Игра

Ты - расплавленный металл. Мягкий, красивый, блестящий - но прикасаться нельзя. Прожжёшь хрупкую плоть до кости - а может, и саму кость. Как повезёт. Но я азартный. Я люблю играть в игры на везение. К тому же, в смерти мне никогда не везло. В любви, впрочем, тоже, но кто мешает попытаться выиграть? Рискую всем, что имею - жизнью, душой, рассудком... Всем.
Может быть, ты тоже чем-то рискуешь, целуясь со мной на улице. Ты ведь боишься чужих глаз. Но тоже играешь - на отторжение и неприятие. Боишься, но делаешь так, чтобы на тебя смотрели. Этот кайф пополам с внутренней истерикой сильнее многих тяжёлых наркотиков. Наркотики тебя привлекают, но это потому, что ты просто не знаешь - ты сам ходячий наркотик. Ничего нового ты уже не увидишь. Твоё сознание вполне способно создавать психоделические миры и без химических стимуляторов.
Если бы я хотел нежной, пушистой тишины, я бы не услышал тебя. Но я захотел слушать. Захотел впитать в себя смертельную субстанцию твоего сознания. Захотел, отчаянно, бешено захотел, быть для тебя кем-то большим, чем случайный знакомый. Хотя я сам не понял, кто кому признавался в любви, и когда это было. Будто ты всегда был рядом, а я всегда тебя любил. Красивая иллюзия.
Рыжесть ночных фонарей, шум дождя, мокрый асфальт... Ты любишь меня пугать, забираясь на слишком узкий подоконник у открытого окна. Ты - моя двадцать вторая осень, странным образом превратившаяся в май. Истерика, дрожь, ожоги на сердце. Твои красивые ледяные пальцы, которые я полюбил сжимать в своих ладонях. Не грею, нет. Наоборот - впитываю их холод в себя. Холод - это, на самом деле, очень приятно. Ты его не любишь, прячешь голые плечи в толстовку, и куришь со мной у пресловутого окна на пятом этаже. А меня холод целует под футболкой, когда я курю в одиночестве, пытаясь не оборачиваться поминутно. Мне постоянно кажется, что ты стоишь за спиной.
Паранойя - это ведь мания преследования? И не просто мания, а боязнь, да? Запертые двери, закрашенные окна, стратегический запас соли и спичек под тумбочкой... Вроде бы, так. У меня паранойя неправильная. Меня преследуешь ты - в снах, запахах, вкусах, ощущениях. Везде - только ты. С привкусом крапивы и крови. А я не запираюсь и не прячусь. Наоборот, тянусь навстречу своему безумию.
Игра всё равно уже началась, и каким бы ни был большим соблазн спасовать сейчас, я такую мысль всерьёз не воспринимаю даже. Моя игра - не дать тебе умереть от передозировки снов. Научить тебя летать, чтобы ты не разбился, когда спрыгнешь с высотки. Не дать себе дожить до момента, когда ты уйдёшь, и умереть счастливым, обнимая тебя.
Откуда-то я знаю...
Что на этот раз я выиграю.