Вальс пылающего сердца

Композиция на песню Тату "Досчитай до ста"


Раз, два, три, четыре, пять, шесть, семь, восемь, девять, десять...
Хватит... Помогите мне забыть. Я хочу забыть эту боль. Тогда почему я плачу? Боль не забудется, даже если вырезать ее из моего мозга. Стук сердца смешался со словами, слетающими с моих губ. Всегда, чтобы ни случилось... Раз - первая горячая слеза. Два - за ней вторая. И так до бесконечности, пока не будешь просто задыхаться. Упав на колени, пытаешься вдохнуть полный свободы воздух, но не можешь. Потому что для тебя он яд. Кашляя, возвращаешь его обратно, а затем снова повторяешь пытку. Три - боль сжимает сердце. Четыре - отпускает. И так снова до бесконечности. Что же произошло? Отчего впадаешь в такое состояние и чувствуешь себя не живым и не мертвым? Дальше, все дальше...
Одиннадцать, двенадцать, тринадцать, четырнадцать, пятнадцать, шестнадцать, семнадцать, восемнадцать, девятнадцать, двадцать...
Стук сердца размерен и обычен. Он повторяется в своем обычном ритме, иногда ускоряясь, или замедляясь. Забыть, просто забыть. Нет, не получается. Не так просто, как кажется на первый взгляд непосвященному. Как кукла, играющая на шарманке, ты повторяешь и повторяешь свои движения. Та же мелодия, тот же ритм, тот же такт, те же движения. Раз за разом - погружение, свобода, вдох, погружение. Утонуть или спастись? Море не даст тебе утонуть, если не делать этого целенаправленно. А хватит ли силы воли, чтобы остановить сладкие мгновения жизни? Только ли чтобы забыть? Продолжай считать... Продолжай.
Двадцать один, двадцать два, двадцать три, двадцать четыре, двадцать пять, двадцать шесть, двадцать семь, двадцать восемь, двадцать девять, тридцать...
Сколько еще осталось? Много ли? Так много не сказано, так много не написано, не сделано. Столько желаний, эмоций, чувств, проклятых дел... Скоро, очень скоро. Все закончится, как и хотели, как и планировали, как было задумано с самого начала. Сердце не ускоряет и не замедляет свой темп, оно, как и на протяжении всей жизни, - равнодушное и одинокое. Оно так ждало этого момента, а теперь абсолютно не проявляет никаких эмоций. Больно... Отчего? Страшно и непонятно. Странно, что есть возможность испытывать страх. Ведь все уже прошло...
Тридцать один, тридцать два, тридцать три, тридцать четыре, тридцать пять, тридцать шесть, тридцать семь, тридцать восемь, тридцать девять, сорок...
Больше ничего не нужно. Все понятно и просто. Так было нужно. Ощутить полет и свободу крыльев за спиной, которые наконец-то были раскрыты. Взмах и свист, следующий взмах. Это было таким долгожданным моментом, таким близким, таким родным. Что-то сжалось в груди, появилось сладкое чувство того самого страха где-то в районе живота. Шум, гам и другие звуки остались за спиной. Несколько прекрасных мгновений... Одна, со своими крыльями, со своими чувствами, радостью, болью, ложью, обидой... И чей-то крик, вернувший в сознание... Снова боль. И затмение.
Сорок один, сорок два, сорок три, сорок четыре, сорок пять, сорок шесть, сорок семь, сорок восемь, сорок девять, пятьдесят...
Ровно половина. Еще немного осталось мучиться. А больше и не надо. Этого довольно, чтобы все понять и осознать. Надо бы еще успеть улыбнуться. Вряд ли что-то слетит с губ, какое-то послание или пожелание, но в душе поселилась надежда, что улыбка все скажет лучше слов. Даже ему... Нет, нельзя, нельзя думать о нем. Хватит, больше нельзя. Запрет. Решение разобраться в собственных эмоциях и чувствах, а не в чьем-то грязном разуме. Похоть и обман. Вот, из чего состоит именно такой человек, как он. Другого определение для него не будет дано, и не надо. Исчерпывающий ответ дан. И жалеть нельзя. Пусть сделано то, что сделано.
Пятьдесят один, пятьдесят два, пятьдесят три, пятьдесят четыре, пятьдесят пять, пятьдесят шесть, пятьдесят семь, пятьдесят восемь, пятьдесят девять, шестьдесят...
Приближается мой момент истины. Наконец-то познание всего придет рука об руку со спокойствием. Движение на свет - его замедлять нельзя. Идешь - иди, не сбавляя хода. Сердце молча отсчитывает вслед за моими губами. Еще чуть-чуть... Больше ни слова о страхе, нельзя просить о пощаде, нельзя молиться о продолжении жизни. Больше нельзя. Это уже будет неправильно.
Шестьдесят один, шестьдесят два, шестьдесят три, шестьдесят четыре, шестьдесят пять, шестьдесят шесть, шестьдесят семь, шестьдесят восемь, шестьдесят девять, семьдесят...
Половина адского числа прошла. Значит, скоро. Я отправлюсь туда же, откуда и это число. Потому что наверху нет места таким людям. Ведь это считают неправильным, плохим, испачканным, грязным. Да, возможно. Мы такие - когда хотим крылья, оказывается, что хотим нереального. Хотим того, чего в принципе не должно быть на земле. Мы же не ангелы, мы никто. Просто люди, которые желают воплощение своих мечтаний в реальность. Плохо, очень плохо... Мы не боги и не дьяволы. Мы просто люди...
Семьдесят один, семьдесят два, семьдесят три, семьдесят четыре, семьдесят пять, семьдесят шесть, семьдесят семь, семьдесят восемь, семьдесят девять, восемьдесят...
Мелодия сердца в такт обыкновенным словам. Кое-кто нетерпелив, но это уже скоро. Чувство чего-то чужеродного, не твоего, заставляет передергиваться. А это позволяет телу дернуться, будто бы в предсмертной конвульсии. Но так и есть... Дрожь, непонятное чувство, странное ощущение чего-то неправильного.
Восемьдесят один, восемьдесят два, восемьдесят три, восемьдесят четыре, восемьдесят пять, восемьдесят шесть, восемьдесят семь, восемьдесят восемь, восемьдесят девять, девяносто...
Предпоследний отсчет... Восьмерка... Какое идеальное число. И не туда, и не сюда. Напополам - и вот перед тобой ноль. Именно ноль... Просто ноль. Спать. Я хочу просто уснуть. Хватит этой боли, я просто устала. Оставьте меня в покое. Больше нельзя, так больше нельзя. Морфей, забери меня в свои объятья и больше не отпускай... Моим одеялом станет земля, что мягче любой перины. Спать... Просто спать...
Девяносто один, девяносто два, девяносто три, девяносто четыре, девяносто пять, девяносто шесть, девяносто семь, девяносто восемь, девяносто девять... ...

-Доктор, мы ее теряем!
-Разряд!
Тело девушки подскакивает на кушетке, но сплошная полоса на мониторе остается сплошной. Сердце отказывается работать и подчиняться чужеродным приборам.
-Еще разряд!
Снова то же движение. Ничего не происходит. Сердце как будто посмеиваться над докторами, которые пытаются ее спасти. Хватит, ее уже не вернуть...
-Доктор, пульс пропал! Она не дышит!
Врач посмотрел на труп. Ее больше не вернуть в этот мир. Сплошная полоса на мониторе осталась сплошной.

Газета "Утренние новости", небольшая заметка:
"Сегодня, в районе двух часов ночи, в больнице скончалась девушка. Она решила покончить жизнь самоубийством и шагнула вниз с пятого этажа. Каким-то чудом она не разбилась насмерть, и ее смогли довезти до больницы. Все это время девушка находилась в сознании. Врачи говорят, что смерть наступила в результате сильнейшего внутреннего кровотечения и многочисленных переломов, не совместимых с жизнью. Ее пока не опознали. Но, по словам медсестры, девушка все это время про себя считала до ста. Как будто она уже знала, что ей не выжить... Она не успела произнести всего лишь последнюю цифру. Но все-таки успела улыбнуться кому-то перед предсказанной смертью".