Смысл жизни

    Пожалуй, процитирую Г. Чхартишвили (он же Б. Акунин), из его труда "Писатель и самоубийство": "Человек стал человеком когда, осознав свою смертность, он вместе с тем осознал, что может стоять на скале и смотреть в небо, а может лежать внизу и ни на что не реагировать, и что эти 2 состояния отделены друг от друга только одним шагом".
    Сегодня, переходя дорогу, ты не успела на зеленый свет, и тебе пришлось остановиться посередине. Двойная сплошная. И в тот момент возник просто сильнейший импульс? порыв? или же одержимость дьяволом? пересечь эту двойную сплошную своей жизни и попасть под несущууюся на всей скорости машину, точно зная, что педаль тормоза не будет нажата... Просто взять и прекратить эту цепь игры в любовь, фальшивых улыбок, ножей в спину... Просто уйти, ничего никому не сказав, не оставив пафосного прощального письма с текстом вроде " Я вас люблю, простите меня, но я так больше не могу"...
     И этот импульс (порыв? дьявол?) был в тысячу раз сильнее, чем тогда, в прошлом, когда май стал для тебя ненавистным, когда ты взяла в руки лезвие, четко осознавая, для чего. Вместо прощального письма - последний стих, написанный бессонной ночью. Линия жизни со следами ногтей. Левое запястье, неглубокий разрез где-то в сантиметр длиной... Наблюдая за тем, как из тебя уходит жизнь потоком собственнной крови, ты думаешь: "Черт возьми, не дождутся!" Вместе с этой мыслью откуда-то взялись силы встать , найти бинт и перетянуть руку...
     А потом были длинные рукава, это как высокие воротники, с помощью которых скрывают засосы...
    А потом май кончился...
    Но почему ты не стала хотя бы дураком, которые, как известно, учатся на своих ошибках? Сколько у тебя жизней? Ты умерла, по меньшей мере, уже 3 раза... Но, наверное, в этом и есть твой смысл жизни...

31.05.09