Выход есть

Почему-то все думают, что писать легко. Но как, же тяжело даются строки, в которых заключена жизнь…
Однажды я шла домой, хотя какой это дом? Просто шла. И рядом со мной, нет, вместе со мной, шел дождь. Дул сильный, холодный ветер, бил прямо в лицо, видимо, пытаясь изменить наше направление. Но ему не удалось. Дождь, хоть и был холодный, согревал меня своими прикосновениями. Я говорила с ним. Говорила о жизни, как мне тогда казалось. Он слушал. Внимательно слушал, не смотря на то, что понимал, как я заблуждаюсь. Мне казалось, что мир: вот он – серый, грязный, холодный, враждебный и необъятный. А дождь знал, что мир внутри, а не снаружи. Что весь мир помещается на ладони ребенка. Знал, но молчал об этом, потому что понимал: мне надо выговориться, успокоиться… А это и многое другое я вскоре пойму. И он, как всегда, оказался прав – я поняла. Мы шли, петляя по переулкам. Я по переулкам своей души, а дождь по переулкам города. И вот мы подошли к подъезду. И вот я уткнулась в очередной тупик своего внутреннего мира. А дождь не знал тупиков, и он шептал мне: «выход есть». А в наушниках играл Сплин, и Саша Васильев пел: «Выхода нет». И тогда, поднимаясь по ступеням, мне казалось, что Васильев прав. Наши пути с дождем разошлись, и он, на прощание, поцеловал меня в щеку. Я ушла «домой». Там было так пусто и холодно, что мне сразу захотелось обратно. Но я осталась. И, наверное, так было надо. Сейчас я понимаю, что дождь был прав. Он всегда прав. Сегодня мы снова встретились, и он сказал мне, что жалеть о прошедшем глупо, и я ему верю.