Я задумалась

Не философ я и не психолог, а так - не то сторонний, не то потусторонний наблюдатель. И про себя точно знаю, что моё баловство с прозой баловство и есть. Стихи - дело другое, ну да не о них речь. А речь о том, что... Впрочем, начну по порядку.

Вот пришла ко мне на днях муза, вернее, муз, и сказал:
- Может, тебе попробовать диалоги писать? Взять двух персонажей и пусть беседуют на различные темы. Вот, хоть жабу твою, к примеру (это та, которая душит) и хомячка (вы про него не знаете) - пусть спорят о жизни.

Жаба, действительно, может спорить о чём угодно. Жаба, она пластиковая, а морда у неё напоминает мне одновременно и богов древности и властителей седой старины родством и многозначительной загадочностью. У неё есть своя точка зрения и взгляды (ещё бы, у такой лупоглазой-то!), она мне спуску не даёт. Муз мой не успел договорить, как жаба тихо так и нагло:

- Всё уже было, - говорит.
- Что всё?
- А всё. Диалоги. Переписки. Литературные салоны. Беседы с учениками. И прочая, и прочая, и прочая.  Написанное, сказанное, изображённое только для того, чтоб быть опубликованным. Литературный пластик, появившийся задолго до промышленного. В Индии, в Китае, в Египте древнем, в Междуречье, в Греции, в Риме, в средневековых университетах и тавернах, в Японии эпохи Хэйянь, при Возрождении, во Франции в сладком 18 веке, в России в переменчивых 19 и 20... Теперь вот в инете по всей земле. Люди хотят, чтоб их слушали. Людям кажется, что они скажут что-то новое или расскажут о чём-нибудь старом, но по-новому. Люди думают, что они интересны.

- Но ведь люди интересны.

- Несомненно. Своим маме-папе, мужу-жене, горстке друзей и несовершеннолетним детям. Ещё кошке, собаке, канарейке и гигантской саламандре - в общем, любимцам так называемым. Просто у людей есть болезнь застарелая: болтовня называется. А устная там или письменная - дело десятое.

- Подожди, подожди. Я всегда считала, что эта самая болтовня служит таким бульоном, что ли, для талантов. Что они вырастают на ней, как грибки и плесени в лабораториях.

- Ага. Теперь скажи ещё мне, что ты себя всегда считала бульоном, и согласна, чтоб на тебе кто-то рос, и я замолчу. Ведь в том-то и дело, что каждая особь в этом вареве (по мне так в болоте) считает себя куском мяса. Каждый думает, что он-то - подлинный талант. А на самом деле бульон-то из кубика сделан. Он даже не вскипел ни разу по-настоящему.

- А я всё-таки верю.

- Ну верь-верь. А я тебе стишок сочиню, хочешь?

О жабе песнь свою поя,
В ней жабу пой, а не себя.