Чернила по рукам

«То резко упал, то резко засветилось в тебе что-то. Свет того, что ситуация изменилась. Не умирай. Без глаз цвета вишневого вина теперь не умирают.»


Шуршит твое письмо в руках. И тут даже не настроение, тут какое-то левитационное личное пространство нарушилось. То мал, то пуст. А вообще, я понял, как это называется. Я – болью скованный камень в том месте, где рождена кем-то память. Это одиночество, это его тонкая шея сунулась в карманы моего пальто, чтобы отнять перчатки в эту вывернутую наизнанку осень.


«Как ты выглядишь в этом зеркале?
Все уходят, оставляя пустые печи,
Холодные коридоры с тонким слоем тумана по полу.
Безнадежно наплевать на лица, сведенные сомнениями.
Я параллельный твой возглас в небеса:
Каждый за себя,
Двойное дно без доказательств.
Измени мой код,
Чтобы я не думал больше никогда о тебе,
Чтобы легко умереть смог без глаз цвета вишневого вина.»


Мои мысли без шоколада. Обмануть ли падающие звезды? Остаться ли на другом берегу? Такой мой ответ будет шуршать в твоих руках.


«Могу ли я сделать что-то большее, однажды назвав тебя королевой тихих вод? Растеклись чернила по рукам, оставили следы на лице, иронично продлив мои брови вниз. Улыбаюсь ли я тебе сейчас?»



7.11.2009 г.