Пуговица

Когда солнце уже на пределе своей осени, там, где пришивают мертвые пуговицы на мокрый ветер. Те, которые срывают их с парка, забыли раскрасить лужи в небо. Та, которая еще осень, завтра окажется по колено в весне, прямо минуя простуду зимы, она оставит свои перья на скрежете ворот, открывающихся в тишину гардероба иного мира, где плиты с датами и фамилиями. Каждому свое имя. 
Пуговица это падение внутри синего пузыря с облаками, за которым нет солнца, ничего нет, разве только нарисовано что-то на объективе с обратной стороны телескопа Коперника. И есть одно только падение. Падение не вниз и не вверх, а вправо и влево. А я придумаю падающий город, в близоруких глазах которого разноцветные пуговицы.  Нужно смотреть солнце в пределе своей осени только  сквозь пуговицы.
И твои глаза открываются шире с каждым днем, и ты растешь, и твой смокинг из плоти и крови станет мал тебе однажды,  и ты устал. Тогда приходи ко мне за отравой из жухлых листьев, красная, желтая. Я сорву пуговицы с твоих глаз. И кто знает, что ждет тебя, быть может, еще один примерочный зал с костюмами, белые, желтые, красные, черные. И небо явит тебе новый маскарад с пуговицами вместо глаз, синих, зеленых, карих. И там будет свежесть весны и праздник лета, а как надоест… приходи ко мне в осень в гардероб иного мира, где плиты с датами и фамилиями.