На Западном фронте

Дождь и артобстрел начинаются одновременно. Вскакиваешь, ноги разъезжаются, мечешься, проклиная всё на свете, ничего не успеваешь. Прямым попаданием разносит будильник, который ничуть не жалко, всё-равно пружина ослабла. Планшет с благим планом контрнаступления на сегодняшний вечер путается между ногами. Срываешь и зашвыриваешь его подальше. Нервы ни к чёрту. Не выдерживаешь - выпускаешь в небеса трассирующую очередь своей злости, до последнего патрона. На экране монитора срочная депеша. Кто же знал? Злой, голодный, небритый, стартуешь под визг шин. Вклиниваешься в колонну бронетехники, ползущую в центр. Кто же им всем выдавал права? Как будто первый раз в жизни форсируют перекрестки. Чуть успокаиваешься, хотя еще нервно куришь, стряхивая пепел в щелочку люка. Сквозь нее отчётливо просматривается грядущий день, не предвещающий даже локальных успехов. И главное: куда подевались все маркитантки, чья отутюженная униформа обтягивает фронтовую юность?