Крик моей души...

Утро…
Отец снова остался дома. Ох уж этот чёртов свободный график, когда захотел тогда пришёл. Нет, чтоб посидеть в офисе и поработать, нет, он изображает творческую деятельность и только изредка берет работу на дом. Пишет малюсенькие рассказики, которые по большому счёту то и ни кому не нужны кроме нас. Мама пыталась, что-то сделать. Если бы он снова начал нормально ходить на работу, у него бы не было времени столько пить, но нет же, это чёртово пиво полностью захватило его мозг… Благо мне сейчас уходить на учебу, и я не увижу его пьяного с утра лица.

День…
Возвращаюсь с учёбы, он уже сидит с баклахой пива.… Нет! Не пива, а мочи какой-то. Сидит у себя в кабинетике и с отупевшим лицом попивает этот, с позволения назвать напиток. Позже когда эта дрянь у него заканчивается благо если он пошел и лёг на кровать, а то и у себя на кресле засыпает. Если не успел сам сходить, дожидается меня чтобы отправить за пивом. Отказываюсь => обижается. Он уже не может и дня, чтоб не пить. Его лицо, распухшее от беспробудной пьянки. Белки глаз пожелтели, а сам взгляд остекленел. Это больше не мой отец, это алкаш.… И мне больно от этого. Папа, пожалуй, единственный родной человек которого я люблю. Но этого человека я вижу всё реже и реже. Ведь всё реже и реже я вижу его трезвым.

Вечер…
Он просыпается от прихода мамы. Раньше хоть как то себя сдерживал, а сейчас вообще перестал. Не многим ранее, хотябы брал себе по баночке, потом по полтора, сейчас по два с половиной. Отключается на середине, просыпается, пьёт заново. Раньше по баночке в вечер он брал себе когда выгуливал собаку. Да! Он выпивал, перед тем как зайти в дом. Он не позволял себе пить дома. А сейчас, если после какого-нибудь праздника осталась выпивка, он её найдет и выпьет. И ничего уже не помогает.… Ни убеждение, ни ультиматум… ни таблетки… Я выкладываю это на просторах интернета не ожидая ни сожаления, ни советов, ни насмешек. Я выкладываю это как крик души.… И в надежде, что мой любимый отец образумиться. Ведь надежда умирает последней…