Ночь

Ночь. Темнота. Тучами, как черным покрывалом, стянулось небо, спрятав от взора звезды, затмив действительность мнимой иллюзией. Город спит ровным и спокойным сном. Дом. Окно – щелка в чей-то индивидуальный мир, мир, в который неприлично заглядывать, но иногда это получается спонтанно, неумышленно. Взгляд через окно - комната. В комнате мрак, всепоглощающий и гнетущий – как будто сама ночь решила здесь поселиться. Звук часов, напрягающих слух своим ритмичным тиканьем, булькающий компрессор аквариума, слабо подсвеченного и необычайно загадочного – крохотный мирок внутри большого мира, кусочек жизни и кусочек несвободы. Чуть слышится тихое дыхание... там, в темноте. Пара шкафов, небольшой рабочий стол, ноутбук, маленькая стерео-система, куча книг, тумбочка – вот и все, что можно разглядеть в ночном сумраке. Ровное дыхание, редкий шорох – сейчас здесь властвует сон. Сон – отрешение от мира, путь сведения счетов с усталостью и тревогами, одолевающими сознание с невозмутимой решительностью, путь отдыха от зноя и холода, от навязчивости и одиночества. Каждую ночь мы отдаемся сну, чтобы восполнить заряд наших батареек, чтобы, встав утром, суметь прожить ещё один день, вновь несущий нам новые ситуации, требующие разрешения. Круговорот. Но что же снится человеку в этой отдельной комнате, в этом отдельном маленьком мире? Может быть, он видит тех, с кем ему хорошо и уютно, получает искреннее удовольствие, а на лице его отражается след умиротворенности. Может, в памяти его всплывают картины ушедших дней, спутанных в странный клубок красок, может быть, он видит пустоту, ничем не напрягающую его сознание. А может, он стал свидетелем переживания или кошмара и вот-вот проснется в холодном поту. Все может быть, ведь сны – это всполохи сознания, они как абстрактные картины текут сквозь наши мысли, заставляя ломать над собой голову. Но ночь уйдет, сны пропадут в лучах поднявшегося над горизонтом солнца и мы вернемся в реальность, от которой скрывались во сне, вполне возможно забудем, что видели этой ночью или просто не станем придавать этому значения. А что, если человек не спит ночью, терзаемый мыслями или негодованием, обдумывает всю ночь напролет те вещи, что волнуют его и гнетут, если он перегорает и вот-вот душа его рассыплется на множество осколков? Что тогда? Он отказывается ото сна и мысленно проходит за ночь дорогу в несколько тысяч километров, распутывая хитросплетения узлов в своей голове, расшифровывая чувства и ища пути решения... скорее всего, не находит. С утра он похож на призрака, измученный и раздавленный бессонной ночью и состоянием тоски, что не проходит и не забывается надолго. Такое состояние убивает радость, позитивные настроения и рождает грустный взор и тихую подавленность, длящуюся бесконечно долго. Город спит, а на душе у каждого его жителя свой груз, в каждой комнате многомиллионного мегаполиса, в каждой душе есть своя печаль и своя радость, переживаемая снова и снова каждый вечер, забывающаяся каждую ночь и вновь приходящая утром как ни в чем не бывало. И так день ото дня сквозь время, сквозь года и столетия, сквозь бесконечность.