она писала

Он был женат и она не свободна. Встретились случайно – зацепились языками. Обсуждали игру света, диафрагму и выдержку, да и заигрались в полутени. Заработали удар в диафрагму. Ну никакой выдержки.
Она писала: «Милый мой, хороший, я так счастлива. Я так много узнала, столькому научилась от тебя. Ты святой, что возишься со мной, неумелой. Мне бы очень хотелось видеть и видеть тебя. Чувствовать тебя.. рядом».
Он светился, как полная луна, собирал слова – отборные, отменные, чтоб рассыпать перед ней сокровищем, как кулек шоколадных конфет. Мечтал прикоснуться к ней, краснел на совещаниях.
Она писала: «Где бы ни была, что бы ни делала, вспоминаю нашу встречу. Ты прекрасный. Никогда не верила, что мужчины бывают такими – нежными и умными. Я ничего не боюсь и ты не бойся. Ты самый лучший. Ты должен это знать».
Он опаздывал домой, бродил в одиночестве, стараясь собрать мысли под ласковое шуршание листвы. Забыл про семью, друзей, смеялся над собой – влюбился, как школьник, а думал, что сердце давно застыло, приспособилось отмеривать спокойное раз-два, раз-два.
Она писала: «Скучаю по тебе. Но жизнь все равно приятна. Она же подарила мне, дурочке, такую радость - тебя. Целую, милый, долго не спи… или спи - тебе все можно. Ты лучше знаешь, чем я – все, все. Ты совершенство».
Он хотел засыпать и просыпаться только рядом с ней, собрал вещи, ушел к родителям – пока не совьет гнездо, достойное ее. Спешил порадовать – скоро будем вместе.
Она писала: «Милый мой, я очень тебя люблю. Но я плохая, плохая. Не прощу себе, если испорчу тебе жизнь. Я и не знала, что будет так тяжело. Спать не могу, есть не могу – пусть мне будет наказанием, что не увижу тебя».
Он приезжал к ее дому, сидел под окнами, пытался угадать, кто из прохожих – тот самый, другой, что держит ее в объятьях по ночам. Представлял, как она отворачивает лицо, сглатывает слезы – думает о нем.
Она писала: «Смотрю на свою жизнь. Как бы я ни думала, что взрослая, поступки говорят об обратном. Я так хочу стать достойным человеком. Не врать никому. Я так стараюсь, поверь. Разрывает на части. Прости меня, мои чувства к тебе, было хорошо, было счастье, а сейчас это мука. Но я не могу тебя потерять!!!! И не хочу все разрушить»
Он бросил работу, перестал бриться. Забывал есть. Искал ее. Окна оставались темными. Сердце его выгорало.
Она писала: «Если можешь – прости.., не хотела делать больно, а теперь плохо – обоим. Все из-за меня. Я плохая, я говорила тебе. Ты – святой. Пусть я умру, раз виновата. А ты не грусти. У тебя есть много - моя любовь к тебе. Я всегда с тобой, пока дышу».
Он вернулся домой. Глаза припорошила тоска. Но неделя за неделей лед таял – от ровного тепла семьи. Тепла той, что не сразу, но простила. То, что было, погружалось в дымку сна. Да и что, в общем, было?...
Она снова писала: «Мало тебя целовала и обнимала. Как жаль, что.. но виновата я одна. Ты еще хранишь мои письма? Пожалуйста, храни. Ты мне так нужен сейчас, мой родной. Не знаю, как быть без тебя. Без твоих умных слов и сильных рук . Мне плохо, очень плохо. Без тебя».
Он не отвечал.
Она писала: «Наверное, я умираю. Мне кажется, я умру. Если не вся, то часть меня. Не хватает наших разговоров. Твоих глаз. Если я попаду в больницу – из-за любви. Знай, моя любовь навсегда с тобой, пусть и не могу быть рядом. Ты поймешь… Поймешь, верно? Ответь мне, не бери грех на душу».
Он посмотрел ее фото вконтакте – только-только вернулась из теплых стран. Загорелая, красивая. Улыбается – не ему.
Выживет.