Фотограф - олег а

Как сонливая моль, пролетит по деревне. Весть о том. Что к нам едет фотограф. Он нелепый кудрявый со своим старым ФЭДом. Был нам всем интересен. У него на руке перстень с розовым камнем. На ногах три царапки от кустов ежевики. Он небрит, пахнет пивом, и так падок на женщин. Из его пиджака видно листья махорки. Он улыбкой своей задаёт настроение. И сощурившись так. Что морщинки сбегают. Нажимает затвор. Стоп. И миг остановлен. Всё останется в плёнке как сей час. Посекундно. Птицы. Кошки. Собаки. Лошадь. Банка. Коровы. Облака и озёра. Старый дед тащит грабли. Пыль от старой телеги. Что проехала скрипом. Разболтались колёса. Лес. Ограда. И люди. Парень рядом с забором. Чуть поодаль, нахмурясь, смотрит вдаль невидимка. Но на фотке он видим. Так талантлив фотограф. Он снимает и видит. Больше. Чем есть в этом мире. Паутинки на иве. Сны в Ивана Купала. Потаённые мысли. И желанья людские. Письма Деду Морозу. Тень исчезнувшей кошки. И любимую точку на бедре моей крошки.