Мой смешной человек

Мне уже много лет. И я прожженная опытом. Всё у меня хорошо – и отличная работа, и хорошая квартира, и шкаф с вещами большой-большой. Я счастлива, наверно. Рядом со мной есть мой люди. Я смотрю на них и понимаю, что слово «наверно» рядом с характеристикой «счастлива» лишнее. Но это секрет – ведь я современная девушка, а это значит, что чувства и эмоции лежат под слоем лучшей косметики. Мы – люди 21 века, почему то постоянно молчим. Стесняемся задавать вопросы, боимся показаться глупыми. От этого умнее не становимся. 
Мой смешной человек, я знаю тебя давно, и не знаю совсем. Я в курсе твоих паспортных данных, но не имею представления о главном – мёрзнут ли у тебя уши зимой. Ты заставляешь меня улыбаться, но это ничтожно по сравнения с тем, что ты заставляешь меня жить. И вот  сегодня я встала утром, посмотрела в окно и решила наконец-то рассказать тебе самые важные вещи.
   

СМС.

Конфеты, букеты, смс-ки… И прочие райские глупости. Очень приятно, большое спасибо. Есть такие девушки, они берут большую красивую тетрадку и записывают туда все сообщения, полученные или отправленные своему принцу. Я не столь сентиментальна. И я далеко не принцесса, что бы ты был моим принцем, но я люблю твои смс-ки.
Самые обычные. «Будет настроение – приезжай!».
Мой смешной маленький человек. Не важно, есть ли у меня настроение или нет. Не имеет значение холодно на улице или жарко. И ничего не изменит состояние моего здоровья. Это мелочи. Есть только одна правда – всегда, в любое время дня и ночи, всегда – в каждую минуту своего существования, всегда – понимаешь вообще всегда – я безусловно хочу к тебе. Быть рядом с тобой – с тобой злым, с тобой добрым, с тобой молчаливым, с тобой не смолкающим ни на минуту. Просто с тобой.  Счастье? Нет, ты не моё счастье, ты – моя единственная возможность жить. И это действительно так. Не смотря на то, что я и не приезжаю к тебе, а только устраиваю истерики, что сам мог бы и приехать. 

Хурма

Час ночи. А может два часа ночи. А может вообще пол пятого утра. А я не сплю. Чем-то занята очень сильно. Наверно всю ночь играла в какую-то глупую, но очень интересную игру. А может, и нет. Может с умным видом и обезумевшими от усталости глазами училась. Печатала, наверно, что-то на компьютере. И заламывала руки от непонимания того факта, почему же я всё всегда делаю в последний момент. А от непонимания всегда хочется есть. Тогда я тихонько иду на кухню. А пока иду туда думаю, что это вообще всё не правильно, и лучше бы попить водички, потому, что еда в столь позднее время пользы не приносит. Но уже на кухне я договариваюсь с собой, что есть сильно, не буду, но вот какой-нибудь фруктик позволить можно. На этом и порешили. Договор можно не подписывать.
Ем хурму. И уже всё не важно – сколько ещё писать надо, когда я спать лягу, и куда пойдёт сахароза – в попу или в мозг…  Есть только один вопрос волнующий меня в этот момент : любишь ли ты хурму? А если нет, то почему? А если да, то сколько ты можешь её съесть. И не щиплет ли она тебе язык, как мне.
Но на часах сейчас уже ровно столько, когда звонить не прилично. Поэтому я ещё чуть-чуть, всего лишь до утра,  подумаю, любишь ли ты хурму, а потом опять пойду строить из себя жутко занятую особу дальше.
 
Рядом, даже если далеко.

Ты ведь читаешь книги? Нет, это даже не вопрос, просто я ещё раз убеждаюсь в твоей положительности. Так вот, я тоже читаю. Иногда это происходит так -  прихожу домой, смотрю вокруг -  а я такая умничка. Все дела переделаны, квартира убрана, еда приготовлена, деньги заработаны. Я преувеличиваю, конечно, но факт в том, что делать ничего не нужно. Тогда я беру её. Маленькую или большую, в мягком или в твёрдом переплёте. И  не важно, как она выглядит. Важно другое. Она пахнет по-особому – типографской краской. Когда прикасаешься к её страницам, они отвечают тебе тёплой шершавостью. 
Я всегда удивляюсь книгам. Любая книга это страницы с буквами. Буквы складываются в слова, слова в предложение. Кажется всё элементарно. Но есть в этом процессе большая загадка. Одни и те же буквы, всего-то 31, а складываются то в шедевры литературы, в произведения от которых оторваться просто не представляется возможным, то в сплошную детскую неожиданность.
Такая вот загадка. Так вот. Вчера я была умничкой и весь вечер читала. И тут я смотрю на свои руки и вижу в них… мягкую плюшевую игрушку. Ту которую ты подарил мне когда-то. Я так удивилась. Не помню, как я взяла её с полки. Видишь – всегда, когда мне хорошо, или когда плохо, когда я молодец, или когда самая плохая девочка в мире, всегда ты рядом со мной. И не имеет значение, насколько ты далеко в этот момент. А это очень приятно.   

Смешной человек.

Ты – мой маленький смешной человек. На самом деле в тебе нет ничего смешного, ты поразительно серьёзен. Ты самый правильный и лучший из всех кого я знаю. Конечно, у тебя есть свои недостатки – я называю их тараканами. Но впервые в жизни мне не хочется взять дихлофоз – твои тараканы милые и мы с ними подружились. Не знаю, за какие такие заслуги ты был мне послан судьбой. Но, наверно, я где-то сделала что-то правильно. Не удивлюсь, если получилось оно у меня случайно. Не знаю я и того, как ты всё ещё терпишь меня. Но надеюсь, что твоё терпение железное, и хватит его на долго.

Спасибо тебе, что ты есть. Мой маленький смешной человек.

*******

Всё. На сегодня секретов хватит. Пора накладывать макияж и прятать чувства в стальные латы. В этом сезоне это писк моды!