Ты придёшь сегодня?

-- Ты придёшь сегодня? – Я замерла от напряжения, всей душой надеясь услышать ответ «да».
-- Нет, малыш. Сегодня не могу. Сегодня… - Он замялся.
-- Я всё понимаю.
Я прикрыла глаза и протяжно губами втянула воздух.
«Спокойно. Потом придёт». – Обычно эти фразы помогали.
Придёт. И что? Если останется до полуночи, то это уже хорошо. Набросится как голодный каторжник еще в прихожей. А если дотащит до комнаты, то дальше кресла не пойдёт. Тащит-тащит, а потом сам же в него и бухается. «Милая, будь сверху!». Или на кухне, если дотерпит. Но, скорей всего, если не погрузится в свои мысли. Думает он много, да. И часто.  Иногда и не к месту. «Милый, о чем ты думаешь?». «Да знаешь, продажи упали». Господи! Зачем ты приходишь ко мне и рассказываешь о продажах!
Или его прострелит. Так вот, запросто.  Пуля в голову влетит. Встанет, прижмёт к столу и просто задерёт юбку, которую я ношу дома. Честно признаться, я одеваю её для него. Бежевая кокетливая юбочка. Совсем не стесняющая ни его, ни мои движения. Люблю я эти минуты. В них он упорен особенно. И пиджак снят, и галстук. И рубашку расстегнёт, чуть ли не пуговицы срывая. Хотя, мне-то это без разницы – он сзади. Но ему, видимо, неудобно, когда концы рубашки застревают между нами. Я тайком хихикаю при этой мысли. Обопрусь руками о стол, ловлю моменты и хихикаю. А может, я так наслаждаюсь. Не знаю. Лень заниматься психоанализом. Да и не зачем. Я же блондинка. Мне дурой быть положено. Положено – разложено. Тело на столе. Вот и песенка получилась. Пряжка от ремня, правда, иногда больно бьёт по бедру. Но я терплю. Я же женщина.
А потом ужин при свечах, на котором он будет зевать. Сама я себе ставлю эти свечи, что ли? Наверное, так. Для себя. И наряжаюсь. И музыку включаю. И свет приглушаю. Для себя. Тихо сама с собою. И улыбаюсь ему. Для себя. Чтоб радовать себя любимую.
Если сама не затащу его в постель, то он и не пошевелится.
Откровенно говоря, постель – это моя прихоть. Ему пофиг, где заниматься сексом. Это мне хочется, чтоб всё по-человечески было. Ему не понять, как мне хочется прижаться к нему всем телом, раствориться в нём. Хоть на час почувствовать, что он – мой. Прошептать «любимый». Выгнуться дугой. Задохнуться.
Да. Постель – это моя прихоть. В ней он полностью принадлежит мне. А я – ему. Как в кино.
Смешно.
Мы никогда не пьём вина. Ужин у нас без спиртного. Он – не любит. Ну и что? Когда он, виновато косясь на меня, начнёт собираться к жене, я уже буду строить планы, как провести остаток вечера. Или ночи. Как получится. А планы будут разные, противоречивые, шикарные и гениальные. Через полчаса после его ухода вызвать такси и отправится на дискотеку. А что?  Я молода, красива, энергична. Мне мало часа секса с десятью минутами.
Да. На дискотеку. Не для того, чтобы кого-нибудь склеить. Просто потанцевать, просто выплеснуть среди извивающихся тел, запаха пролитого виски и пота, остаток энергии. И опустошенной вернуться домой, чтоб с головной болью утром отправиться на работу. Или сопроводить какого-нибудь самца домой к нему. Хотя до дома мы добираемся редко. Точнее, никогда. Всё случается еще в машине. Ан нет. Однажды попался романтик. Повёл меня в четыре часа утра в кино. Больше такого не повторится. Насколько же неудобные сидения в зале. Синяк на коленке поставила. Но, напоминают школьные годы. И неумелый секс.
Но тогда никто не звонил и не спрашивал, как у меня дела. А он доедет домой, уложит жену спать и названивает. Ревнует, что ли? В пять утра. Поэтому, я предпочту всё же остаться дома. Буду, как приличная сидеть в полумраке, смотреть фильмы и ждать донышка бутылки. Да, сегодня мне хочется красного. В прошлый раз был коньяк. Или его предпочесть? Разницы нет. Он перегара не учует – не придёт.
Ладошки вспотели. Я поняла, что ненавижу его. Ненавижу и всё. И его, и его работу, и его жену. И её красоту. Но она не может быть красивее меня! Спит то он со мной!
А живёт с ней.
Нет, лапушка, всё же ты дура.
-- Ты у меня умница, всё-то ты понимаешь. Я как вырвусь, мы обязательно встретимся. – Я услышала его облегченный выдох.
Конечно, а почему б мне тебя не понимать? Разве ты сможешь разменять жену на меня?
Горькая усмешка.
Трёхкомнатную квартиру, деньги, устроенность жизни. Налаженный быт. Дети. Двое. Свою красивую жену на блондинку без мозгов. Но с длинными ногами.
Нет, зайчик мой. Не разменяешь. И не променяешь.  А будешь приезжать ко мне, дышать мне в ухо и слюнявить мне спину...
Напьюсь.
Точно напьюсь.
-- Нет, зайчик мой… - И осеклась. Господи. Чуть не наболтала лишнего.
-- Что нет?
-- Не умница я. – Улыбку он, конечно же, не увидел. И нижнюю дрожащую губу. И слёзку. Маленькую.  Пощекотала мне щеку и высохла. Потом поплачу. Разговаривая с коньяком. – Я просто люблю тебя.
Прошептала. А надо было прокричать. Чтоб надолго запомнил. Потому что чудо случится, если позвонит через неделю. А так будет помнить. И в ушах будет звенеть.
«Не приезжай, не надо. И мы больше не увидимся!». Как же долго я репетировала в уме эти фразы. Боже, Боже. Я их никогда не скажу. Пока я его жду, эти фразы не прозвучат. Люблю.
-- И я тебя люблю. Мне пора, малыш. – Он спешит. Он всегда спешит.
Я запрокинула голову. Потолок давно не белен. Надо назначить день и прогенералить всю квартиру. Слёзы предатели размывают потолок.
-- Пока, любимый.
-- Пока, целую. – Короткие гудки.
Смех пронзил из меня. Вырвал меня из кресла, швырнул на пол и стал душить. Стал рвать мне грудь. Я каталась по ковру до изнеможения. Смех жесток. Особенно со слезами. Со спутанными волосами. С опухшими глазами.
Буду некрасивой часа три.
Зато красива его жена.
Всегда.
Сучка.
Надо подниматься. У меня еще уйма времени. Вечер мой и только мой. На выбор – коньяк, телевизор или приключение. Надьке надо позвонить. Или замуж выйти.  А с ним встречаться в машине.
Всё, всё, всё. Встала и пошла. Походка от бедра. С улыбкой. К телевизору.

Краснодар.
Июль, 2009.