Звонок Сварглу

Я ему все-таки позвонил. Как и рассчитывал – послезавтра, ну, то есть сегодня. Набирая номер, я был готов к его колким шуткам - проницательным и обидным, готов к его доброте и широте души… пошлости или озлобленности. Но он меня опять удивил.
На том конце провода сидел человек в терновом венце и говорил со мной негромким ломким голосом о самопожертвовании и нечеловеческой любви. Я слушал чуть приоткрыв рот, впитывал каждое его слово, как сухая, изголодавшаяся почва впитывает  долгожданный дождь. Несущий очищение.
Он уже почти обратил меня в свою Веру, почти приоткрыл передо мной новые светлые и трагично-прекрасные горизонты, почти избавил от всего, что так претило моей душе, но тут мой телефон отключили, как давно уже и обещали, за неуплату, и я, постояв пару секунд с мертвой трубкой в руке, медленно опустил ее на место.
В моих ушах все еще звучали слова Сваргла, а перед внутренним взором блистали его завораживающие глаза, из которых на тебя смотрело нечто большее, чем просто выдающаяся личность. Оттуда на вас смотрела сама его чудовищно-прекрасная душа…
После этого последнего звонка я напился в одиночестве на кухне, а когда бутылка опустела, подцепил двумя пальцами последний бокал и пошел полюбоваться еще раз на свою незаконченную картину. Вскоре я сжег ее перед домом. Костер горел довольно долго, искры летели к звездному небу. Я сидел на крыльце, укутавшись в плед, а потом поднялся и, пошатываясь, отправился спать. Я решил, что мне пора двигаться дальше, в направлении чего-то менее загадочного и более жизнеподдерживающего нежели Сваргл и для начала направился к собственной кровати...