Мемуары

 Когда мне было 12-14 лет,я гордилась,что родилась в городе,а не в деревне,хотя улица,на которой я росла,только и отличалась от деревенской двух этажной баней,редким сильно дребезжавшим трамваем под номером 13,да нешироким тротуаром со следами однажды накатанного асфальта.Называлась улица Большая Горная,так как проходила у подножья Соколовой горы со склонами заросшими кустарником сирени.Весной и летом мы приносили с этих склонов огромные пахучие букеты,в которых искали цветки по пять лепестков и ели их на счастье.Позже я на счастье ела трамвайные билеты  со счастливым номером.Пока один мудрый сокурсник  не сказал мне:"Дура,счастье не в бумажке,а в башке."Был ли он прав?Действительно ли счастье в голове?Я этого не знаю до сих пор.Этот сокурсник во всяком случае счастья так и не преобрёл.Он просто спился,не смотря на свой талант и достоинства,которых ,как казалось,у него было много.
Ну а стала ли я счастливой и была ли?Не стала - точно,но,наверное,была.
Моё детство- это солнечный день.Я,наголо остриженная(прихоть родителей),захожу с отцом в пивную."Я тоже хочу водки,"-говорю я громко ко всеобщему развлечению.Так рассказывали.Но помню я себя уже с крысиными хвостиками на голове,из которых косичек почти не получалось,в белом пальто,перешитом из маминого пиджака и жаждущую уйти из садика в школу.В садике не плохо.Даже приятно.Я лежу днём на кроватке и делаю вид,что сплю.Днём все дети в садике должны спать,сложив вместе ладошки и подложив их под щёку.В окно припекает солнышко.Дует легкий ветерок.Слышно как разговаривают разгуливающие по соседнему двору куры.После садика я иду домой.Одна.Идти пять минут.Я не боюсь.Но однажды большая девочка,которая шла мне навстречу с размаху стукнула меня ладонью по голове.Было больно и очень обидно.Я скорее хотела в школу,хотя в садике меня никто не обижал.Но так хотелось вырасти и стать сильнее.
Первый удар по голове,увы,не был последним.В школе я сидела в Вовкой Игнатовым,с виду тихим аморфным и желтушным мальчиком,который,однако,был скрытым хулиганом.Он лупил меня по голове тетрадками и книжками,когда не видел учитель или учительница.И хотя я сидела с ним не долго и потом было много других соседей по парте,его я запомнила.Наверное потому,что он меня лупил.
В младших классах мы говорили,что если мальчик бьёт девчонку,значит любит.Игнатов не любил меня,и бил,я думаю,просто так.Мне он был отвратителен.Я знала,что его давно бы выгнали за хулиганство,если бы не жалели его мать-тихую,испуганную,часто заплаканную лаборантку химического кабинета.
Ну а я сама была влюблена во многих и ни в кого определённого.В меня был влюблён один  и очень долго,несколько лет.Белобрысый,часто краснеющий,но умный и отчаянный мальчишка.Мне не нравился его красный и длинный,как морковка,нос.Но я уважала и ценила его остроумие.Он написал мне записку со стихом"Ты меня не любишь,не жалеешь...",которую я долго хранила.Один раз я уступила и пошла с ним в кино,где искоса поглядывая в темноте на его счастливое лицо,поняла,что не могу в него влюбиться,хотя бы и хотела.
После школы за мною мало кто ухаживал.Я росла в среде девок.Единственный пацан среди соседей был хулиган и, как мы считали бандит,Вовка.Из бедной,многодетной семьи.Вечно немытый,наглый и глупый.Когда пришла пора,я так и не испытала юношеского счастья от тех двух-трёх поцелуев,когда парни лезли с ними ко мне.Мне было не приятно и я просто всячески избегала их дальнейших ухаживаний,хотя с трепетом мечтала о влюблённости.
Мой будущий муж выбрал меня в 17 лет сам.Взял,что называется,нахрапом.Он мне казался чем-то лучше других.Но хотела я просто,чтобы кто-то был в меня влюблён.Он и влюбился.Мы и подходили и не подходили друг другу.Внешне,все говорили:"Да!"Но внутренне...Мы ругались и иногда даже дрались.Но ему нравилась моя строптивость и,наверное, с его помощью я просто обнахаливалась в  этой своей строптивости.Позже он мне сильно мстил за это и считал то моё поведение издевательством.Издевалась ли я?Не знаю.Думаю,просто я не любила его ещё тогда,хотя и дорожила.Он мне казался очень талантливым и я думала,что в этом моё счастье.Какая роковая ошибка!Талант мужчины-это часто горький крест женщины,связавшей с ним свою судьбу.(Продолжение следует).