Константиново. Есенин

В край, Есениным воспетый,
Приезжала с сыном я.
Окский плёс, разлив, рассветы
Так манили нас сюда.

Избы - ветхие хатёнки
И берёзки по селу.
Тополя стоят в сторонке,
Ветер шевелит листву.

В его домике убогом
Сердце ныло от тоски -
Эх, увидеть бы Серёгу,
Уберечь бы от беды.

Пусть бы жил он без смущенья,
Жил с сестрой и матерью.
Стол накрыл для угощенья
Новой белой скатертью.

Все к нему бы приезжали,
А он нам стихи читал.
И жену бы звали Анной,
Деток, внуков - полный зал.

Водку бы не пил Серёга -
Это б было здорово!!!
Для своих родных у стога
Заколол бы борова.

Пел бы песни и частушки -
Все на деревенский лад.
Пил бы квас из медной кружки -
Был доволен стар и млад.

Не менял бы часто музу,
Если б не был хулиган.
Иностранку взял в обузу –
Ну, зачем тебе Дункан?

Совершенствовал бы русский,
Если бы в России жил.
Ну, к чему тебе английский? -
Без него ты не тужил.

Всё равно бы стал известен,
Ну, как Тютчев или Фет.
Этот мир тебе был тесен –
Всё хотел объять поэт.
.....................


Константин Баландин   02.11.2009 23:37

Классно, Олечка! А вот со мной учился парень из-под Архангельска. Он так писал о Рязанщине.

Есенин прав, и стих его несложен.
Волнует и меня рязанская краса.
Но сердцу моему милее и дороже
Архангельские дикие леса!
 
Правда здорово! и мощно так!
......................
Капитан Немо   03.11.2009 09:42
 
Константиново. Есенин.
Стрекоза на камыше...
И ни облачка, ни тени!
Ни на небе, ни в душе!

Не помню чьё?
А мир ему и впрямь был тесен!
Светлые строки. Спасибо!

.......................
Ирина Савельева   04.11.2009 10:00   
Я была в "Константиново" в детстве! Помню эти места произвели на меня неизгладимое впечатление!!!

На Руси нет мест, пожалуй, краше,
Их поэт в стихах своих воспел!
Жив ещё шушун его мамаши,
Что у печки на гвозде висел?
Зря ждала сынка мамаша в гости,
Пропивал талант он в кабаках!
Плакали рябиновые грозди,
И в него вселяли дикий страх.
Будто бы предчувствие витало,
Что не долго мять ему траву.
В тридцать лет Есенина не стало,
И рябины сбросили листву.
Русь любил и братьев своих меньших,
Никогда не бил по голове!
Обожал он пылких, ярких женщин,
И искал всё истину в вине...
В номере гостиничном неброском,
С жизнью счёты свёл он сгоряча.
И рыдала истекая воском,
По нему оплывшая свеча!
Был поэтом истинным от Бога,
С пламенной и нежною душой.
Но ему так было одиноко,
На планете этой небольшой...

С грустью, Ирочка Савельева.