Литературный вымысел с комментариями автора

Ох( По усмотрению: Эх, Ух), уж эти литераторы! Каждый мнит себя гением, вбирая в себя по капли высоколобия от лестных похвал своих товарищей, друзей, родственников, а так же от ругани непредвзятых дураков (по усмотрению: редакторов), которым плевать на них,  которым вообще  плевать на всех, если, не затронут их личный интерес. И вот перед вами собирательный образ молодого писателя – гения. Он уверен в себе и знает - те, кто его критикует ему завидуют, те кто хвалят – подлизываются ( По усмотрению : уважают, любят, ценят и  действительно считают его гением, чей дар снизошел  на него с небес под по кровом ночи и вообще Бог поцеловал его в темечко).  Он не важничает, нет (По усмотрению: Он важничает, да). И ночами и днями пишет свои опусы, рождая шедевр за шедевром. Таков есть и наш и наш герой. Литературная жизнь  (карьера) его сложилась трагически, но  речь пойдет не только о нем.
 Москва город большой, но, что нам до него. Наш герой литератор (словосочетание составлено по аналогии с «героем любовником») жил в Краснокаком-то городе на мммм-ском переулке и хотел стать писателем, то есть, как он считал, таковым он уже был, но для пущей уверенности он хотел, чтобы его напечатали. Для начала хотя бы в журнале.
 Но, по-моему, я совсем забыл сказать, как его зовут( здесь автор вводит читателя в заблуждение, он сделал это нарочно, для пущей неожиданности появления иностранного странного имени, который он придумал ради эпатажа)  . Пускай он будет( …) Олеандром, такое же нелепое имя, как и все что здесь написано. 
Олеандр был очень бледен, это единственное постоянное свойство, которое было ему присуще, а так он был крайне непостоянным и непредсказуемым. Вообще он был в меру таким каким вы его представляете и в меру другим. Он -это идеализированное отражения ваших потаенных фантазий, поэтому его не существует на самом деле. (Кстати, Олеандр – это не только умелое словосочетание букв в дурацкое имя, но  и 15 секунд моей фантазии).
Дальше, по сути: этот абзац мы пропускаем.
Следующий абзац я тоже не придумал, хотя в нем по идее должно было повествоваться о тяжелом детстве Олеандра.
«Теперь о специфики построения текста вышеописанного. Если есть, что-то невозможное, то это не касается литературы. Возможно, кто-то скажет, что это и не литература вовсе, а я даже и спорить не буду… но ведь нелетература тоже должна быть, как противовес литературе. Хотя, с другой стороны кто определяет..» -так говорил Олеандр, человеку, работающему в местном журнале. Нам не известно не чин не звание  этого человека.
Человек смотрел на текст, потом помотал головой:
- Я в этом ничего не понимаю, я тут уборщиком работаю.
Олеандр выругался про себя и пошел искать  кого-то кто поймет и оценит. Он нашел того, кто поймет.
- Я редактор нашего журнала.
- Это точно вы?- удостоверился Олеандр.
- Если честно, нет. – Сказал шепотом редактор, он просто захотел подшутить. Ну, игривое у человека настроение.
- Но мне редактор нужен,- в голосе у Олеандра послышалась нотка отчаяния.
Редактор сжалился над ним:
- Ну, тогда я редактор, - сказал он.
- Вы то мне и нужны,- оживился Олеандр, - вот,- он протянул рукопись,- прошу прочесть и напечатать.
- Что это? Рукопись?
- Ну не совсем.. я вообще-то на машинке печатаю,- сказал неуверенно Олеандр.
- Посмотрим, посмотрим – пропел редактор, - меня, кстати, Олег зовут.
- Меня Олеандр.
- О, - редактор Олег засмеялся,- а у нас чем-то  имена похожи. Они оба на «о».
- И вторая буква «л»,- подхватил Олеандр
- И третья совпадает, буква «е», -  Редактор опустил глаза в текст и произнес, - а вот дальше судьба наши имена развела.
- Вот ведь как бывает интересно, - ухмыльнулся Олеандр и сразу понял нелепость сказанного.
Редактор Олег внимательно прочитал первые три предложения, а потом читал невнимательно.
- Знаешь, -сказал он,- мы этого напечатать не можем. Не потому, что нам жалко, а потому что это бред.
- Ну, пожалуйста.
 - Нет, -редактор немного подумал и добавил,- Ну разве что у тебя есть деньги..
- Нет.
- Тогда прости, - он протянул текст Олеандру.
-Если вы не напечатаете это, я убью кого-нибудь.
- Надеюсь не меня?- сказал с испугом редактор. Но на самом деле он притворялся, так как у него были проблемы в семье, и он давно подумывал о смерти. Сам редактор  убить себя не мог, так как был верующим христианином. Теперь же  у него появился шанс, который упускать было нельзя. Олеандр, естественно, никого убивать не собирался.
  - И вас могу. Легко.
Редактор Олег решил использовать метод подстрекательства.
- А вот и не убьешь. Спорим?
Минутка молчания.
- А если я выиграю, вы меня напечатаете? – с детской наивностью спросил Олеандр.
- Конечно. Конечно, напечатаем, мой друг.
Редактор Олег открыл сейф, достал оттуда заряженный пистолет и протянул Олеандру.
- На. Держи.
Олеандр растерялся.
- Ты просто целься и стреляй.
- Я попробую.
Олеандр выстрелил и попал в себя. Он совсем не ожидал, что промахнется и попадет себе в ногу.  Редактор Олег разозлился и начал кричать на Олеандра, а тот тоже кричал, но от боли. Катался по полу и кричал.
- Идиот, не кричи, а стреляй! Стреляй!- вопил редактор, не желая упускать выпавший шанс.
- Да, что вы кричите. Видите мне плохо.
- Идиот, стреляй!
Олеандр обиделся на то, что его называют идиотом и выстрелил. В этот раз он промахнулся себе в голову и умер.
-Видишь, я умер, -сказал он
- Вижу.
Олеандр лежал в морге, а редактор в эту ночь никак не мог уснуть. Не то чтобы его мучила совесть, просто как было сказано выше, у него были проблемы в семье и поэтому  спал он на балконе, а там не застекленное, довольно холодное пространство. Редактор Олег сел и закурил. Он долгое время смотрел вдаль, а потом чихнул, понял, что болен и пошел в морг.   
Эстетический абзац:
На улице была ночь. Редактор Олег медленно открыл дверь морга и ступил в темное пространство. Первое что он сделал – начал искать левой рукой выключатель, но нашел лишь топор. Он с удивлением посмотрел на топор, но не увидел его, так как было темно. Редактор Олег (как вы поняли, клеймо редактора останется на нем до конца произведения) положил топор на место и на ощупь пошел искать Олеандра. Редактор был бос и его ноги смешно шлепали по холодному полу, но никто не смеялся, все кроме него были мертвы. Заострив свой слух, редактор уловил какой-то шорох перед спиной, то есть за грудью и, испугавшись звука доносящегося непонятно откуда, он лег на пол. Он лежал очень тихо и не шевелился. Так, в полной тишине, пролежал он минут пять, но вдруг тишину нарушил чей-то голос:
- Ребят он ушел?
И тут он умер.
Умирать в морге было не страшно.
- Ты что сделал? Он умер! – сказал кто-то
- Это не я.
Пояснение от автора:
Этот рассказ об ущербности человека, его привилегированных интересах, которые не несут устойчивого состояния жизненных позиций, а лишь являются отражением человеческого безрассудства . Сублимация, вызванная жизненными обстоятельствами. Ничего не стоящая позиция, которая в скором будущем переросла бы в параною, манию, шизофрению. Этот рассказ об ущербности нашего мира, о невозможности превозмочь и поставить свои интересы пусть не выше, но хотя бы на  том же уровне, что и его.  Это рассказ о борьбе и противоречии внутреннего, то есть духовного мира человека, с миром извне, о стремлении внешних факторов заслонить внутренний мир, через который и отображается истинное лицо мирозданья.  Ложное движение, которое может показаться незначительным и в тоже время самым важным неверным шагом в жизни и истории человечества. Этот рассказ о всех людях, которые по отдельности составляют друг друга. Этот рассказ, по сути, ни о чем. Этот рассказ ни о чем, по сути, не рассказ. Этот не рассказ ни о чем, по сути, самое лучшее, что может быть, так как его нет.