Крылья

     Улицы полны. Брезентовый навес летней веранды теребит июньское утро. Столы маленького кафе ожидают посетителей, и пахнет ароматным кофе. У каждого прохожего свой план на этот день: выпускной экзамен или важная встреча, пляжный студенческий променад или канцелярский дождь из офисных текущих проблем, прогулка с младшим братиком или свидание за завтраком. Кому-то сегодня семнадцать, а кому-то тридцать пять. У кого-то билет на самолет и чемодан с грудой хлопковых вещей и кремов для загара. Половина города просиживает в полупустых офисах. А кому-то сегодня вновь семнадцать и розовые очки на носу. И неважно богат ты или беден, юн или зрел, студент ты или бизнесмен – тебе снова семнадцать! У всех и каждого свои и разные мысли, настроения, разные образы, разные главы в жизни. Объединяет всех этим утром солнце, новый день, и еще совсем не пыльный, прохладный и слегка сонный город.
     – Раааз, дваааа, триии, четыыыыре…Бабуля, я насчитал уже 4 красных машины…
     – Эльза, подготовь проект договора на подпись, я буду в офисе через 30 минут.
     – Алё, мамуля, я сдала на «отлично», идем отмечать – не жди, буду поздно
     – Эй! Вы не знаете чье это «Пежо»? Кто вообще додумался так припарковать машину!!!
     – Привет, ты где? А я на пирсе… а мне «Фраппо», пожалуйста... нет, нет это я не тебе. Когда увидимся…?
       Нас стало много - мы растворились в пространстве. Наши тени сомнений стали почти незаметны, а отражения появились на каждом зеркальном пяточке планеты. Сознание то и дело отпускало нас вниз, а недавно проклюнувшиеся крылья на спине - поднимали вверх. Город был наш и только наш.
       Бумажные салфетки разлетаются по веранде с порывом ветра. Танцуют свой белоснежный танец и вовсе не собираются покинуть этот мир скомканным клочком, с пятнами от свежей еды. Пахнет отцветающей сиренью и ирисом. Машины заперты в ширину центральной улицы и пыхтят, освежая сидящих за рулем кондиционированной свежестью и FM–мелодией. По улицам разносится грохот праздничной площади и скрип неотрегулированного микрофона. Толпится народ и мысли пропитываются молодостью. Нам снова семнадцать. Держась за руку, мы собираем метры аллеи и рассматриваем витрины. Забыли о делах и устроили себе небольшой отпуск в городских джунглях. Холодает, но не в наших сердцах. Темнеет небо, мокнет асфальт, и мы, сверкая пятками, несемся по мостовой в поисках счастья. Ветки прогибает ливень, брызги волной откатываются от колес, и пузырятся лужи. На перекрестках промокают автомобили, и сквозь дробь дождя слышится мелодия – из каждой машина своя. Темный седан подергивает айрэнби, в стареньком ржавом «Мерседесе» еле слышен ритм&блюз, попса звучит из каждого третьего авто и не дает забыть о современном мире. Солнце с попыткой завоевать небо дарит радужное коромысло. Мы садимся на самую его высоту и, раскачивая ногами, объедаемся ванильным мороженым. Нам снова семнадцать!!!
– Полетели?
– Да. Держи курс вон на ту вершину.
– А что там?
– Там?… наше будущее