Обожжённые крылья

                Спалены крылья, полностью, безжально растоптаны перья. В кровавой луже, с вырванным сердцем, хотя уже это не похоже на сердце. Кусок камня, в крови, с огромными язвами из которых медленно течёт кровь, но всё же камень. Боль не утихает. Чем дальше, тем хуже, головная боль – это уже лишь утеха. Упадок сил, не в состоянии встать с колен, хотя всё ближе и ближе время полного падения. Выстрел в висок – как выход из положения? Нет - это выбор слабых. Пару кубов воздуха в вену? Что вы, как такое можно оставить? Нет, я не люблю боль, но и смерть – это не выход. Оставшись один на один с самим собой, дойдя до сумасшествия, начинаешь говорить с предметами, они становятся лучшими друзьями, на крайний случай – зеркало, его отражение как искривление твоей сущности. Говоришь с самим собой – нет, поверьте, это уже совсем другое. Тут уже даже нет мысли слушать кого то, ты взахлёб выплёскиваешь информацию, раскрываешь душу, ведь знаешь, что из зазеркалья, то существо, оно не плюнет тебе в душу, не растопчет, используя твою слабость. Он всегда остаётся рядом, в любое нужное время. Днём и ночью.
                Крылья, те которые в момент падения сгорели – начинают набираться сил, вырастает новое оперение. Ты думаешь, что способен взлететь, подходишь к краю и делаешь попытку, но пролетев пару метров - падаешь. Ошибка, снова боль, снова всё сначала, остатки человечности угасают, зло выходит наружу. Встречаешь в зеркале нахальную личность, способную спокойно облить грязью любого, спалить крылья счастья других, растоптать их чувства железным каблуком. Делаешь шаг, другой, третий. Понимаешь что ты ничтожество, ведь поступаешь с другими, как когда-то поступили с тобой. «Почему, зачем, как я мог?» - кричишь, разрывая глотку. Без осознания падаешь наземь, вот ты и пал. Крылья в грязи, чёрные не от того что горели, а от грязи в которую ты пал. Боль уже не страшна, ты слышишь слёзы других, мучает совесть, страх приходит сам по себе. Непонимание, что может быть хуже, перестаёшь верить самому себе. Съезжаешь с катушек. Смотришь в потолок, мягкое одеяло, опьянённый болью, ненавистью – ты забываешь обо всём, доза за дозой, ты уже в системе. Сойти с ума, ты стал зависимым, боль твой наркотик, призрение самого себя – нет ничего хуже.
                Пытаясь подняться в небо, взлетев, вновь и вновь падаешь наземь. Крылья тебя уже не слушают. Страх что ты уже не взлетишь. Сомнения терзают, нет больше уверенности. «Что ж, это лишь начало» - говоришь сам себе. Но что происходит дальше. Ты внезапно взлетаешь, снова, как когда-то, как раньше веришь, не понимая ничего, слов тебе не нужно. Мы бы взлетели с тобой, если бы были вблизи. Нет смысла сомневаться. Седьмое небо, даже выше, даже лучше, сильнее и сильнее отдаёшься полёту. Без опаски порхаешь так высоко, как только способен. Сколько звёзд собрал, что бы отдать всем, что бы осветить своим счастьем всем дорогу к себе. Нет ничего прекраснее. Всё выше и выше пока уже не оказываешься у самой горячей точки, но тебе плевать, ты счастлив, всё прекрасно. И вот ты сжигаешь крылья, дотла. Мигом летишь вниз, земля всё ближе, а ты всё такой же счастливый, вот уже и разбился. Окровавленное тело с обгорелыми крыльями в луже крови, а на лице уже неуместная улыбка. Нет ничего хуже. Ты улыбаешься не от того что ты рад, а от шока, ты больше ничего не видишь, какой «чудесный день». Пыль в глаза, горсть земли на тело – вот ты и в могиле. Цветы некому принести, всё поросло травой, бурьян везде. А улыбка всё так же на лице. И всё снова, всё по кругу, без единой задней мысли, всё просто зацикливается. Что бы ни делал, в конце пути тебя ждёт горсть земли и крест, под которым ты покоишься, пока не наберёшься сил. А потом всё по кругу. Шаг за шагом. Год за годом.