Классика жанра

***
На потрескавшийся асфальт капал первый снег. Именно капал, тая на лету и сразу образуя в расщелинах асфальта бесчисленные ручейки.

По разным сторонам проезжей части шли двое, он и она. Не смотрели друг на друга, любое движение головы в сторону при скорости течения жизни было равносильно трем неделям, бессмысленно проведенным на больничной койке.

Не думали друг о друге, любая мысль могла затуманить их кристально чистые разумы. А не разум ли движет солнце по небосклону, определяя когда миру быть миром, а когда — быть тьмой.

Любовались каменными зданиями, как болезнью пораженными порослью выцветшего мха. Любовались лысеющими кустарниками, как варварами атакованными массивами осыпающихся фундаментов зданий. Любовались обескураженными ручейками, бесконечно запутанными и корнями кустарников, и лабиринтами трещин дорог.

Разделенные потоками машин, людей, сигналов сирен, пучков света ламп, стеной капавших небес, они продолжали идти.

Любой брошенный незнакомцем взгляд не мог определить сущности, любой взгляд пытливо проследивший несколько кварталов не мог усомниться в истинности.

Шаги разной длины и скорости успевали с определенной периодичностью вступать в резонанс друг с другом и с капающим снегом, провоцируя вещи куда более невероятные снега капающего в такт шагам.

Они знали, что их дороги никогда не пересекутся, но знали и то, что две прямые на плоскости могут иметь только одну точку пересечения.

Что означало простую для понимания любого истину...
 никогда и не разойдутся.