Писать бездумно через ямбы и хареи
И темп держать,как в марше на плацу –
Вот истинный поэт ответит кто-то!
А я же плюну в морду подлецу!
То пишут мертвые поэты
И ничего не екакет в груди.
Набор то слов,красиво спетых
Увы,и больше ничего!
И пусть вершин добьется тот поэт,
Но лишь величия своего он не достигнет.
Все критики воспримут на ура,
Ну а молва,порвет стихи те в клочья.
Продастся может каждый и за грош!
Но грош цена тому поэту,
Который страсти не питая,
Напишет новый свой стишок.
А о любви уж говорить не стану…
У мертвеца-поэта и любовь мертва!
Ну а цветы уж на могилу сразу лягут,
А не у ног великого творца!
Мертвые поэты!
© Copyright: Татиана Симонова, 2009
Свидетельство о публикации №209102701381
Свидетельство о публикации №209102701381
Рецензии