Чахоточная осень

Осень в этом году поздняя, бледная. Словно чахоточная. Она плачет бесконечной моросью, придавленная явью диагноза. Она уже знает, что не доживёт до зимы. А жить ей очень хочется: она молода и красива. За что?! Да, она вгоняла кого-то в тоску, некоторым казалась скучной. Но она не делала никому большого зла. Не замораживала никого насмерть, не погубила ни одной птицы и ни одного цветка. На набережной ещё цветёт шиповник. Она бережно хранит его до своих последних дней - до исхода ноября.
А скольким она дарила вдохновение? Сколько про неё написано и спето? Сколько её портретов запечатлено на холстах, акварельной бумаге и фотоплёнке?
Однажды её даже назвали Болдинской. Да, её воспевал сам Пушкин. Умерший, кстати, зимой: она ушла, а на будущий год уже не застала его. Осень скучала...
Осень думает об этом и тревожится. Тогда на её щеках мелькают болезненно-алые пятна ярких листьев. Но я сравниваю эти фото и снимки прошлых лет и изумляюсь: какая же она нынче неяркая, измождённая...
А вдруг на будущий год её вообще не будет?
Ведь было уже как-то такое. Зелёные листья, потом штормовой ветер со снегом - и всё...

Darky, 2009.