Син-сан-сон
Ты мой любимый момент – ежедневный блеск солнца в трёхэтажных окнах. Кто дал тебе право смеяться именно так, когда я говорю какую-то милую чушь? Кто так надолго свёл наши узкие тропинки, что они давно переплелись замысловатой «восьмёркой»? И все это такое важное национальное достояние моей маленькой внутренней республики, что мне нелегко признаться себе в этом так, чтобы не закричать. Тебе никогда не познать той минуты.
Ты видела место, где нам быть? Цветёт ли оно зеленью или желтеет полысевшими верхушками седых деревьев? А я иногда оказываюсь в таком месте, которое подозрительно похоже на правду.
В эту осень какие-то неслышимые насекомые переворошили мою память, и я с трудом складываю буквы в слова.
Мужики не плачут. Только где-то внутри их души место, которое вытоптала поздняя осень, ноет и болит так, что не расскажешь – не просто слов не хватит, а как-то глупо.
Мужики не плачут в такое утро: кто-то молча метёт мёртвую мокрую листву, кто-то отогревается в разбитом такси, подминая под себя заношенную куртку, кто-то скачет по рельсам, пересекая трамвайные пути очень несвойственным путем.
Тающий воздух унесет мои не сложенные в нужные слова буквы как что-то лишнее, ибо природа не терпит суеты. Особенно суеты по утрам.
21.10.2009 г.
Свидетельство о публикации №209102101175