Мысли, образы

Он стоял у окна. За окном гасли последние алые лучи заката. Он просто смотрел, засунув руки в карманы брюк, слегка откинув голову назад. Было грустно. Он думал о ней, понимая, что всё это бессмысленно. Он думал о ней слишком долго, сколько можно? Но, значит, можно. Было невыносимо больно, всё еще больно. Мелодия, та, что лилась из колонок у компьютера, подходила к кульминации. Сейчас грянет гром. Он не отрывал взгляда от "горизонта", что открывался из его окна, но мысли были сейчас далеко. Вечер за вечером, одно и то же. Боже, когда же это кончится? Неужели только со смертью... Он и сам не хотел в это верить, но пришлось.
А мелодия грянула. По ушам, по затуманенному рассудку. Он просто зажмурился. Снова к горлу подступили слезы. Не злые, а бессильные. От боли. На улице наступила ночь. Ночь накрыла мир. Он сел на кресло, он закрыл руками лицо. Сам от себя.
А она видела, что в его глазах стоят слезы. Только он не знал, что она видит. Не знал, что она плачет. Всегда. Раз за разом.
Ничего не хотелось. Ни-че-го. Кроме одного. Кроме невозможного. Он хотел, чтобы она была рядом. Просто рядом.
Она бы всё отдала, чтобы подойти к нему и обнять. Чтобы быть рядом. Чтобы сказать, что всё будет хорошо, что он не один. Но тигрица была бессильна. Из глаз тигрицы текли слезы. Проклятое слово.
И он был один. Он вспоминал, пытаясь этого не делать, он не мог не помнить. Он просто не верил. Теперь не верил.
Мелодия закончилась. Заиграла плавная музыка.
Мелодия закончилась, а боль осталась до завтра.
До следующей, завтрашней бессонной ночи.


Рецензии