неотправленное 11. 11

Вот ты говоришь, что я приехала сюда, чтобы писать, и спрашиваешь, почему я этого не делаю. Что я отвечу?  Увидеть бы его, и сразу потянуло бы к столу. И  не потому, что он во мне графоманские инстинкты инициирует, а потому что писательство моё ничем не отличается от жизни. А когда жизни нет, какое писательство?
С ним, да, живу… С ним – кисло-род.
Вот только не знаю, он ли этот кислород, или рядом с ним у меня орган, воспринимающий кислород, открывается…
Наверное, это называется любовью. Только почему тогда она так сильно зависит от него? Должна вообще ни от чего не зависеть, если и вправду любовь…
Хотя вот… сейчас его нет, а у меня Любовь. Продвигаемся…
Я даже буковки пишу. Его нет, а я пишу буковки. И они ничем не отличаются от моей жизни. Вот только, исходя из их количества, ошибочно может показаться, что жизни моей тоже очень мало. Но поверь, это не так. В подтверждение, я расскажу тебе какую-нибудь историю. Например, про кошек.
Шёл-шёл человек из магазина домой и вдруг его окружили чёрные кошки. Он боялся их, надо отметить, до смерти, а они уселись вокруг него кружком, так что он шага не мог сделать. Стоял-стоял так, замёрз, а потом взял и  взлетел, потому что ничего другого ему не оставалось. Кошки посидели-помяукали, да и тоже взлетели за ним. Так до сих пор все вместе и летают. Мне из окна хорошо видать.
За сим прощаюсь. Завтра продолжим разговор.

11.11.2009