осень...

осень...
И долга стоял под дождем.... Наступала, осень Она всегда наступала мне на пятки...
Она всегда наступала, в неподходящий момент...
Она просто, приходила в мой дом без спроса, и я уже был не в силах её прогнать.
Я не имел права и возможности, выгонять её пот дождь,
Хотя они были родственники,

их скандально невыносимое существования пересекалось,
С беспорядочно, разбросанными тетрадными клеточками принадлежавшими мне.
Той самой решёткой наложенной на мои изнуренные писаниной пальцы которые в это время года, напоминали своей корявость о лете...
Я ненавижу, это непонятное состояние ....
Оно всегда, всегда наступает после лета , постнаркотическое опьянение....Которое ломает
Которое растрясет моими чувствами. Растрясет моими мыслями... Всё становится прозрачным, как прозаичная лирика... у кого нибудь из неповторимых, но родных классиков...
И все они собираются в моей , голове и второпях цитируют себя описывая происходящие...
В моей ничтожно маленькой голове...В которой почти не остается время и места, на то, что бы простить самого себя за содеянные в опьянение дела...
За сотни страниц замороченных, моими дрянными мыслями... моими эмоциями...
 Не поминай в суе, меня глубокоуважаемая в народе ответственность,
Прости меня за поступки перечащие твоему существованию....
Осень разбила своей пестротой красок окно в моем доме, осень разбила все окна в моем доме, дождь промочил всю мою одежду и эти бесконечные уходящие улицы города..
Какого города...
Если все пространство разделилась всего лишь на внутренность серого дома , ну и на пространство за, изредка пересекаемое мной по какой-то мелкой нужде...
Города не было. Не было даже страны. Да и о звездах в планетарном мире говорить не стоит,
Остывшие и холодные теперича... невидные из-за осенних, дождливых циклонов.
Я умерял...
Я флеш бек, пост - сюрреалистического веселья лета...
Меня , как мелком рисованный рисунок на асфальте, смывает дождь ,а осень небрежно ногой откидывает в сторону, маскируя опавшими листьями...
Я без силен, твердит мне голос, да тот самый голос не покидавший меня не на секунду...
Этот голос с его разнообразными лицами, почти, как телефон , но не имеющий собственного тела постоянно повторяет слова,..
_ Что это ещё не все это , малая незаметная часть, того что предстоит или к примеру сбудется
- Закончится осень, пройдет  зима наступит весна, в конце концов...
_ да черт бы побрал эту весну, эту  продажную проститутку отдающую себя,
Безмозглая отмороженная кокетка, разбивающая сердца совсем еще юных или к примеру стариков, по сути и не важно, пусть она катится к чертя я рожден в январе, а первое , воспоминание, которое есть о ней после длительной зимней спячки , как она на мох глазах шляется с неимение дурным февралем, тоже не мене гадким, небритым с щетиной.. покрывающей ухмыл отмороженного нахала...
Я бессилен твердит голос, -пожимая плечами...
Да, это и ясно...
Что может сделать, голос ...
Что может сделать звук...


Может он. И в силах, что-то сделать, но уже нет сил...даже просто  принять, эту руку помощи... все как стекло ...
Режет меня на части...
Я сидел дома...
Промокший, в обнимку с осенью... целовал её руки...
Потом резко вскочил выбежал на крышу....

Я бессилен.....