Устрицы

      Мы сидим в маленьком ресторанчике на Марата: немного навязчивое сочетание хайтэка и деталей списанного суденышка, крашенного шаровой краской, французская кухня…. Между нами на высокой подставке огромное блюдо с двумя дюжинами устриц во льду. Уже даже и не смешно: когда-то давно шутила, что если не получится попасть в Москву до 25-ти, не поеду туда никогда – прин-ци-пи-аль-но. Так же и с ними: можно было проявить характер и отказаться, … но и там побывала, и, вот, устриц попробовала…
Мы болтаем о пустяках, как будто эта встреча в порядке вещей. Он рассказывает о каком-то соседе, который после шестидесяти затеял перестройку дома, суетился, возил гранит из Европы, и – умер… И я уже знаю, что скажет дальше: "Хочешь вернуть письма? " – мы обсуждали это в Его прошлый приезд. Зачем они мне? Можно устроить маленький обряд и сжечь… Он не может. И продолжает оправдываться. "Милый, конечно, твоя семья ничем не заслужила подобной находки в случае чего…."
Их не так уж и много: одна Его поездка к родителям, одна – моя, потом я – в Штаты на два месяца, Он – навсегда…. И 17 лет всюду с собой: на работу, в гости, по миру…. Приятно иногда почувствовать себя роковой женщиной…
Медленно возвращаемся к Невскому. Нет, я не поднимусь в номер: "И зачем тебе это? " – "Ну, во-первых, невежливо было бы не предложить – ты бы обиделась" – и мы весело смеемся, мы умеем шутить… И знаем, что в каждой шутке есть доля, что обоим приятно идти рядом, чувствовать прикосновение рукава, и очень легко пойти дальше, но…
И потом, что бедной девушке делать в Невском Палас Отеле…. Это почти то же самое, что пригласить его постояльца в свою бедную запущенную квартирку…
Моя Большая Любовь…