Лирика мрачная

ЧЕРНАЯ МЕЛАНХОЛИЯ

…Жизнь беспросветна и быстра… Исчезла цель, пропали средства,
Сгорела в пламени костра страна безоблачного детства,
И мысли мрачные текут, как-будто кровь из вскрытой вены…
Секрет лишь - дата и «маршрут» ухода с проклятой «арены»…

У ВРЕМЕНИ – КОРОТКИЙ РАЗГОВОР…

…У времени - короткий разговор, нет у него ни дублей, ни повторов…
Проспишь команду бойкую: ’’Мотор!’’- и выбываешь из числа актеров…
У времени - короткий разговор… Сегодня ты - здоров и счастьем пышешь,
Но вдруг беда - будто лавина с гор - и всё…судьбу, увы, не перепишешь…
У времени - короткий разговор… Оно сквозь пальцы, как песок, струится,
Исподтишка готовя приговор: - Просыпалась последняя крупица!..
…У времени - короткий разговор…

СПАСИБО ВСЕМ…

…Спасибо всем учителям, когда-то, в детстве, посвятившим
В премудрость формул, орфограмм, свой опыт жизни подарившим…
Спасибо матери с отцом, привившим трезвый взгляд на вещи,
Чтобы сынок стал мудрецом, а там, глядишь,- еще похлеще…
Друзьям спасибо и врагам, кого простил, и с кем простился…
В пути по жизненным кругам у всех чему-то научился…
За коммунизм, капитализм, за атеизм, за веру в бога,
За бесконечный ’’катаклизм’’..- за всё спасибо понемногу…
За грешный мир в его красе, за юность давнюю, за старость,
За радости и беды все - спасибо жизни, что промчалась!..

Я Б НЕ ХОТЕЛ…

…Я б не хотел от старости скончаться, обузой став для всей своей родни,
Устав и огорчать, и огорчаться, терпя, как пытку, тающие дни…
Я б не хотел погибнуть в катастрофе, иль быть убитым вражеской рукой,
Когда душа - лишь на пути к Голгофе - не обрела смиренье и покой…
Я б не хотел терзаться в диких муках, когда, как избавленья, смерти ждешь..,
Я б не дарил внезапную разлуку тем, для кого разлука - в сердце нож…
Я б не хотел ни покидать любимых, ни, уходя, с собой их забирать…
Пути Господни - неисповедимы, но всё ж придется как-то помирать…

А ТЫ Б ХОТЕЛ?..
(черный юмор)

Ты б летом не хотел скончаться?.. Лежишь в костюме, весь в поту,
И начинаешь разлагаться, едва лишь "перейдя черту"…
Под осень смерть к тебе пристанет - сомнений вновь не избежать:
И так кругом всё сохнет, вянет… А ЖИЗНЬ кто будет продолжать?!..
Зимой проститься с белым светом?.. - на это у тебя табу:
Все в шубах мерзнут, ты при этом - в одном костюмчике в гробу…
Весной - сирень цветет публично, по жилам кровь спешит бродить,
А на тебе - костюм приличный… Зачем куда-то уходить?..
…При всем при том, аспект не лишний: хоть царь ты, хоть миллионер…
Когда ни призовет Всевышний - ты БУДЬ ГОТОВ, как пионер!..

БЕСПОМОЩНОСТЬ

Беспомощность - ужасная «находка», не хватит слёз и слов, чтоб описать…
Как-будто ты на дне, в подводной лодке, а сверху не торопятся спасать…
Когда твой друг, которому ты верил, надеясь, как на «третее плечо»,
Твой «шанс в бою» критически измерил - и недруга «восславил» горячо…
Когда придешь, униженный, на биржу, чтоб в полста лет работу получить,
А там - лишь в безработные запишут: мол, поздно уж профессиям учить…
Когда тобою вскормленные дети дают понять, что ты им надоел,
Что нет нужды в родительском совете, а есть охота сделать «передел»…
Когда лежишь, прикованный к постели, и злой недуг спешит тебя «точить»,
А доктора - все уши «просвистели» о том, что нечем им тебя лечить…
И станет жутко от такой «находки», и лишь одно захочется сказать:
- Вся наша жизнь - как в той подводной лодке, которой и не думают спасать…

НЕНОВОГОДНЕЕ НАСТРОЕНИЕ

… Я в Новый год иду без вдохновенья, без всяческой надежды на успех…
Двухтысячного ’’чудные мгновенья’’ растаяли, как новогодний снег…
В природе и в карманах - ветры дуют, просвета и ’’в конце туннеля’’ нет…
То ль олигархи подлые мордуют, то ли к концу несется белый свет?..
Иссяк запас здоровья и терпенья, и остается в целости пока
Одно лишь безразличье, иль смиренье, иль ожиданье ’’третьего звонка’’…


КОНТРАСТЫ-2003…

В светлейший праздник на земле - мы все, как-будто, "на игле":
И где избыток на столе, и где лишь грезят "быть в седле"…
ДВЕ ТЫЩИ пишем, три - "в уме…", и в гости вновь плывем к зиме:
Кто - "на носу", кто - "на корме", кто - "при суме", кто - "при тюрьме"…
Кто - "под конем", кто - "на коне", кто - "на плаву", а кто - "на дне"…
(Ведь в нашей "сказочной" стране тебе - одно, другое - мне…)
Но, хлеб ли ешь, иль "крем-брюле", мы все - на общем "корабле"…
И все - как-будто "на игле", в светлейший праздник на земле…

АПАТИЯ

…Мне в мире этом - Скучно и Противно: Он не становится ни Чище, ни Умней…
Я  жребий свой влачу лишь инстинктивно и жду в смирении последних дней…
(Поэт, как видно, жить не должен долго: душа поэта ’’пашет’’ на износ,
К тому же, вечно гложет чувство Долга… Поэт- он не для жизни,- как Христос…)
Если Душа моя вновь Воплотится (в других краях, иль в облике ином)-
Я  поспешу с Вселенским Злом сразиться и Грешный Мир перевернуть вверх дном,
Я разбудить сумею Справедливость и Разум возвести на пьедестал..,
А ныне - лишь Апатии сонливость… - Простите, братцы, видно, я Устал…

ЖЕЛАТЬ ЗДОРОВЬЯ – ГЛУПО…

… Желать здоровья - так же глупо, как красоты, или ума…
Грешно твердить живому трупу, что впереди годочков- тьма…
Я стольким жить желал до сотни, что, если б выставили счет,-
Давно бы сам я в преисподней был на особый взят учет…
Я и не слишком возражаю: до ста я, явно, - не жилец..,
Но, по привычке, продолжаю желать всем «сотенный» конец…
Текут слова, как «водка в ступу», хоть показала жизнь сама:
Желать здоровья - так же глупо, как красоты, или ума…

АЛЛЕРГИЯ

…Опять дорожает житьё повсеместно, опять нас инфляция поедом ест…
Но втайне я рад одному (если честно): что в транспорте не дешевеет проезд…
На транспорт, увы, у меня аллергия: в каюте - пугает морская болезнь,
На лайнере - свист, а в купе - ностальгия, в такси - раздражает водителя спесь..,
Столбов верстовых раздражает мельканье, вздымание волн, пелена облаков..-
Мне в транспорте всяком по свету блуканье, ей-богу, кошмарнее тяжких оков…
В круизы меня и кнутом не загонишь, день командировки - что твой приговор,
Когда и страдаешь, и хнычешь, и стонешь, как севший в кутузку пожизненно вор,
И молишься истово богу и страстно, чтоб пытку урезал хотя б на полдня…
…Нет, транспорт, естественно - это прекрасно,  но, видимо, все-таки - не для меня…

ГОД СОБАКИ

…Итак, встречаем год Собаки, хоть жизнь собачья - есть и так:
Не снег, а дождь, не мир, а драки, и тыща - меньше, чем пятак…
Ну кто имеет нынче смелость сказать, что лучше станет вдруг?!.
А так поверить бы хотелось, что нам Собака - лучший друг…
Дай, бог, нам сил и нервов прочных, чтоб этот год перетерпеть…
Но для того нам надо, точно, собачью выдержку иметь…
Так наливайте всем «коньяку» - утопим горести свои,
И пусть непьющая Собака скорей везет нас в год Свиньи!..

ПРОЛЕТАРИЯМ 90-х

Ну что ж, дождались, доигрались - практически без боя сдались
Тем, кто Страну решил «распять» и повернуть эпоху вспять…
Вы отдавали, без сомненья, плохому миру предпочтенье
Перед хорошею войной…- и что случилось со Страной?!.
Фарс разыграв, спектакль трехдневный, на Партию обрушась «гневно»,
Воспрянул антикоммунизм… «Горбатый» - предал ленинизм…
Рот затыкают оппонентам, Вас дурят, пользуясь моментом
И тем, что каждый хочет есть, творят неправедную месть…
Забыт бедняга-Маяковский, что метко описал чертовски
Клич «демократов»- буржуа: - мне - бублик, а тебе - дыра!..
Плодятся княжества и ханства… долой товарищество, братство,
Долой Советы… Путь - один: чтоб снова правил Господин!..
Что ж, ждите - господин найдется… Тогда, быть может, встрепенется
Попавший снова в рабства ад, не «люмпен»- ПРОЛЕТАРИАТ!..

ЛОМАТЬ – НЕ СТРОИТЬ…

Как говорят: «ломать - не строить, душа при этом не болит»…
А сколько это будет стоить - политик скромно умолчит…
Когда Империю  сломали под красным флагом Октября -
И воевали, и страдали, надеясь всё же, что не зря…
Союз же развалив «без крови», пели паны нам всех мастей,
Что, скинув «путы москальові», - нырнем мы в море из сластей…
Кто-то в том море накупался, увы,  хватило не на всех…
И вновь «Делитель» отыскался, и Украину рвать - не грех?!..
Забыты всякие законы, суд, здравый смысл забыт, мораль…
Есть только тот «кумир из зоны»… кто он: Спаситель, или Враль?!.
Как Вы, ребята, не устали делить страну, рубя с плеча?..
«Даешь свободу «Азовстали» от комбината «Ильича»?!..
Всех западных - держать за «зомби», восточных - «быдлом» называть...
А не забыть ли об апломбе - и голоса пересчитать?!.
Хотят нас ПРАВА удостоить: «Народ Историю творит!..»
Им - дай лишь ТРОН, «ломать - не строить...». Душа - у внуков заболит!..

ГРУСТНАЯ «АЗБУКА»

«Подій щоденних переБіг” -  в умы внести способен “сдВиг”,
А также массу травм друГих  у пожилых и молоДЫХ...
От изобилья тем “чуЖих” - зигзаг сменился на “загЗиг”...
А кто не одобряет Их - зачислен стал в число таКих, кто вреден здесь, опасен, Лих... -
Пора в тюрьму и их саМих, и всех друзей их и родНых!..
Народ наш - “пёстрый”, словно шПиг, но в каждом есть опасный штРих...  (отвыкли жить “от сих до Сих”...)
А даже за невинный сТих - реально “загреметь на Фиг”... (там будет Вам и “хах”, и “Хих”!..)
Нас делят вновь на “тих і Цих”, и за любой неверный «Чих» - жди неприятностей больШих…
(Урок для прочих пишуЩих…)

ВСЕ МЫ – ГОСТИ…

Да, все мы - гости в мире звездном, не вечна эта благодать…
И всем нам, рано или поздно, его придется покидать…
Это печально, но "законно": закат всегда сменял восход…
И обижаться - не резонно на свой "естественный" уход…
Но как обидно, как противно, когда Вас выставят за дверь
Не за грехи, демонстративно… (кто сам не испытал - поверь…)
А возмущаться - бесполезно: мы сами отдали "панам"
То, что формально, но "железно" принадлежало раньше нам…
И остается с "кислой миной" глядеть на этот "беспредел"
И лишь молиться, чтоб нас минул тех, увольняемых, удел,
Иль, не пугаясь "белой кости", припомнить старые слова
Из шутки: "Дорогие гости! Не надоели ль хозяйва?.."

СТАРОСТЬ

У старости - нет возрастных границ… Один и в сотню - смотрится "гусаром"
И не считает прожитых страниц, другой - уже на свет "родился старым"…
Но увольнения "Дамоклов меч" над всеми нами нынче нависает,
И бодрость духа или крепость плеч, увы, от увольненья не спасают…
Одно движение того "меча" - почти мгновенно превращает в "старых"
Тех, кто известен крепостью плеча и лишь вчера еще ходил в "гусарах"…
Тут остается только пожелать: Не унывать, не чахнуть, не сдаваться,
Тлен старости подольше на фиг слать и, хоть в душе, "гусаром" оставаться!..

ПРОВОДЫ

Для человека нет обиды горше, когда его спокойно «сократят»
Не потому, что он не может больше, а просто - его больше не хотят...
И всё ж негоже «волю дать» обиде, лучше налить «прощального» вина:
Прощание - должно быть «в лучшем виде», и память - только доброй быть должна!..
Чтоб не прослыть ни сплетником, ни психом - даже «слетая с крыши на чердак»,
Скажи: «Ну что ж, не поминайте лихом, простите, если что было не так!..»

МЫ – НЕ РАБЫ…

Неймется рьяным депутатам: - Пора обратно, в Господа б!..
Но господам, дельцам богатым во все века был нужен раб…
И нас, которые учили по букварю: «Мы - не рабы!»,
Уже почти что приучили: мол, нет у Вас иной судьбы…
И слушаем мы эту пакость, как вечные рабы, - немы…
Вскипит ли в нас волною ярость, иль вновь рабами станем мы?!.

1 МАЯ ПОРА ОТМЕНИТЬ

Первое Мая - пора отменить: нет солидарности в наших рядах…
В час, когда ближнего «тащат казнить»,- ближе нам - рай наших «личных рубах»…
В час, когда правит свой бал произвол, подлым коварством растоптана честь,
Рады мы: нас этот «рок» обошел, а за других - «на рожон» глупо лезть…
Честь - чепуха, важно мненье в «верхах» - так что молчи, угождай - не дремай!..
…Нет солидарности в наших рядах, а без нее - ни к чему Первомай…



НЕ СУДИТЕ СГОРЯЧА

Сгоряча судить людей не надо, лучше трезво, здраво оценить:
Нынче сгоряча вручишь награду - завтра будешь сгоряча «казнить»,
Сгоряча окрестишь нынче другом - завтра кровным наречешь врагом,
Тут кому-то «сердце дашь и руку» - тут его же проклянешь кругом…
Я судить людей - не торопился до тех пор, пока не «грянул гром»,
А теперь - внезапно очутился, как в тылу врага, как «за бугром»…
Те, что лишь вчера мне улыбались, обо всем «шептались» по-душам,-
Словно тараканы, разбежались, в «норах» все, подобно тем мышам…
Я друзей, в беде столь «верных», право, не желал бы даже и врагу…
Потому-то нынче трезво, здраво я судить о людях - не могу…

СОМНЕНИЯ

С каждым днем всё тягостней сомненья, всё страшней бесцельность бытия,
Всё тревожней общества броженье, всё туманней собственное Я…
Может, надо было всё сначала по-иному в жизни повторить,
Чтоб душа не ныла, не кричала, чтоб себя за прочих не корить?..
Может, надо было верить в Бога, или золотого чтить «тельца»,
Наплевать на совесть-недотрогу, на пример покойного отца?..
Может, надо было появиться раньше или позже на сто лет,
А быть может,- вовсе не родиться, чтоб не знать сомнений, болей, бед?..
…Ничего исправить невозможно, в одну реку - дважды не войти…
То ль «на дно» спуститься осторожно, то ль сказать последнее «Прости»?!.

НЕ ВИНИТЕ…

Моя память - как древний музей: что ни образ - по ком-то «поминки»…
Я цепляюсь за старых друзей, как за призрачный «плот» соломинки…
Мои уши устали от слов тех, которым не видно предела…
Жизнь - мрачнее кошмарнейших снов, для меня в ней - ни места, ни дела…
Я грядущую чую беду, рвутся связей непрочные нити…
Если вдруг я нежданно Уйду - не вините, друзья, не вините…

ДРУЗЬЯМ

Я - ЖИВ потому, что пока в этом мире кому-то обязан, кого-то люблю,
Что с горсткой друзей, уцелевших "в эфире", и беды, и радости честно делю…
Нет, я не боюсь за грехи и ошибки пред Богом (иль кем-то другим) отвечать…
Боюсь только Вас, в равновесии зыбком, уходом своим лишний раз огорчать…

ПРОЩАНИЕ

Старым, братцы, я стал…
 Я от жизни - устал:
 Веселиться устал, огорчаться,
Чуда ждать перестал… -
Видно, час мой настал,
Когда надо прощать и прощаться…

УШЕЛ ИЗ ЖИЗНИ ЧЕЛОВЕК…

Ушел из жизни Человек… (мы все - не вечны под луною…)
Свой опыт, свой талант, свой грех он навсегда унес с собою…
Прожив короткий, долгий век, обласкан, обделен судьбою,
Ушел из жизни Человек - с постели, или с поля боя…
Был русский он, еврей, иль грек, друг «перестройки» иль «застоя»…
Ушел из жизни Человек - давайте молча выпьем стоя!..

Я УМИРАЛ НЕОДНОКРАТНО…

Я «умирал» неоднократно (наверно, как другой любой…)
Расставшись с детством безоглядно - я стал собой, и не собой…
Я «умирал» неоднократно… Сгорела школа, нет «гнезда» -
Смертельно больно и досадно, что не могу сходить туда…
Я «умирал» неоднократно: когда угробили Союз…
Пусть прошлое и невозвратно, - во мне его «смертельный груз»…
Я «умирал» неоднократно, друзей и близких хороня…
Пусть «возвращался» я обратно, но умирала часть меня…
Дожить до «пенсиона» дня - мне, хоть и грустно, но приятно!..
Смерть - не страшит уже меня: я умирал - неоднократно…

НЕ ТАК УЖ СТРАШНО УМИРАТЬ

…Всё чаще стал я повторять: - Не так уж страшно умирать!...
Себе самим - не стоит врать - нам всем придется умирать…
Но если ты пожил немало, а жизнь не слишком баловала -
К чему бояться умирать?!.
В чем счастье - трудно разобрать… Кто не способен взятки брать,
Кто «непутевым» уродился, «по-людски» жить не научился -
Тому не страшно умирать…
Кто не любил казнить, карать, влезать в долги, друзей терять,
Кто «в мире» жил с самим собою, того, хоть в петлю головою,-
Он не боится умирать…
Смерть - начинаешь «понимать», похоронив отца и мать…
А сыновей «подняв на ноги», осилив больше «полдороги»-
К чему «комедию ломать»?!.
Могилы близких прибирать придешь - там памятников «рать»…
А многих - знал не «по портретам»…  Всё тоньше «связи» с этим светом,
А там, где тонко, - легче рвать…
Не надо слишком укорять, что рано вздумал помирать…
Нет, я не «ангел», безусловно, но жил я, в общем, не греховно -
 И мне не страшно умирать…

ОСТАЮЩИМСЯ

Прошу прощения у всех, кого обидел ненароком…
За каждый свой невольный грех - готов ответить перед Богом,
Готов - перед судом людей, пред всяким "органом" на свете:
Я ж перед совестью своей - и так за все грехи в ответе…
Но рад уверенно твердить, что подлостью - не отличался,
И мне не страшно уходить - хоть в рай, хоть в ад: я в Вас - остался!..
А если "на одной из вех" задел кого-то локтем, боком -
Прошу прощения у всех, кого обидел ненароком…

МАРАЗМ

Дряхлеем, мохом обрастаем, задор теряем и оргазм,
Взамен не мудрость обретая, а дикий старческий маразм…
Мы не живем - мы мчимся в «аэродинамической трубе»,
Что ждет в конце - прекрасно зная: быть в тягость ближним и себе…
Ворчим, кричим, рычим от боли… мы сами - как сплошная боль,
А сказочки про «божью волю» - на рану не бальзам, а соль…
И, если всё же есть Всевышний,- одно б хотелось попросить:
- Дай, Бог, без церемоний лишних свою «лампаду» погасить…

КАКОЕ СЧАСТЬЕ – БЫТЬ НОРМАЛЬНЫМ…

Какое счастье - быть нормальным!.. ценнейшая из всех наград,
Коль не знаком ты с «церебральным», не слеп, не нем и не горбат…
Какое счастье - быть нормальным: не королем и не шутом,
Быть не тупым, не гениальным, не «пастухом» и не «скотом»…
Какое счастье - быть нормальным!.. поклон родителям земной,
Что не учили быть нахальным, богатством бредить и войной…
Какое счастье - быть нормальным, не знать кумиров и врагов,
Быть совестливым изначально, не в страхе «вызвать гнев богов»…
…А нынче - всё «диаметрально»… Постой, опомнись, Человек!..
Увы, «не модно» быть нормальным в наш дикий, ненормальный век…

ЖИЗНЬ

Было интересно, весело и мило,
Но весьма недолго - "се ля ви…"
Как в той старой песне: "Вот и всё, что было –
Ты, как хочешь, это назови…"

МОЕ НАСЛЕДСТВО

Я тосты Вам писал, как завещанья, словно богам, нес «жертву» каждый раз…
Пусть не всерьез «100-летья» обещанья: тост - не прогноз, «букет цветистых фраз»…
Прошу меня не понимать превратно: «пить серость дня» - тоскливо одному…
Хотелось мне Вам сделать всем приятно, чтоб быть вполне счастливым самому…
У входа в «храм Прощенья и Прощанья», считая дни, одно скажу друзьям:
Я тосты Вам писал, как завещанья,- так пусть они «наследством» станут Вам…

НОСТАЛЬГИЯ

Возможно, я не прав сейчас (поправят пусть другие…),
Но Вы - дебил, коль нет у Вас о прошлом ностальгии…
Пусть Вы стремитесь улучшать то, что создали предки…
Не торопитесь разрушать! (а случаи - не редки…)
Недалеко ведь до греха, (и прецеденты были:
Под нож пускали петуха, а яйца кур учили…
Социализм, капитализм и прочие названья -
Всё превращали в дебилизм, круша "до основанья"…
Мудрец - в опале всякий раз, бандит нахальный - правит…
Возможно, я не прав сейчас - пусть кто-нибудь поправит…

ОСЕННЕЕ НАСТРОЕНИЕ

Всё реже ласковая просинь, всё чаще - мрак и непогода…
Беда, когда на нашу "осень" наложится и осень года…
И жмет желание смешное: залечь в берлогу и замкнуться,
Чтобы проснуться лишь весною, а, может, вовсе не проснуться…

ДОЖДЬ

Мокрый черный асфальт в пятнах листьев опавших…
Как по звездному небу - то ль летим, то ль идем…
Здесь не видно следов до меня "пролетавших",
Так же точно мой след смоет новым дождем…

ЖИЗНЬ - ИГРА

Истина вечна, хоть стара: "Что наша жизнь?.. Она - игра!.."
Ведь то, что лишь позавчера воспринималось "на-ура", -
Стало посмешищем вчера, а нынче - просто "мишура"…
Но жизнь - азартная игра, и снова рвутся "на-гора"
Дельцы, пройдохи, шулера… А там - опасная игра:
Того схватили "опера", тот шлет привет "из-за бугра",
Того "одели в мрамора"… Азарт и риск! На то - игра…
А остальные "фраера" ждут, чем закончится игра,
(И нынче так же, как вчера)… Жизнь - очень странная игра!..
 
ГРЯЗНОЕ ДЕЛО

Политика – грязное дело… Грязнее, чем грязь, - не отмыть…
Кого хоть немного «задело», - о чести обязан забыть…
Душа и мозги продаются, а взгляды меняются… Что ж,
Взамен, даже тех, что смеются, бьет мелкая нервная дрожь…
Успехи, достаток и имидж взяты дорогою ценой:
Не знаешь, когда будет «финиш», и кто у тебя за спиной…
Всегда, высоко или низко, ты – пешка в огромной игре…
И страшно от вечного риска, и глупо сидеть в конуре…
Иным (хоть, наверно, немногим) легко и приятно так жить:
Не быть столь невыгодно строгим и всем, что творил, - дорожить…
Наверное, есть и такие, кто честен, и чист, и не лжив,
Но вряд ли: они там – чужие, в народе лишь миф о них жив…
Политика – грязное дело… Грязнее, чем грязь, - не отмыть…
И, если уж ею «задело», - в грязи обязательно жить…


ПРЕДВЫБОРНЫЙ ПОЖАР

Предвыборный пожар зажжен, и смело начал разгораться…
Соперники готовы драться и лихо лезут на рожон…
Летят бумажки и плакаты, и слаще стали голоса,
Хоть каждый – ушлая лиса, но все так непорочно святы…
И критика, и компромат, и обещанья разобраться,
Не отступать и не сдаваться!.. Внимай, внимай, электорат!..
…Жизнь, безусловно, интересна тем, кто сумел в нее играть…
А наше дело – выбирать… (как выжить, правда, неизвестно…)

ПРИВЫЧКА

Мы привыкаем ко всему: к убийствам, войнам, катастрофам,
К Премьерам, саженным в тюрьму, и к нищим, и к похабным строфам…
Мы привыкаем ко всему. Душой черствеем, привыкая…
Даже не думаем: к чему, зачем дана нам жизнь такая?..
Мы привыкаем ко всему…

СТРЕСС

Чуть чьё коварство, иль искусство нарушат твоих мыслей строй -
СТРЕСС, отвратительное чувство: вроде, здоров, но сам не свой…
И вмиг, сквозь призму того СТРЕССА, весь мир - заведомо неправ…
СТРЕСС жмет тебя сильнее пресса, всю прелесть твоих ПРАВ - поправ…
И ты, приверженец прогресса - вмиг начинаешь вдруг хандрить,
И можешь, «под наркозом» СТРЕССА - немало лиха натворить…
СТРЕСС - отвратительное чувство… Но СТРЕСС твой - в мире не впервой:
Апостол Петр, за вольнодумство - распят был книзу головой…

ВЕЛОТРЕК

Мы мчим по жизни, как по велотреку, где каждый круг для нас - ценою в год,
И где, увы, не ясно человеку: а не на том ли круге финиш ждет?..
Но теплится надежда в человеке, что не иссякнет вечно его прыть,
А всё, что он наездил в прошлом веке - списать со счета можно и забыть…
Тревожит каждый новый день рожденья, но круг грядущий снова манит вдаль…
И, хоть в душе сомненья и смятенье, но ноги - жмут привычно на педаль…

«ВСЕГДА ГОТОВ!..»

Жизнь - как спектакль, короткий в меру… Пятидесятых «старт» годов -
И я, как личит пионеру, чеканить стал: «ВСЕГДА ГОТОВ!..»
Но не готов был к взрослой жизни, с трудом в ней «нишу» находил
И, в обстоятельствах капризных, с большим трудом в нее входил…
А жизнь - трясла и извивалась, меняя курсы и цвета…
Моя готовность - испарялась, я понял: жизнь есть СУЕТА!..
Я пережил по ближним тризны, смысл жизни - как «на нет» сходил…
А с гибелью большой Отчизны - я словно в кому угодил,
И деловым помочь советом своим потомкам - не готов…
Увы, я не готов быть дедом, ведь сам я вырос без дедов…
Но близится «финал спектакля»… Как пионер былых годов,
Лишь смерть заглянет в мою «саклю» - отвечу ей: «ВСЕГДА ГОТОВ!..»

ДИТЯ ВОЙНЫ

Да, я, увы, - «дитя войны»: родился за год до Победы...
В моем «ген-коде» - учтены все горести войны и беды...
Я не приучен «шиковать», от жизни - мне не много нужно:
Я ненавижу воевать и жить хочу со всеми дружно...
Я не спешу тех осуждать, кому уже не оправдаться...
(Трудней Грядущее создать, чем над Минувшим издеваться...)
Но человечество, увы, при всем, что с ним уже случилось, -
Не ценит мирной синевы и в мире жить - не научилось...
Да, на Земле - мильон проблем, а мы их - лишь приумножаем:
Грешим, воюем, гадим всем - и «конец света» приближаем...
Обидно за судьбу страны, за что «легли» отцы и деды...
Знать, не видать «дитю войны» дня окончательной Победы...

СМЫСЛ ЖИЗНИ

Так всё же, в чем смысл нашей жизни, что длится здесь столь краткий миг?..
Богатство, власть, любовь Отчизны?.. Никто тот смысл не постиг…
Богатство - для жлобов пропащих, власть - для тщеславием больных,
Любовь Отчизны - преходяща в зигзагах бытия крутых…
Любовь друзей нас утешает… Увы, не вечна и она…
И мысль невольно посещает: «Жизнь - вовсе смысла лишена!..»

ОДИН ИТОГ

Чем больше раз на свет рождаюсь, увы, - тем больше убеждаюсь:
Будь хоть герой, хоть царь, хоть бог, - у всех, увы, один итог,
А жизнь, чем более длинна, тем больше смысла лишена…
Так стоит ли спектакль тот растягивать еще на год?..

МГНОВЕНЬЕ

Я пролетел над миром этим - и оглянуться не успел...
В чем первым был, в чем - «тридцать третьим», летел - как мог, пел - как умел...
Я пролетел над этим миром... Я не творил в нем чудеса,
Стать не стремился командиром, не изобрел и колеса...
Я пролетел над миром этим вслепую, с чистого листа...
Что мог - отдал друзьям и детям, и совесть здесь моя - чиста...
Я пролетел над этим миром бесследно, как метеорит...
Не стал я здесь ничьим кумиром - ни бюстов мне, ни пирамид...
Я не ужился с миром этим - мгновенье длился мой полет...
Авось, на том, «загробном» свете мне  всё же больше повезет...

СОВЕСТЬ

Недолгий нам срок жизни дан на этом грешном свете...
Тот, «окунувшись в Иордан», - мечтает о бессмертье,
Тот - рвется к власти, жить спешит, не дожидаясь рая,
И суетится, и грешит: «Покаюсь, умирая...»
Хоть в Будду верят, хоть в Христа, в Яхве, или в Аллаха -
Все ищут «теплые места», у всех - «своя рубаха...»
...А этот - «лбом о пол не бьет», к богатству - не стремится,
Просто ПО СОВЕСТИ живет... - Вот на кого б МОЛИТЬСЯ!..

КУМИРЫ

Как любим мы «развенчивать» кумиров!.. И, чем длиннее их «кумирский век», -
Тем сладостней трубить по всему миру:
«Кумир - не Бог, он - грешный человек!..»
Увы, не позавидуешь кумиру… И хочется народу пожелать:
- Не торопись творить кумиров миру и не спеши плевать кумирам вслед!..

БЛАЖЕН, КТО ВЕРУЕТ

Блажен, кто Верует в кого-то: хоть в Магомета, хоть в Христа,
В Иуду хоть Искариота... Совесть у Верящих - чиста...
Я  - Верил просто в Человека, не признавая Божества...
Был Первомай  - моею Меккой, Октябрь - важней был Рождества...
Быть может, это - святотатство, но более, чем «гнев небес»,
Свобода, Равенство и Братство - в моей судьбе имели вес...
...Идеи Маркса - подзабыты (надеюсь, что не навсегда...),
И всех мастей иезуиты вновь манят нас «наверх», туда,
Где будет жить «в раю» прекрасно не тот, кто здесь безгрешно жил...
Лишь грешник, каясь ежечасно, - ту «милость божью» заслужил...
Расчет идет - на идиота, или прохвоста... Цель - проста:
Блажен, кто верует в кого-то - хоть в Магомета, хоть в Христа...

Я – НЕ ГУМАНИТАРИЙ

Увы, я - не гуманитарий, я числюсь «технарем» в миру,
Хоть малость склонен и к перу… Я, по природе, - пролетарий, и пролетарием помру,
Оставив краткий комментарий (коль ненароком не сотру):
«Мне дикий мир - не по нутру… Я избежал в судьбе аварий, но был чужим на том пиру!..»
…Увы, я - не гуманитарий…

ДЕПРЕССИЯ

Был оптимистом в детстве я… Все горести и бедствия
Щадили мои нервы с детских лет…
Умчалось благоденствие, я выяснил впоследствии:
Увы, для оптимизма - «почвы» нет…
Признаюсь (не для прессы): я с тех пор - в сплошной депрессии
Не день, не год - уже пятнадцать лет:
Не клал мильоны в кейсы я, не покупал и «Челси» я,
И покупать - желанья даже нет…
То ли виной «конверсия», то ль США диверсия,
То ли Союза «пламенный привет»…
Не накопил до пенсии ни доллара, ни пенса я,
«Быть иль не быть?» - утерян мной ответ…
Не езжу в «Мерседесе» я, Верховной Рады сессии
Смотрю - и понимаю: чокнут свет!..
Не тороплюсь и «к мессе» я: ведь здесь у нас - не Персия…
(Залез бы покричать на минарет…)
То ли не та «конфессия», то ль подвела профессия,
То ли неважно «варит сельсовет»…
Короче, (не для прессы): я, живя в сплошной депрессии,
Покорно жду ухода на тот свет…

УПРЯМЕЦ

Встарь было принято острить средь нас, детей «военных»:
Мол, «Пить, курить и говорить я стал одновременно…»
Но сам я – поздно стал курить (не вмиг, а постепенно),
А пить (смешно и говорить) – чуть-чуть, не «современно»…
С годами – стал слегка «хандрить», закончив путь спортсмена…
Привычки ж эти (пить, курить) – остались неизменны…
Мне говорят: «Бросай курить, это ж смертельно вредно!..»
А я в ответ (хоть «нечем крыть») – вновь закурю победно…
Друзья «завязывают» пить, прёт трезвость повсеместно,
А я – их не стремлюсь споить, но заявляю честно:
-Мне скучно жизнью ДОРОЖИТЬ… Дитя годов военных, -
Я бросить пить, курить и ЖИТЬ хочу одновременно!..

ПРИВЕТ ИЗ ПРОШЛОЙ ЖИЗНИ

Привет, друзья по прошлой жизни, где водку пили мы, как мёд,
Гордились славою Отчизны и знали, что нас завтра ждет!..
Что - сами годы прихватили, где - наша глупость подвела,
Когда - нам шефы «подкузьмили»…- той жизни - нет, она прошла…
Мы не живем, а доживаем.., уже не видимся давно,
А о грядущем - только знаем, что беспросветное оно…
Нам неоткуда ждать подмоги… Поймет ведь каждый без труда:
Здесь - нынче «волка кормят ноги».., а старым, немощным - беда…
То ль «потерпеть еще немного», надежды крохи сохранив,
То ли рассчитывать на Бога, надежду - верой заменив?..
В душе - одни воспоминанья о тех, кто раньше рядом был…
- Прощайте ж, или до Свиданья, все, кого в прошлом я любил!..
Кому же далеко до «тризны» - Дай, Бог, жизнь лучшую найти,
Привет из той, из прошлой жизни, ну и счастливого пути!..