А холодело с каждым днем,
Свистел у окон аквилон,
Все позже вспыхивал огнем
Далекий люду небосклон;
Желтел сквозящий палисадник,
Срывал его листву и верг,
Природе только верный всадник
Осенний ветер-изувер;
Лучи светила уж не грели,
Казалось, небо начеркал
Мастак холодной акварели
На глади из кривых зеркал.
И осень, старости сестра,
Гнала! Гнала, отраду прочь!
А ведь была собой пестра...
Все раньше опускалась ночь,
И холодело с каждым днем,
Свистел у окон аквилон,
Все позже вспыхивал огнем,
Далекий люду небосклон.
Осень
© Copyright: Петро Меньшиков, 2009
Свидетельство о публикации №209102101385
Свидетельство о публикации №209102101385
Рецензии