Разлука, ты разлука...

 Чужая сторона. Никто нас не разлучит.
Как мать сыра земля...
  Помните ли эту песню под шарманку из какого-то древнего фильма про дореволюционную (1917г)Россию?
  Когда я исчерпываю все аргументы в споре о том, кому живется лучше, чтобы поставить оппонента на место, я ему говорю: "Мы не первые живем на Земле". Тут же человек замолкает. Видимо, ему кажется, что я меняю тему. У меня есть время ему доказать, что до нас люди жили и давно уже, и солнце так же вставало и светило, заходило, снова всходило. Люди рождались умирали, но куда все делось? Поглотила эта самая мать- сыра земля.

  Открываю энциклопедию Брокгауза и Ефрона, писанную где-то в 1897 году, родную Новгородскую губернию. Население в 1894 мужчин 659521, женщин 677592. Всего 1337133чел.
  В уезде, нашем Боровичском 128428 чел. Удивительно мне так, полвека прожил, и никогда не приходило в голову поинтересоваться вот такими простыми данными. Задумывался, конечно, пытался вообразить, что в деревне нашей жил народец до меня, до моего отца, до деда даже, но, что бы так вот, вообразить, что тысячи жили, рождались, женились, ведь и свадьбы были и веселья и драки, а главное, что так же в сутках было двадцать четыре часа, так же были короткие дни и долгие ночи. Были и вражда, и приязнь.  И влюблялись же молодые. Все это было. Мои дед с бабой в молодости умотали в Питер, там сошлись. Народили троих ребят... Больше; у бабки в толстой книжке нового завета на последнем чистом листе написано по датам, пятеро рождено, да двое умерли скоро. А уж перед грозовым семнадцатым, они вернулись на родные корни, потому и выжили. Троих сыновей бабушка подняла, считай, одна, потому, как дед умер в 1924году.
Но куда делись все эти миллионы народу? Хожу по деревенскому кладбищу, там много могил безымянных, одни холмики, но их все равно насчитаешь, может быть пятьдесят, те, что еще не осыпались, и с крестами, тоже с сотню наберется, но где все остальное? А сколько домов стояло на берегах нашей Мсты? Если по ней проходил Северный речной путь, ведь там жизнь кипела. Пристани не было, но она была в Басутино, это семью километрами выше. Но сейчас в той деревне ни одного дома не осталось. И кладбища у них нет даже вообще. Вот так земля, как же она вместительна и как она надежно прячет всех, кто жил на ней!
Неужели и с нами все будет так же? Копошимся, рвемся, мним себя, а в результате? при самом лучшем раскладе, если похоронят на Новодевичьем, лет сто-двести, может быть еще будут сохранять могилу, а потом все равно сравняют, или подхоронят. Вот А.С. Пушкина, или Льва Толстого еще берегут, Но Толстой давно ли, всего сто лет в 1910, кажется. Пушкин в 1837. Двухсот нет. А где могила Минина и Пожарского, или того же Ивана Грозного? А Малюта Скуратов, тоже был злодей знатный, а все равно могила его истлела. Лет десять назад, я участвовал в похоронах Коли сантехника нашего. Ни одна из его трех жен не пришла хоронить. Так что, думаю и могилу его никто не посещает, провалилась, должно быть. А что будет с моею? То же самое. Но вот мы с братом присматриваем за семейным захоронением в деревне, могилы двух бабушек еше ограждены и ухожены, а дедов ни того, ни другого уже не найдешь. Кладбище, что было возле церкви, где схоронен отец нашего отца, давно срыли и следа не осталось. Так что же такое человек? Что он хорохорится? Что он мнит себя героем, умничает? Это же простой продукт природы. Пожил свое, помер и все, пшик, все равно, что прошлогодний лист, что пчела, или даже комар.