Моя сигарета

Где я подцепил эту "морковку" - не помню. Вот утро - портянка. Вот комната - явно чужая. Буйство плоти плакатное по стенам - гладкие бабы, накачанные мужики. Занавесок нет. Окна снаружи занавешены холодной серостью. Неудобный диван бьет пружинами - вот и вертишься.

Рядом она, незнакомка. Лучше на нее не смотреть. Последние минуты жизни "пламенного" Лазо, прикрытые одеялом... Похмелье удивительно легкое. Пробивает на курево.

- Сигарету хочу, - голос пробудившейся "мочалки" хриплый, как у позднего Высоцкого. - "Бычок" бы какой найти. Сигарету, блин, - ворчу. - Купи, - не унывает она. - Глохни, - приказываю. Зачем-то встаю, включаю телевизор.

По закону подлых джунглей, на экране - реклама сигарет. Суперменистый парень подкатывается к шикарной девице, протягивая пачку дорогого курева.

- Еще раз потеряю невинность за одну сигарету, - ерничает моя девица.

Я начинаю рыскать по комнате. Банки-склянки, выпитые бутылки, окурки до самых корней, раскиданные брошюры - "Как быстро приготовить вкусную пищу", "качественно сделать ремонт", "полноценно испытать оргазм"... Все не то, ребята. Где он, где - мой заветный бычок?

Реклама сменяется концертом. Нежная песенка о детстве льется в исполнении матроны эстрадной. - "Куда, куда уходит детсто, в какие-такие города?" Точно подмечено, неизвестно куда. За-то я знаю, когда оно ушло.

В армии произошло все. Когда - ну все, картина "кранты прилетели". Дрожащие от безысходности пальцы хватаются за фигню, табаком набитую.

Грибами, после дождя,  выростают проблемы. "Дедушка" какой-нибудь прицепится - Добро только переводишь, блин. Не в затяг же куришь, "черпак" хренов... Или, вот, на просьбу "дай закурить" - последнюю протягиваешь из пачки, весь благое побуждение. Снова недовольство. Западло, оказывается, последнюю отдавать из пачки. Еще по незнанию можно сказать - Оставь покурить... В ответ - ушат ругательных помоев на голову. Что-то вроде - оставляют "члендяйкина" в узком проходе...

Не попадается на глаза "бычок". Нет окурочка. По телевизору картинка сменилась. Репортаж из горячей, набитой смертью точки. Небритый мужик, рабочий войны, прапор-"кусок", хитро прищуриваясь,без злобы - Да о чем там говорить... Говно - война... И сигарета в его пальцах... По другому она как-то смотрится.

Надо мной же она смеется. Даже в виде паскудного "бычка", со следами губной помады на фильтре, не хочет попадаться... Я и сам - как сигарета нелепой марки. Кто-то большой, неведомый, скоро совсем докурит с потрохами - и бросит в виде "хабарика" в урну.
Я так и не нахожу ничего... А в глазах прапора с экрана - настоящая боль...