Мечта

Есть у меня одна мечта: оказаться на мертвом пляже, где песок, как золото, сияет на солцнце и обжигает ноги, а океан похож на второе небо.
  Вот я лежу на песке - волны, совсем как одеяло из детства, укрывают меня; мне то холодно, то тепло, и кажется, что океан хочет забрать мою душу… так мягко, без всякого усилия… Я смотрю на небо: в этой части полушария небо отчего-то кажется более высоким, в нем больше голубизны, облаков  не видно, а если есть, то они напоминают дым сигарет – такой тонкий и прозрачный дым тех сигарет, которые курят одинокие женщины в баре. Я только и успеваю, глядя в самую даль горизонта, задать себе вопрос: «Что делать дальше?» Вопрос действует как снотворное, мои веки становятся тяжелыми, как камень, и опускаются.
  Проснувшись, я чувствую, что озяб. На небе, как соль, уже рассыпались звезды, луны не видно, океан же черный, как нефть. Его прикосновения теперь не искренние, вялые, мне становится страшно… затем дует порывистый ветер, я дрожу, а потом все затихает, как будто кто-то отключил звук; и тут, неожиданно, я смеюсь. Почему я смеюсь? Не знаю… Но в ветре, в холодной черной воде, в песке я слышу, как мир шепчет: «Я тоже не знаю, что делать дальше, но я дую, играю водой, и блистаю песком… Слышишь? Послушай…»