Угловое

Попросил меня дружбан Витюха подменить его в смене. У него брат женится, а тут дежурство на субботу выпадает. Он к сменщикам обратился, а они ни в какую не соглашаются себе выходные портить. А работает Витюха сторожем в одном НИИ. Пришёл он ко мне и говорит: « Подежурь за меня. В ночь с субботы на воскресение ни один проверяющий в институт не сунется. Поспишь на лавке, а утром домой рванёшь. А я тебе для хорошего сна пузырь поставлю». Я немного поломался: «Да скучно одному-то пить». А он мне: «Не парься. Там баба Женя допоздна кабинеты будет убирать. С ней потом и хлопните». Согласился я.
В восемь вечера сменил я вахтёра, закрыл все двери, включил телевизор и стал смотреть свой любимый сериал про дураков. В 22.00 возле моего стола звякнуло пустое ведро и рядом на стул села уборщица.
- А где Витюха? – устало спросила она.
- На свадьбе, - безразлично ответил я, - а что?
- Да так, хотелось поболтать: о том, о сём. Не сложилось.
- Так мне Витюха пузырь оставил для разговоров, - я повернулся к ней, - поболтаем?
- А то, -  обрадовалась она и вытащила из пустого ведра пакет с едой.
Тот час на столе появилось сало, варёные яйца и пучок зелёного лука. Я сгонял в бытовку за стаканами. Баба Женя сама свернула крышку на бутылке и разлила по поясок.
- Ого, - восхитился я, - так мы бутылку прикончим влёт. А когда ж болтать будем.
- А чё там лишнего болтать, - сказала баба Женя, подняла стакан и выпила не чокаясь.
Я последовал её примеру. Пока выдыхал, запихивал в себя сало и лук, баба Женя разлила остатки водки.
- Ну давай допьём и я побегу.
- Давай, - повиновался я и выпил свою порцию.
Баба Женя встала, одёрнула халат, задвинула ногой ведро под стол и повернулась к выходу.
- Так может, поболтаем всё-таки, - жалостливо предложил я.
- О чём, - повернулась она ко мне.
- Ну, о жизни, о человеке, о Вашей работе, - предположил я.
- Хм, - нахмурилась баба Женя, - ты знаешь, что труднее всего убирать?
- Нет.
- Угол, - сказала она, - а знаешь почему?
- Нет.
- А там всегда пыльно, грязно и мало света.
- А-а-а, - протянул я.
- Ни чего не напомнило? – спросила баба Женя.
- Не-а, - я отрицательно покачал головой.
- Угол – он как человек. Или человек – это угол.
- Круто, - восхитился я.
- О жизни, о человеке и о работе поболтали, - отрезала баба Женя, - всё, я пошла. Бывай.
- Бывайте, - вяло ответил я.
Баба Женя развернулась, открыла двери и шагнула в ночной город. Свежий ветер ворвался в открытую дверь, полоснул по лицу, поднял со стола какую-то бумажку и бросил её в угол фойе.  Я встал из-за стола и прикрыл за бабой Женей, потом подошёл в угол к бумажке, поднял её и сунул с карман. « Странно, - прилетела в голову мысль, - а в мире абсолютно ничего не изменилось от того, где лежим теперь эта бумажка : в углу или в кармане человека. И если здесь поставить знак равенства, то получается, что баба Женя права. Человек – это пыльный угол, который очень трудно убирать». Я почесал в затылке. Этот процесс тут же вызвал новую мысль, от которой стало чуть легче: «Сука Витюха – подколол с бабой Женей. Я с тебя ещё пузырь вытрясу за моральный ущерб, угол, позорный».