О футболе...

          - Как? Ты не любишь футбол?! - округлив глаза, довольно часто изумляются мои оппоненты, узнав, что я совершенно холоден к столь популярному в последнее время виду спорта, который давно уже вышел за рамки узко спортивной тематики.
          - Нет. - просто и коротко отделываюсь я от них, не утруждая себя излишними объяснениями.
          И в самом деле, к чему им подробности, объясняющие причины моего прохладного отношения к некогда самой любимой и почитаемой игре. Да и что могут знать о настоящем футболе, о его  истории эти... сегодняшние любители потусоваться, покрасоваться друг перед другом, пообнабить кое-кому морду... одним словом, самовыразиться хоть как-то. Для которых, футбол - это повод, лишний раз нажраться пива, дать волю накопившимся отрицательным эмоциям, прокатиться с криками и флагами по ночному городу (неважно: выиграла или проиграла родная команда),  поорать на прохожих (в одиночку-то, кайф совсем не тот) и заняться родным делом - вандализмом.
         Однажды мне довелось встретиться с так называемыми фанатами (которых, впрочем, следовало бы, по логике вещей, называть своими именами - ублюдками, ибо другого определения они не заслуживают) в метро. Я просто, по извечной глупости своей, не обратил внимания на дату и на время и... за это поплатился. Причем, наказаны были не только простые и ни в чём не повинные люди, но и... милиция. На моей жизни, пожалуй, это был единственный случай, когда я проникся жалостью к родной милиции. Ибо здесь уже и в самом деле некуда было деться: иначе тебя самого прибьют.
         Я никогда в жизни не встречался с такими личностями, как Аттила или, скажем там, Чингиз-хан: только, поверхностно знаком с ними по истории. Так вот, их орды по сравнению с фанатами "Зенита" покажутся безвинными лилипутиками. То, что вытворяли эти звери (а иначе их никак нельзя назвать), ворвавшись в метро, не считаясь ни с женщинами, ни с детьми, ни со стариками, невозможно передать словами. Там я впервые столкнулся с таким понятием, как "стадный инстинкт", когда из, казалось бы, совершенно нормального человека, выходят наружу самые низменные и садистские наклонности, наводя ужас и сея панику. Когда, целый отряд милиции выглядит как беспомощная горстка растерянных солдатиков. Когда грубая и тупая сила проходит катком по живым душам.
          Только после того, как было закрыто несколько станций метрополитена и послано дополнительное подкрепление, с трудом удалось наладить порядок, и работа метрополитена смогла войти в нормальный рабочий режим. О пострадавших людях, поездах и прочем - и вовсе не хочется говорить.


          Я переехал в Ленинград в далеком 1984 году, когда футбольная команда "Зенит" впервые стала чемпионом СССР. Тогда тоже многие подворотни были исписаны знакомым словосочетанием "Зенит - чемпион!", и фанаты выражали свой бурный восторг, и горожане искренне гордились победой своей команды. Всё было, но было как-то по-людски, а не со звериным оскалом, как сейчас.
          Сколько я себя помню, столько помню и футбол. Во-первых, мы жили возле стадиона, где потом нашей дворовой команде придётся участвовать в турнире на приз "Кожаный мяч". Во-вторых, в нашем дворе был огромный пустырь, который мы превратили в домашний стадион, где с утра до позднего вечера (пока видны очертания мяча) носились как ошалелые, пропуская нередко школьные занятия. Ну и в третьих, мы с отцом любили вести футбольную статистику, с турнирной таблицей, с отдельным блокнотиком списка бомбардиров и ещё с кучей всего самого разного.
Естественно, мы с отцом болели за родную команду "Пахтакор", которая, находясь в высшей лиге, как правило, вечно болталась в нижней половине турнирной таблицы. Высшим её достижением (насколько мне помнится) являлось шестое место в чемпионате страны. Тем не менее, от "местного патриотизма" никуда не убежишь. Ругали, критиковали, расстраивались, но всё равно, к очередному туру, надеясь на чудо, вновь прилипали к экранам телевизора. Это - трудноизлечимая болезнь.
Мой отец был заядлым болельщиком. Помню, как его бесила и выводила из себя стратегия родной команды (которая, впрочем, была типична для всего советского футбола): забив нечаянно гол в ворота соперника, команда успокаивалась и, уйдя в глухую оборону, вела игру на удержание счёта, что - в конечном счёте, всегда наказуемо. Затем, пропустив подряд два мяча, спохватывалась и, желая отыграться, вновь оживлялась, но, как правило, было уже поздно.
В такие минуты, на отца невозможно было смотреть: он ужасно нервничал, ругая игроков и тренеров самыми последними словами. Во время подачи углового, он "бодался" с телевизором, кивая головой в сторону экрана, помогая тем самым своей команде.
          - Ага, ага! - подначивала мама. - Осталось только самому выйти на поле и показать - как правильно надо играть!
          Папа молча скрежетал зубами, еле сдерживая себя. Я же, на какие-то доли секунд представив себе грузного и неуклюжего отца в трусах и гетрах на поле, еле сдерживался, чтобы не расхохотаться в открытую: на Востоке не принято смеяться над родителями.
          В конце концов, "наши" проигрывали, и папа, грубо обматерив всю команду, твердо обещал - никогда больше в жизни не болеть за неё. Но, проходила неделя, и... он опять исправно разворачивал красиво расчерченную турнирную таблицу и доставал свой неизменный блокнотик.
Об игре сборной СССР можно сказать, почти то, же самое. Она совсем немногим отличалась уровнем своего мастерства от обычных команд - сборных союзных республик. Самое высшее её достижение - четвертое место на чемпионате мира в Англии, в 1966 году.
          Лично меня, всегда веселили голы, забиваемые нашей сборной - под стать самой игре команды: невероятным образом, мяч вдруг оказывался в штрафной площадке противника, где возникала куча-мала и неразбериха; в конечном итоге, все игроки оказывались валяющими на траве; мяч несколько раз касался случайных игроков и - наконец - рикошетом от чьей-нибудь жопы нашего игрока, неожиданно закатывался в сетку ворот противника.
          О-о! Вот уж, когда прорезался голос доселе притихших наших комментаторов, разъясняющих неразумным болельщикам, что только бесподобный советский характер и твердая несгибаемая воля к победе, присущая исключительно нашему человеку, помогли, в конечном счете, заколотить такой красивый мяч. В такие моменты, слёзы сами собой наворачиваются на глаза. Ну, как уж, тут не вспомнить любимого А.Галича и его "Отрывок из радиотелевизионного репортажа о футбольном матче, между сборными командами Великобритании и Советского Союза".


Да, игрушку мы просерили,
Протютюкали, прозяпали.
Хорошо б она на Севере,
А ведь это, бля, на Западе.

И пойдет теперь мурыжево -
Федерация,хренация...
Как, мол, ты не сделал рыжего -
Где ж твоя квалификация?

Вас, засранцев, опекаешь и растишь,
А вы, суки, нам мараете престиж!
Ты ж советский, ты же чистый, как кристалл!
Начал делать, так уж делай, чтоб не встал!


           Мне нравились только два спортивных комментатора, являвшихся исключением из правил. Это Николай Озеров и Коте Махарадзе, которых всегда было интересно послушать.
           Игра же сборной, всегда оставляла желать лучшего. Что бы там ни говорили и как бы ни оправдывались наши бездарные тренера и специалисты. Для этого вполне достаточно сравнить яркую индивидуальную игру зарубежных команд, обладающих высокой техникой обработки мяча, мягкими и точными пасами, играющую для и ради зрителя, и нашу неуклюжую команду, дырявую в обороне и бьющую куда угодно, но только не в створ ворот, стремящуюся, во что бы то ни стало удержать счет. Одним словом, обычная дворовая команда.

           В памяти старшего поколения до сих пор жива ещё байка. Знаменитому Пеле задали вопрос:
           - Скажите, когда сборная СССР станет чемпионом мира по футболу?
           - Когда сборная Бразилии станет чемпионом мира по хоккею.

          Я уж не говорю про стадионы и болельщиков.
          Там симпатичные поля, с оригинальным орнаментом, с обязательной дренажной системой. У нас же, страшные прямоугольники, с ямами и колдобинами, с обязательными "лысыми" вратарскими площадками. Там даже в ливень можно играть. У нас в обычный дождь поле превращается в море, где плавает всё: мяч, игроки, судьи.
          Всё, что бы ни выдумывали зарубежные болельщики (от оригинальной раскраски лиц до искусственных "волн", дымовых шашек, барабанов, труб и прочего) мы как дрессированные обезьяны послушно копируем. Словом, переняли всё, кроме... культуры. Сегодня сходить на стадион (скажем, на матч "Зенита" со "Спартаком") может решиться либо сумасшедший, либо тот,  кто ищет самый надежный способ избавиться от жизни. Порой мне кажется, что на наших стадионах уже давно не осталось любителей футбола. Там не болельщики, и даже не фанаты. Там обитают настоящие звери, ищущие постоянно адреналина и приключений на одно место.
Но более всего я откровенно млею от нашего судейства. А с другой стороны, с чего бы ему быть другим. Собственно, почему судьи на футбольном поле обязаны отличаться от обычных наших судей, протирающих свои штаны во всякого рода прокуратурах, юридических конторах и так далее. У них тоже всё по-настоящему: дали "бабки" - будет нужный результат, не дали - тут уж, извините... Всё по-честному.
          Однако, возвратимся к игре сборной. Есть результаты чемпионатов мира по футболу, и есть очевидные факты, от которых, к сожалению, никуда нам не деться.
"Не стоят они того, чтобы за них болеть!" - сказал я решительно сам себе и... тем не менее, всякий раз ловлю себя на том, что по-прежнему справляюсь о результате игры с участием нашей сборной. И вновь саркастическая усмешка обезображивает моё лицо.
          Правда, теперь я стал немного мудрее: заранее настраиваю себя на то, что наши проиграют. Тогда не так обидно становится. Да и здоровье своё, откровенно говоря, не хочется гробить попусту. Теперь я всё чаще предпочитаю смотреть исключительно красивый футбол. В котором, помимо очков важна также и сама игра. В котором, игроки уважают своего зрителя. Например, английский. Или - бразильский. Наслаждаюсь игрой, словно нахожусь на премьере спектакля. Тут тебе и зрелищность, и красота, и эстетика.
          А оголтелым патриотизмом я не отличался ни в советское время, ни теперь, ни - надеюсь - никогда.


          У нас в кафе установлен огромный экран. Периодически здесь собирается публика. Как всегда, стоит ор и мат. Не обращая внимания на то, что среди посетителей могут присутствовать и женщины.
          Мой коллега по работе - Володя - заядлый болельщик и патриот "до мозга костей" нашей сборной. Иногда я над ним люблю по-прикалываться. Совсем недавно прошел матч между сборными России и Германии, где наши, как и следовало того ожидать, вновь проиграли. После матча, расстроенный Володя заходит ко мне на кухню.
          - Ну, как там наши? Выиграли? - спрашиваю я его, заранее зная окончательный результат.
          - Проиграли, бля... - расстроено цедит сквозь зубы мой напарник.
          - А мне сказали, что выиграли. - изумлённо вскидываю я кверху брови.
          - Ну, чё ты мне будешь говорить? - раздражается товарищ. - Я же сам смотрел...
          - Подожди! - перебиваю я его и обращаясь к официанту Герману (немцу по происхождению) спрашиваю: - Как там сыграли наши с русскими?
          - Выиграли: 1 : 0! - смеётся тот.
          Слегка опешив от такой наглости, Володя на пару секунд застывает в ступоре. Наконец, до него доходит и он, улыбаясь, подводит своё краткое резюме:
          - Ссуки, нерусские...