19. Паутина

Бывают вечера, когда жизнь не в кайф.
Происходит это потому, что очередной любовник сделал козью морду, и потому, что ноет желудок, и потому, что время не желает тормозить свой бег.
И еще потому, что перед глазами неизменно маячат глаза, руки и все остальное туловище Журналиста, напоминая о тошнотворных обязанностях и никчемных правах..
Волна раздражения и недовольства  захлестывает, сминает, подхватывает и тащит в океан депрессии...
Воздух становится ядовитым, раздирает душу и хочется стошнить ругательствами, ненавистью и еще чем-нибудь непотребным, гадким, таким, за что потом станет отчаянно стыдно перед собой в первую очередь, а уж потом перед всем остальным тонким миром.
Сегодня именно  такой вечер.
Я с отвращением вспоминаю утреннее прокисшее молоко, испортившее кашу, душное  метро, давку, оторванные пуговицы от любимой куртки, сломанный ноготь,  забытую в кассе сдачу.
А Журналист, вернувшись с работы, с порога истошным голосом вопрошает, почему так много пыли вдоль плинтусов, и почему не вымыта посуда, и почему разбросаны вещи по всей квартире.
Я сижу на кухне, а взгляд мой заперт в чашке с чаем, чтобы не вырвался на простор жизни, чтобы не дал волю голосу, который острой саблей слов разорвет паутину нормальных отношений.
Журналист бесится в глубине квартиры, источая флюиды недовольства и стараясь, чтобы они достигли моих и без того увядших ушей.

Интересно, почему я молчу?

Скорее всего потому, что рваную паутину еще никому и никогда склеить не удалось.