Из Записей Безумца. П, Н, Б

П, Н, Б – плакать, не знать, бояться. Пр, На, Бу – прости, наступит, будет.
   Прошлое, Настоящее, Будущее…

   Интересно и больно ковыряться в старье прошлого - многие хотят изменить его, но оно как старый бабушкин свитер - пусть дырявый, пусть вытянутый, но зато дорогой как память. Чем больше задумываешься над прошлым, тем больше становится горше в душе. И за плохие поступки, и вовремя не сделанные дела, и может быть упущенные возможности, и за то, что близится конец пьесы. Наверно не зря в одном из древних высказываний было "из прошлого бери лишь пламя - обметай пепел". Но как только переносишь сознание на настоящее, кажется что лишь роешься не в старье, а в куче ненужного хлама товарища Плюшкина. А как жалко расставаться-то с той самой любимой мягкой игрушкой, у которой вывалились глаза, порванная лапа, и вата лезет изо всех протертых дырок. Все ли имели в детстве любимую игрушку? Можно ли это сравнивать с предположением будущего и будущих отношений? Мишка у девочки – среднего роста мужчина, карие глаза, брюнет, мощного телосложения, внешне спокоен и добродушен, улыбчив, нежен; машинка у мальчика – высокая, длинноногая, стервозная, обворожительная, кокетливая, ветреная женщина с красивыми руками. М?..

   Врастая в небо, мы теряем корни, но крылья нужны на земле, а не в воздухе. Бездумно и бессознательно вышвыриваться за грани времени и оказываться рядышком со своим будущим. Смотришь, любуешься, ахаешь, надеешься. Какие же краски, какие же витиеватые дороги, какие же возможности. Вокруг и здания, и небо, и автомобили, и трава ярче, и еда вкусней – все лучше. А потом на этом красочном фоне появляются прорехи, будто кто-то рвет все изнутри. Все кажется приторно горько-сладким, словно недоработанная в лабораториях микстура. От простуды по народному нужно было выпить стакан горячего молока с медом. Как жаль, что в детстве воротил от этого нос. На самом деле это очень вкусно и прогревает от кончиков пальцев ног до макушки. А вы любили втихоря вылезти из-под полотенца, когда сидели над картофельной ботвой в кипятке? Никогда не забуду этих ощущений… Странно, но понимаешь, что та самая микстура ни что иное как обманка. Просто ковыряешься все в том же прошлом, только оно выглядит уже не как мусор, а как раскрашенное и запятнанное блестками, ненужное тряпье, словно впяленное в рамки слова "модно". Поневоле отдергиваешься как от неловкой задумчивости в настоящее. А казалось, все было так близко, ощутимо, реально...

   Глупый живет прошлым, слабоумный - будущим, а живой нормальный человек живет лишь только настоящим, настоящим часом, настоящей минутой, настоящей секундой. И как-то это изречение звучит старомодно, парфюмерно, абажурно, но и в то же время по-человечески эгоистично верно. Разве все вокруг не убеждает в этом? Оторванность от природы и лишь потребительское отношение к ней, бессмысленная суета и беготня, которая оказывается в конце лишь имитацией бурной деятельности, даже в социальных отношениях относимся друг к другу как к батарейкам – кончился заряд, пора в урну… Развяжите душу, накормите ее настоящим, а не искусственным полиэтиленом, и тогда она может проснется и оживет. Или нет? Верю еще в чудеса…

   Бегство, постоянное бегство – а куда? Молоко сбегает, творог киснет, а языки пламени все скачут и скачут. Как бы не загорелись старинные занавески. Сколько ядерных джоулей заложено в слезе горюющего человека? Пусть бегут, пусть льются, пусть бурлят эти слитки душевной боли за тех, кто их достоин…

   А прошлое истлеет, будущее придет само, а настоящее пусть будет везде и немножко
                рядом…