Вопросы и ответы. спрашивает Мозг, отвечает Сердце

- Послушай, Сердце…я тебя иногда просто не понимаю. Ты отчего-то плачешь. Почему-то грустишь. Когда вокруг перемены. Новые и приятные. Зачем?
- Милый Мозг…на мне как на стенке развешены фотографии тех моментов…счастливых ли…отчаянных…которые у тебя лежат на полочках в аккуратненьких папочках. С четкими лаконичными надписями. И ты просто знаешь, что они есть. Забрасываешь куда-то в самый дальний угол…оставляя пылиться… А я не могу не смотреть на них все время, вспоминая и чувствуя их. Не могу сжечь…или разорвать…трудно. Я смотрю на них, и тоскую…они не повторятся. Я смотрю…и не могу отпустить обиды. Все это разгорается новым пламенем внутри меня. Я знаю, что приятно бывает только тебе. Ну, еще соседке Душе, может быть. А я создан для любви. А значит для боли. Не жалей меня. Я так дышу…
- Да…какое же ты еще маленькое и глупое, Сердце…Любовь…Боль...Неужели нельзя просто жить и…как там у вас… улыбаться?
- Улыбка? Ты знаешь что такое улыбка? Сокращение мышц? Не более?…нет. Ты видел когда - нибудь как маленькие дети зимой ловят снежинки  ладошками…как играют с собакой…как хохочут, когда берешь их на руки…как рисуют мамам открытки на восьмое марта…видел ли ты улыбку ребенка? Нет? Значит ты никогда не видел настоящую улыбку. И я улыбаюсь. Когда слышу море. Когда вижу солнце. Когда чувствую любовь…
- Зато я даю возможность человеку ходить. Слушать. Видеть. Трогать. Я управляю его органами. И он без меня не сможет. А ты? Ты безнадежно бесполезная штука, Сердце…зачем ты нам?
- Да, я не сюита в исполнении оркестра. Я всего лишь мелодия. Тонкая и хрупкая. Но сыгранная каждый раз новыми инструментами. Да. Я не полотно, исписанное маслом. Я всего лишь листок, с карандашными линиями. Но контуры полны смысла. Да. Я не могу дать возможность слушать. Я помогаю услышать. Да. Я не могу дать возможность видеть. Я помогаю понять. Да. Я не могу дать возможность трогать. Я помогаю чувствовать. Да. Я не могу дать возможность ходить. Но любовь внутри меня помогает взлететь…