Боль

Громко сказано, неправда ли? Ну или как минимум смело. Сказано, написано, нарисовано, только вот не раскрыто. Скорее размусолено, преукрашено, выделано кружевами и рюшками совершенно пустое место.
Тебе больно.. А что ты чувствуешь? Чаще всего из уст вырывается фраза, вроде: "Ах, словами не передать как мне больно..." Вот и всё.
Боль - это не сопливые, слюнявые, безформенные псевдолирические темки. Уж слишком скудно это, вот для лёгкой грусти, я думаю самое оно.
Боль - это блюз. Блюз, сотканный из печали. Со всеми его жесткими рифами, затуханиями, и ногтными взрывами. это надо прочувствовать, самыми кончиками своего восприятия. Как лезвием режут "piano" партии, и как вонзают тебе нож промеж рёбер "forte". Вместе с тем и вокалист перехотит от самого тихого шепота сознания, до крика души.
В такие моменты понимаешь, боль физическая это ничто, самый пустой и круглый ноль. Вырей таблетку, ампутируй конечногсть, вырви зуб, всёго то делов. А вот от язв и ссадин души, лекарств пока не придумали. Ну разве что анастезию.
Алкоголь к примеру. Да, от него легче, но только поначалу, или в отключке. А в большинстве случаев, он лишь подливает масло в огонь, делает смелым тебя и твои мысли, гонит в отчаяние. Навивает чертову тучу воспоминаний, образов и желаний, которые беспощадно сверлят тебя изнутри. Насквозь. Вдоль и поперек. Жалкое это со стороны зрелище..Несчастный страдалец со стаканом горючего в руке и пламенем горести внутри. Это тоже самое что заливать пламя бензином.
А возьмем к примеру анастезию другого рода. Вот закуриваешь ты мелкое исчадие ада, под названием  - сигарета.Бывть может вам даже будет знакомо ощущение, когда ими просто начинаешь дышать, эдакая альтернатива кислороду. Вот она долгожданная затяжка. Некотиновый нектар проникает в тебя разбредаясь по всем твоим конечностям. Эта горькая, серая масса заполняет твои внутренности, притупляя на время работу твоего хранилища разума. На время и правда легче. А потом, поновой. Вот тебе уже и зависимость, херово.
Пока все эти затертые доводы выливаются вместе с чернилами на, некогда чистый, лист бумаги, я подзадумываюсь и происхождении этих мыслей в моей голове. Возможно желание написать ну хоть что нибудь, а может быть и нет. Не каждый вслух скажет о своих слабостях.Как говорится ничего не бывает просто так.
Ну да ладно, это было лирическо отступление. Не хочу работать на количество,весь смак в качестве. Надо бы замутить неплохую концовочку, ну чтоб хоть как то спасти или вытянуть вышенаписанные строки. Хм, но вроде как в добродедети я пока не записывалась, так что и спасать что либо мне не к чему.
Адьос