Дьявол не плачет

Они стояли под дождём. Он и она. Робкие капли барабанили по его кожаному плащу. Смелые капли стучали по голубоватой крыше её зонтика.
– Ты ведь знаешь, что так не должно быть.
Он знал.
– Ты и я … мы несовместимы.
Он молчал. Слова… бессмысленные звуки. Не передают чувств так, как глаза. Как губы. Как лёгкое дыхание.
Он молчал. Она молчала. Не о чём говорить. Всё уже сказано. Только тихо стучит дождь, зовёт, просит.
– Мне жаль.
Бессмысленные звуки. Пустые звуки.
Как же больно. Думал ли я, что могу чувствовать боль?
– Я пойду.
Он кивнул.
Она уходила. Лёгкий ангел, под круглым голубым зонтиком.
Он опустился на колени на мокрый асфальт.
Он знал.
Не совместимы…
Боль в судорожно сжатых кулаках. Кровь, алая, тёплая, течет по рукам, смешиваясь с водой.
Мутная пелена на глазах.
Это слёзы?
Нет…
Она – ангел. А он – Дьявол.
За её спиной – свет Рая. За ним – чёрные крылья, обугленные огнём Ада.
Хриплый крик рвёт горло. Так легче.
Снова боль. Крови не видно. Она растворяется в плаче небес.
Слёзы… Он плакать не может. Не умеет.
Он – Дьявол.
А Дьяволы не плачут.
Никогда.