Утро субботы

Утро красит ярким светом стены древнего Кремля.
Утро, тудыть его в качель... Послепятничное утро, как постапокалиптический синдром. Терпеть его ненавижу. К зеркалу не подойти, боюсь увидеть отражение вчерашнего апокалипсиса. На цыпочках. Осторожно. Подхожу... Зырк одним глазом. Ты кто? - вопрошаю. Оно мне в ответ тот же вопрос. Я ему, мол неприлично вопросом на вопрос отвечать. С укоризной на меня смотрит и отвечает тем же вопросом. В голове мысль крутится. Одна. Скользкая, как хвост налима. Не поймать, не ухватить. Потом вообще спрячется где то. А была ли мысль? Утро... Утро,  как приговор. Всё таки пересилил себя. Посмотрел обоими – двумя глазами на отражение сегодняшней действительности. Ты кто?- спрашиваю отражение, - Я тебя знаю? В ответ хмурая тишина.  Нет ответа.  Наверное мы всё таки незнакомы. Хотя… Что то есть в тебе. Что то неуловимо знакомое… Родное и до боли близкое.  Похожее на… Хм… А на что похожее то? НИ НА ЧТО! Вспомнил.  На домового из мультиков моего детства. Такого усталого и сердитого домового. Отражение, я тебя сегодня не люблю. Я тебя вообще не люблю, а сегодня особенно. Можно сказать ненавижу! Почему ты такое противное сегодня? Ну что я тебе сделал то? Эх. Взять бы, да стукнуть тебя. В ответ – тишина. Утро. Суббота. Что я здесь делаю? Верните мне Пятницу! Ни в жисть! Никогда больше пить не буду! Да чтоб я…. Да ни за что! Потому что утренняя суббота – это… Это… Эххх…… Верните пятницу…… И желательно вечер.