Фисташковое

Бьет, бьет по глазам вспышки фотокамер. То о чём ты так долго мечтала.
Ненавидишь телефонные звонки, и записные книжнки, потомучто он уже давно не звонит тебе, и его номер стёрт  и на его месте, телефон очередной подружки-сплетницы. Ничего не поделаешь ,но те 7 цифр, ты помнишь на изусть,и иногда твои пальцы набирают этот номер и замирают. Может от холода. Может от любви. От воспоминаний.

Фисташковое, фисташковое с мятой мороженое, любимое тобой с детства, но теперь в нём чего-то не хватает. И ты не доедаешь его до конца. Не доедаешь, потомучто раньше отдавала ему, это была его порция. А теперь ничья.

Красное платье, бриллиант в несколько карат на твоём пальце, черные туфли на шпильке, и заколотые волосы. Больше нет никаких детских шарфиков и огромных варежек. Нет весёлой улыбки и ты больше не кусаешь губы ,перед тем ,как что-то говоришь. Ты больше не любишь ваниль и корицу. И ты забыла рецепт яблочного пирога, который вы делали вместе с ним.
У тебя теперь другая жизнь. И не надо щас биться головой об стену. Ты ведь сама этого хотела! Хотела и получила! Теперь ты живёшь среди дорогих духов и шёлковых простыней. Заказываешь столик, даже если знаешь, что в этом кафе всегда полно мест. Куришь дорогие сигареты и ездишь на водителе. Ты грациозна, красива,богата. Счастлива?


У тебя есть все, все кроме него. Ты сама сожгла, тот мост, который вы строили вместе. Теперь у тебя новая жизнь, где всё уже сделано и сказано за тебя.