Откуда это все?

• «В каждом когда-то жил ребенок — он мог, словно рентген, просветить насквозь пообедавшего удава. Или увидеть живого барашка в коробке, нарисованной на бумажном листке. Но главное — он знал правду, он знал все как есть. У него не было двойного дна. Он сам был и маленькой планетой, и космосом вокруг нее. Он был всем, самой жизнью. Но где он теперь? "Зачем этот ребенок покончил жизнь самоубийством?"».
Анхель де Куатье "Маленькая принцесса"

Где он? Пронизывающий ветер, снег…
Откуда все это? Опять эти миражи? Он устал уже от них. Уж лучше сны, хотя - когда-то они ему так надоели. После продолжительного времени, когда он их не видел, проваливаясь под утро в какую-то черную яму, он стал их видеть почти каждую ночь. Сначала – туманные, как будто смотрел на все, находясь за окном, задернутым полупрозрачной шторой, и – постепенно, незаметно для него самого они становились более красочными и яркими.
И он стал ждать ночи, чтобы вновь попасть в ту страну, где все возможно. Детские наивности? Но впору ли ему, уже состоявшемуся мужу, поддаваться этим грезам? А все виновата она – та, которой однажды захотелось рассказать ему его же сон. Его поразило то, что говорила она именно о нем, забывая о себе. Странности, которыми он увлекся.
Зря, все зря…
К чему это все?
Снег…а только начало ноября, и он точно помнил, что вечером ничего не было. Неужели это опять – сон? Он стал себя осознавать в своих снах, ждать их, и – ругая себя за это? Разве это – реальность? Разве это он?
Глупая романтика, несуществующая нежность, только почему ему это нравилось? Как будто он попадал в другой мир, но такой реальный, что, казалось – руку протяни, и ты прикоснешься ему. А если сделать шаг – то очутишься в нем. Разве это возможно, чтобы видеть сны, которые ему рассказывала она?
…а ветер все усиливался, и пошел снег – мокрый, кружащийся вокруг него и почему-то обходящий его, как будто он только сторонний наблюдатель. А, может, так и есть? Кто он? Ставящий свои цели, достигающий их, и – не испытывая уже ничего. Он растерял свои эмоции, привык не давать им выхода, привыкнув контролировать себя, не доверяя никому.
Так почему же он разрешил такие эксперименты собой? Может, все-таки жив в нем тот мальчишка, который мечтал о небе, о космосе, о мечте, о надежде…
А если – вспомнить себя, протянуть руку тому парнишке, и вместе с ним, его мечтами – шагнуть в тот мир, который он забыл, который рассказывала ему она, которая…
Которая ему однажды начала рассказывать сны, которая писала такую чушь, которой не существует.
Пронизывающий ветер, снег в лицо, и – он один. Где тот мальчишка, где ее такие наивные письма?
Нет, надо проснуться, и опять в свой мир, в котором нет места ничему, кроме войны и сражений…