Ненаписанная книга меня

Если начали читать, дочитайте до конца, пожалуйста.

Я сразу смазал карту будня, плеснувши краску из стакана
Я рисовал на блюде студня косые скулы океана,      
На чешуе жестяной рыбы нашел я зовы новых губ      
А вы ноктюрн сыграть смогли бы      
На флейте водосточных труб?..      
                (В.Маяковский)       
               
Я открываю пачку сигарет, купленную за 9.50 в ближайшем ларьке и кидаю пленку и фальгу на землю... Одним движением я делаю этот мир хуже... Я меняю этот мир... Прохожу три шага, останавливаюсь, возвращаюсь, подбираю все и выкидываю в ближайшую урну... Четырьмя движениями я делаю этот мир лучше... Разница лишь в количестве движений... Я не меняю этот мир.... А ты? Сегодня я прошел через весь город, чтобы померзнуть на середине моста... Зачем?.. Спроси себя. Если прекращаешь делать абсурдные поступки - обыкновеннеешь, отолпеваешь, алгоритмизируешься и роботеешь... Сделай то, чего никогда бы не сделал, сделай так, как не делают другие, вынеси наружу частичку непонятного, нелепого, абсурдного себя....и ощутишь вкус жизни... Может быть... Главное - понять зачем нам нужно то, что абсолютно ненужно... Хренли ты сидишь? Давай, подними свою задницу с кресла, дивана, стула, табуретки, стола, батареи, пола, газона или хрен знает чего ещё! Возьми в руки карандаш, клавиатуру, кисть, саксофон, чертежник, телескоп, резец, кухонный нож, клюшку для гольфа или, блять, гранатомет! Давай! Давай, блять! Сочини несочиненное стихотворение СЕБЯ, напиши ненаписанную программу СЕБЯ, нарисуй ненарисованную картину СЕБЯ, сыграй несыгранную песню СЕБЯ, приготовь неприготовленное блюдо СЕБЯ, устрой неустроенную революцию СЕБЯ... Давай, блять... Сделай что-нибудь великое, что-нибудь несделанное, что-нибудь СЕБЯ!!! Чтобы в этом был ТЫ, ТЫ без всяких примесей, чистый ТЫ... Ни какой-то там дядя Ваня, доктор Джонс, профессор Бидэ, Хренаруки-сан или черт-знает-кто-еще, а ТЫ!!! Единственный, блять, и неповторимый.... И, может, это не окажется мусором... Тем, которого вокруг ниэпически много... Знаешь, девяносто девять ебучих процентов тех, кого я вижу каждый день никогда ничего такого не сделают... Им пофиг... У них не хватит духа... Они так и будут жить в мире, плоскость которого - с подвального до двадцать четвертого этажа... Они растеряли все... В пробках, автобусах, на работах, лекциях, кухнях, пропахших дешевым растительным маслом... Им это не нужно... А ТЫ возьми и СДЕЛАЙ! Может ты не из тех, кого я встречаю каждый день?.. А может ТЫ и есть этот один неебучий процент?.. Главное - понять, зачем нам нужно то, что абсолютно ненужно... Встань и выйди в ночной город, с плеером в ушах или без, в зиму или лето, в Сочи или Улан-удэ... Поймай вдохновение за самое удобное для тебя место... Давай, блять... Ты когда-нибудь пробовал посчитать сколько раз в день твоя жизнь имеет смысл? Мой тебе совет - попробуй... И, в зависимости от результата, прими меры....
Можешь считать это вступлением...


Давай покурим с тобой... Так лучше думается, поверь...
Знаешь, мы каждый день потребляем что-нибудь, что создали другие... Другие, которые не испугались вынести наружу частичку себя... Слушаем музыку, читаем книги, а иногда, упаси Господи, газеты, смотрим, блять, телевизор... Это необходимо... Ведь мы строим СЕБЯ отчасти из СЕБЯ других... Естественно, большинство из этого - откровенная дрянь... Но! Нужно научиться отделять зерна от плевел... Это - первый шаг... Мы реконструируем, встраиваем в себя выбранное нами чужое, это становится нашей частью... Поэтому так важно научиться правильно выбирать... Но! Пора! Сколько можно восхищаться тем, что создали другие?... Давай! Сделай что-нибудь, чем будут восхищаться ОНИ! Чем будешь восхищаться ТЫ САМ! И, может, это не окажется мусором... Главное - без позерства и показухи! Они убивают тебя... Убивают в тебе тот кусок, который способен на творческий акт... Пойми, чтобы создать что-нибудь великое не надо ни кем становиться, не надо становиться "как кто-то" - нужно оставаться очень, крайне СОБОЙ! Честно и бескомпромиссно! Честность!!! Не та, которая "перед другими", а та, которая "перед собой"! Ибо - срать на других! Это будет первой заповедью религии, которую я создаю для себя... Большинство из них - шлак... Шлак, недостойный даже частички твоего рассеянного внимания... Им можно врать... Их можно игнорировать... Их можно любить... Их можно уважать... С ними вообще можно делать все, что угодно... Все зависит от тебя... Это твой Мир, они лишь временно в нем присутствуют... Ты родился - они появились... Ты умрешь - и они исчезнут....
Преподаватель втирает мне на лекции, что я не могу считать себя образованным, если я не читал что-то там, бла-бла-бла... Да мне пофигу, могу ли я считать себя образованным!.. Я прочитал за свою короткую жизнь больше, чем 80% людей в этом городе... Но это все херня! А ТЫ? Просвещенный, умный, начитанный? Создай что-нибудь своё! Заверши свою личность, стань ЦЕЛОСТНЫМ! Невозможно стать вконец СОБОЙ, образовать СЕБЯ до конца, только питаясь "Великим" других... Возьми и стань вконец ОБРАЗОВАННОЙ личностью! "Cogito ergo sum!"-"Я мыслю - значит я существую",- сказал Декарт... Я говорю:"Procreo ergo sum!"-"Я творю - значит я существую!"
Можешь считать это вторым вступлением...


Ладно, кажется уже пора рассказывать историю...

Три дня "до" и диалог с Огнетушителем.

-Алле? Чувак! Вылезай, повеселимся! Бухла немеряно!
Думает, идти или нет...
-Ладно, щас подойду...
Пошел... Делать-то все равно нехрен...
Сидеть негде, поэтому придется в подъезде... Накурено, шумно, весело, изредка орут жильцы... Господи, сколько же он не сидел в подъездах?... Года три, наверное...
Знаешь, будущее создается на лестничных клетках... Не в лабораториях и рабочих кабинетах, не в офисах международных корпораций и не на заседаниях правительств... Перед тем, как человек открывает в себе творческий потенциал, новую, невиданную идею, он сидит в подъезде на грязных заплеванных ступеньках бетонной лестницы... Год, три, десятилетие ДО, но сидит... У несидевших на лестнице шансы на создание СВОЕГО неистово стремятся к нулю... Творчество требует всего диапазона чувств, требует вдохновения... А оно рождается только при резких и жестких перепадах от бьющего фонтаном плюса до угнетающего и сводящего с ума минуса... У сидящих не лестнице всегда хватает и того и другого... Мажоры никогда ничего не создадут... У них и так "все" есть... Клаб-бои никогда ничего не создадут... Им хватит экстази... Гопники никогда ничего не создадут... Им не хватит мозга... Скины и коммунисты никогда ничего не создадут... У них есть идея... За них уже давно все придумали и создали... Демократы?.. Кто такие?.. Остаются те, кто сидит в подъездах, на грязных заплеванных лестницах...
Он встретился у своего подъезда с приятелями и пошел в чужой... Они ржали по дороге, они ржали в лифте... Он слишком многое понимает, чтобы относиться к большинству из них серьезно... По крайней мере, он так думает...
-Привет... Привет! Здорово... А, и ты здесь... Привет... Дайте пива!...
Алкоголь нужен ему... Нет, он не алконавт... Просто так надо... В глубине души он ненавидит себя... Да что там, ему просто на себя плевать... Плевать и на других... Алкоголь, наркота, беспорядочный секс - все это лишь средства безболезненного, даже приятного самоубийства... Он ненавидит себя за слабость, страх, который он покрывает ленью, за то, что он никогда ничего не создаст... Ему не хватит духа...
Среди толпы знакомых он идентифицирует одно незнакомое существо...
Спустя 3 часа...
-Ты так и будешь пытаться меня поцеловать?
-Ну, ты же не даешь мне...
-А ты меня заставь!..
Бьющий фонтан счастья...
Спустя 3 дня...
Он залез в аську и пытался поговорить...
-Ты слишком легко мне достался... Я этого не любила и не люблю... Вот так...
Глубокая яма ничего...
Там была целая речь... Но запомнил он только это... Видеть все снова, перечитывать, осознавать он не хотел... Ненависть к себе стабильно растет... Растет и процент понимания действительности....
Так закончились три дня "до"... Теперь...

Собственно диалог с Огнетушителем....

Знаешь, Огнетушитель - лучший слушатель, чем ТЫ... Знаешь, Огнетушитель, по моему, вообще - лучший слушатель... И, знаешь, Огнетушитель не серость, он - ярко-красность...
Но! Вас здесь уже трое: ОН, ТЫ, и Огнетушитель... Поэтому ему придется говорить с вами обоими...
-Старый, старый Огнетушитель... Сколько ж тебе лет? Точно, больше, чем мне... А, значит, ты мудрее... Либо у тебя маразм... Ведь с годами приходит либо мудрость, либо маразм... - говорит ОН...
Вы с огнетушителем слушаете... Внимательно слушаете этот бред...
Его мозг постоянно разрушается... Алкоголем, травой, никотином, лекциями в универе, шансоном в автобусе, гопниками в темном переулке... Но! Мозг - далеко не главное...
Знаешь, Огнетушитель, сегодня он пьян... Он абсолютно открыт.... Его личность закончена... Идеальна... Вот ОН - настоящий...
Мама говорит тебе: "Зачем ты употребляешь алкоголь?" (марихуану, табак, колеса, спиды, клей или, блять, дихлофос...) А ты знаешь ответ... Но никогда его ей не скажешь... Не озвучишь... Не оденешь в слова... Потому что знаешь - она не поймет...
Никогда не делай умное, сострадающее лицо и не говори другому: "Понимаю..." Нихуя ты не понимаешь!.. Ты себя-то, блять, понять не можешь! Не произноси пустых слов... В этом мире и так слишком много пустоты...
Знаешь, почему люди смотрят боевики, читают фэнтэзи, играют в тупые он-лайн игры? Потому что это - легкий путь... Легкий путь стать чем-то большим, чем серость, толпа, чем ТЫ есть на самом деле, чем еще одна из миллиарда обыденностей, обыкновенностей и ненужностей... Не моя вина в том, что ты выберешь легкий путь... Моя вина в том, что я не попытался показать тебе трудный... Но... Я пытаюсь...

Путь

Знаете - найдите то, что вам действительно будет безумно дорого... Обретите... Найдите свое место в жизни: любимую работу, любимый дом, любимую учебу(если таковая вообще существует), любимого человека... Ну вот... Теперь вы счастливы... Ну? Чувствуете желание что-то создать? Чувствуете ли вы желание вообще что-то делать? Нет? Что, совсем никаких душевных позывов? Почему-то я не удивлен... Ваша душа постепенно кончается от ужасной болезни... От мнимого счастья...
А теперь... Давайте-ка разрушим все... В топку!!! Поссорьтесь с любимым человеком, сожгите дом, киньте в начальника использованным презервативом, завалите все экзамены... Вот! Вот оно! У вас хватило сил вырваться из сетей тупого комфорта... Теперь вы на пике собственной формы... Чувствуете сколько эмоций, сил, желаний? Вот теперь вы живете... И это не зло... Это движение... Теперь у вас есть цель... Знаете, человеку нужно не счастье, а радость. Потому что радость - это мимолетное счастье, эмоция... Она-то и необходима полноценной душе наравне с болью, а не однообразное и отупляющее благополучие... Не верите? Посмотрите на американцев... Знаете, схоласты считали, что дьявол проникает в пустоты... Туда, где ничего нет... Там, где ничего нет - есть дьявол... Там и есть настоящее зло... Зло - это пустота... Путь же даст вам вдохновение... А оно, в свою очередь, рождается через боль и радость... Счастье не даст вам ничего... Ничего, кроме чувства ложной удовлетворенности, ложной безопасности, ложного и тупого спокойствия... Ничего, кроме ложного права опустить руки и ничего не делать... Права не жить... Права тихо и незаметно существовать в тюрьме своего благополучия... Права обрести покой и забвение... Примите во внимание - настоящего постоянного счастья не существует. Не существует по той простой причине, что человек, в таком случае, постоянно, непрерывно ощущал бы радость... А этого, в свою очередь, не бывает, потому, что просто не может быть... Исключая, конечно, случаи тяжелого умственного помешательства... Существует лишь тупое постоянное благополучие... Подумайте, для вас ли это "счастье"? Задумайтесь, что вы имеете в виду, произнося фразу:"Я хочу быть счастливым!"? Или все-таки лучше - Путь? Право выбора всегда за вами... Но! Не будьте счастливыми слишком рано, не успев побыть несчастными... Я вам желаю и ОН, я уверен, присоединится к моим словам...

В автобусе до дома и понимания.

ОН садится в автобус... Едет с учебы... Еще один обыкновенный день... Лекция, покурить, поговорить, посмеяться, лекция, покурить, поговорить, посмеяться, лекция, столовка, покурить, поговорить, посмеяться, лекция, покурить, поговорить, забить на последнюю пару, попрощаться, на остановку... Автобус - грязный старый ПАЗик... Знаешь, автобус это одна из лучших социальных моделей... Он садится на самое заднее угловое сиденье, рядом с дверью. Оно для него самое удобное... Никто не сидит радом и не мешается. При этом видно весь автобус... Возможность созерцать и оценивать... Знаменитая фраза из Библии "Не судите, да не судимы будете" откровенно лжет... Судимы мы будем в любом случае... А не судить, значит не обращать на мир никакого внимания... Сдохнуть в углу, разлагаться и вонять... Ибо даже человеческое мышление состоит из восприятия, понятия и суждения...
Не беда, что постоянно открываются и закрываются двери, мелочи жизни... Здесь присутствуют почти все социальные слои, сидят представители почти всех социальных групп... Кроме, наверно, тех кто никогда не ездит не только на автобусе, но и за рулем своего автомобиля... Для которых личный шофер не роскошь, а средство передвижения... Ну, они не входят в общество... Большинство из них даже настоящими людьми нельзя назвать... Они Материальные Боги... Самые противные и низкие существа на этой планете... И вот ОН смотрит на людей... Вы не забыли, как это - смотреть на людей? Не болтаться в закоулках собственного сознания, замутненного музыкой из воткнутых в уши наушников, а всматриваться в то, что происходит вокруг вас? Первое, что ОН замечает, это три средних лет женщины, сидящие на тройном сидении. Их одинаковые беретики, подобранные под цвет воротника из псевдомеха, тоже, кстати сказать, у всех одинакового, складываются слева направо в преинтереснейшую комбинацию: белый-синий-красный... ОН жалеет, что у него нет фотика... Осознав всю иронию ситуации, ОН криво усмехнулся...
Жизнь часто смеется над нами или вместе с нами, дает нам знаки, посылает знамения... Нужно только научиться не просто смотреть на мир, а ВИДЕТЬ его... Осознавать и понимать... Это - второй шаг...
На самом заднем сидении напротив НЕГО сидит мужичок средних лет в очках и с пластиковым черным портфельчиком... На его безымянном пальце - немного потертое обручальное кольцо... В его глазах безразличность, равнодушие, безнадежность и тоска... Он смотрит в одну точку стеклянными глазами... Он где-то глубоко в себе... ОН начинает слышать мысли этого безымянного человека... Мысли о том, что шеф опять закидал работой так, что пришлось тащить домой кучу неизвестно кому нужных бумаг, о том, что коллеги жадно пускают слюну на его должность начальника отдела и ему нельзя допускать ни малейших ошибок или задержек в работе, а иначе его уволят и это будет просто Конец Света, о том, что надо оплатить кредит за месяц и заодно закинуть деньги жене на телефон, о том, что раздолбай сынишка опять что-то натворил в школе и его, как отца, вызывают к директору, о том, что сегодня опять будет очередной ужин из полуфабрикатов и вечер у телевизора с пультом в руках и пустотой в голове... Он чувствует, что что-то не так в его жизни, но не может понять, что... ТЫ, вероятней всего, поймешь... Он вспоминает, что этого чувства не было, когда он учился в институте и время летело быстро и незаметно, весело и шумно... Когда он чувствовал себя нужным этому миру, важным для него, чувствовал, что этот мир принадлежит ему и вокруг него вращается... Впереди светлое и радостное будущее... И вот оно, будущее... Совсем не похожее на то, светлое и радостное... Сейчас... Осознание, что он никто... Он сам просрал свою жизнь... Проиграл её стремлению к "счастью", такому же недостижимому, как звезда средней величины в созвездии Козерога.... Он низачем... Он ниочем... Электорат... Винтик в довольно хреново отлаженной социальной машине... И ему от этого гадко... Но! Ему не хватит сил вырваться из этого дерьма... Он слишком свыкся с тем, что он никто... И ОН вдруг понимает, что на месте этого мужчины ОН бы застрелился, а если бы не хватило денег на пистолет, то просто повесился... ТАМ есть хотя бы что то неизвестное... А такая жизнь, как у этого мужичка, обычно известна до самого тихого конца в собственной постели... ОН чувствует жгучую жалость к этому человеку и жуткую досаду, что таких людей миллионы, сотни миллионов, и не в его силах что-либо исправить... Жизнь в государстве... Жизнь в тисках  государства... Жизнь в плену собственного нежелания что-то менять, собственной слабости и покорности обстоятельствам... Жизнь в плену навязанных желаний и стремлений... Жизнь на бегу... Чем меньше у человека времени на размышление, тем лучше.... Человек не должен думать, он должен работать... Как там было? "Если ты не идешь на выборы - ты овощ?" Нет... Если ты идешь на выборы - ты овощ... Из-за отсутствия мозга ты не понимаешь, что бумажка с галочкой, которую ты сунул в контейнер, ничего не меняет... Ты, вместе со стадом таких же кретинов, прешься на какой-нибудь долбанный избирательный участок и суешь в урну свое никому не нужное мнение... Кстати, еще далеко не факт, что это мнение твое, а не вбитое в твою бессознательную башку какой-нибудь там предвыборной агитацией... "Это просто такая игра: один говорит, другой ему верит"...
Еще, на самом переднем сидении, рядом с водителем, лицом ко всему автобусу, едут два мило и жутко противно щебечущих манекена... Остальные в автобусе принимают, ошибочно, по ЕГО мнению, их за людей женского пола, то есть за девушек... ОН со всей возможной ментальной силой пытается не допустить размышлений на тему "А что же может творится у них в голове?" потому, что боится услышать их мысли, как мысли того, с портфельчиком, и окончательно слететь с катушек.
На каждой из них тонны макияжа и обязательный розовый элемент одежды: у одной розовая сумочка, на другой розовая псевдокожанная курточка до пупка... Мля... На улице минус пятнадцать! ЕГО тошнит от розового цвета!!! Они считают это модным, считают, что розовый делает их милыми и пушистыми, что розовый - это такой маркер женственности... Так вот - НЕТ!!! Розовый - это безвкусно и пошло! От этого цвета так и несет приторностью и тошнотворным позерством! Как и от этих манекенов, собственно... Они выходят на следующей остановке, попути кидая на НЕГО взгляды, полные высокомерия, презрения и отвращения... Ему насрать на них... Глубоко насрать, как и на всю ту двуногую живность, чей интеллект сравним с операционкой калькулятора... ОН тут же о них забывает...
В полупустой автобус входят три молодых человека... ОН с первого взгляда идентифицирует их как гопников... И после первых слов одного из них в стиле: "А я ей говорю: "Я тя люблю, хуле...",- ОН отворачивается к окну и смотрит на фары проезжающих машин... Вечер... В городе, где он живет, в 5 часов зимой уже вечер... Темно... Зажглись фонари... В оранжевом свете фонарей так красиво и неспешно летят крупные хлопья снега... Город красивый... Особенно в темноте... И равнодушный... Особенно в темноте... Как и весь мир. Люди говорят: "Мир жесток",-и даже не пытаются задуматься над этой фразой. А если подумать... Нет, он не жесток... Он просто равнодушен... Ему все безразлично... Жестокими могут быть только люди... Ведь для жестокости нужна мотивация... И способность принимать решения...
Какие же они все скучные, обычные, одинаковые и нормальные!!! Один их вид вгоняет ЕГО в депрессию... Нет... ОН никогда не назовет себя нормальным с их точки зрения... Ведь это значит "такой, как все"... Скучный, обычный и одинаковый... Нет... ОН не такой... ОН - псих... ОН, как Сальвадор Дали... Его тоже ставит в тупик нормальность... Он плевал на их ценности и нормы приличия, на негласные кодексы, писанные и неписанные законы... У него свой мир... Свои нормы, кодексы и правила... ОН - ненормальный! ОН другой, а значит враг... Они одинаковые, а значит никто... Мир всеобщей любви...
Его остановка... Город равнодушно принимает его в свои объятия...

Подъездная растафара.
Они купили полтора грамма гашиша в надежде укуриться в зеленые сопли... Но он не хотел компании... Забрал свою долю и ушел... Один... Знаете, это полезно иногда... Наш мозг постоянно перегружается всем тем дерьмом, которое творится вокруг... Гашиш - отличный антидепрессант... Бля, как его все заебало... Он еще жив... Это прискорбно... Ему хочется орать, прыгать на стены и кусать локти... Ну ничего, сейчас все пройдет... Он поднимается на площадку третьего этажа.... Он включает в плеере "Наутилус" и вдувает первую плюшку... Ничего не меняется... И после второй... И после третьей... Бляяя... подсунули хреновый гаш... ну и пошли они в жопу, уроды... Хотя нет... Нифига... Вот оно... Как говорит один его друг: "Приход ни с чем не перепутаешь..." Только это не привычный расслабон, а наоборот... Нагнетание мыслей в голову под давлением... Его понесло... Он хочет быть... Просто быть... Чтобы от него никто ничего не требовал, чтобы он ничего никому не был должен, чтобы от него никто ничего не ждал и не хотел... Чтобы его уже оставили в покое... Чтобы его не трогали!!!! Чтобы в его мире не было универа, в котором он учится, ибо сие заведение ему ненавистно... Вообще универов... Ведь он учится там лишь потому, что слишком многие считают, что он должен там учиться... На самом деле он ненавидит русский язык, как предмет, во всех его проявлениях... Историю языка, языкознание, культуру речи... Глупее этих предметов сложно что-нибудь придумать... Нет никакого смысла в этом копаться, это ненужно абсолютно никому, кроме фанатиков и задротов... Поступал на филологическое он только из-за литературы, которая противна ему намного меньше остальных псевдонаук... Но этот ****ский языковой балласт его просто бесит и дичайше напрягает... Он не может уже напрягаться... Он понимает, что в этой жизни ничто не имеет смысла и напрягаться попросту глупо... Тем более уж глупо напрягаться ради копания в отвратных глубинах какого-то там языка... Абсолютный нигилизм - единственно верное отношение к этой гребаной жизни... В ней не стоит ни к чему стремиться.... он не понимает, почему Мир устроен таким образом, что человек в нем связан по рукам и ногам и всем и вся чего-то должен... Государству, родителям, родственникам, самому себе... Это какое-то дерьмо... Так жить нельзя... ОН боится... Боится окурка в углу... Тот так внимательно изучает его затаившись в сумраке под батареей... Нужно скорей бежать в ванную, пока ничего не случилось... Он встает со ступеньки и быстро уходит, часто оглядываясь....
Все... Хватит... Он открывает дверь квартиры, идет в комнату и не раздеваясь ложится спать...
Ничего ключевого в этом моменте нет... Просто есть этот момент, и это значимо...

Прогулка.
Он совершенно спонтанно забил на последнюю пару и поехал домой... В автобусе ему пришла мысль:"А не прогуляться ли по набережной?" Он выходит на остановку раньше... Еще один серый день... Что то среднее, неуловимое, непонятное, простое и сложное, обыденное и необъяснимое... Серое... Сколько так может продолжаться? Вечность, две, три? Как он себя чувствует? Никак... И это самое точное определение...
Весна... Прошел ледоход, вода свинцово-медная, мутная, с легкой рябью в унисон его сознанию... Смотреть в воду неинтересно, но легко и приятно... Мысль плавает по поверхности... А ведь там, в глубине, кроме битого стекла, затонувших бревен, исковерканного ржавого железа есть что-то интересное, завораживающее...
Он посмотрел на часы... Прошло уже пол часа... Холодно... Ветер... Он докуривает последнюю сигарету из пачки и идет домой...
Это еще один из необозримого множества абсолютно бессмысленных фрагментов его жизни...

О смехе.
Говорят, иногда можно смеяться не от того, что тебе смешно, а просто от счастья... Я и сам когда то помнил это... Смех и радость - разные вещи... Смех, которым я смеюсь уже последних лет 7-8, не настоящий... Он от того, что мне что то кажется смешным, то есть несуразным, необычным, остроумным... Вобщем, не предумали еще такого слова, что бы определить, от чего возникает этот смешной смех... Но...Есть другой смех... Счастливый смех... Когда ты смеешься просто от того, что тебе хорошо, ты рад и счастлив, тебе удивительно легко... Последнее время я умел смеяться только НАД чем-то... Так вот этот смех "над" - обычный, рядовой, не счастливый... А когда смех льется изнутри, из тебя самого, из самой души, как слезы, - он настоящий... Это смех "из"... Так я его называю...
Говорят, что смех продлевает жизнь.... Так вот, мне кажется, что говорят это именно о смехе "из", потому, что смех "над" не может обладать такой силой - поддерживать в человеке поток жизни... А смех "из" может... И это главное...
Тут смех и слезы практически сливаются, потому, что несут в себе одинаковую очищающую силу, силу вечного обновления, силу вечной гармонии... Вы замечали, насколько легче становится, если поплакать, или по-настоящему посмеяться? По-моему, настоящие эмоции даны нам для того, что б не черствела, не сохла душа... Что б мы время от времени орошали ее настоящими слезами и взрыхляли настоящим смехом... Ибо только из души растет все то, что стоит того, чтобы произростать в человеке и Мире... Душа человека - как земля, как питающая и дарующая жизнь сила... Я помню, как я смеялся в детстве... Беззаботно, легко и искренне.... Сейчас у меня очень редко случается такой смех.... Наверное, когда мы взрослеем, мы теряем возможность чувствовать истинную радость. От того, что мы живем и все, не смотря ни на что, хорошо... Мы забываем, как смеяться "из"... И в нас остается только этот глупый и бесполезный смех "над"... Над чужими неудачами, над чужой болью, над чужой глупостью, над чужими пороками, над чужими шутками и чужими словами, над собой, в конце концов, потому, что в нас самих не меньше чужого, чем в других.... Когда мы дети - в нас все - наше, все свое собственное... И мы смеемся, заливаемся смехом изнутри и делаем этот Мир чуть добрее... Сейчас я смеюсь именно этим смехом и слезы застилают мои глаза... И мне так хорошо... А завтра... Снова дела, проблемы, ругань, ненужные никому труды, слова, перемещения, горечь, скука, недопонимание и все остальное... Но... Плевать... Сейчас - я счастлив.....
Смейтесь искренне, друзья мои...
P.S.Я понял, в чем ваша беда. - Вы слишком серьезны. Все глупости на земле совершались именно с этим выражением лица... Улыбайтесь, господа... Улыбайтесь...(с) Барон Мюнхаузен

О словах.
Я ненавижу слова, они ничего не могут.... Я хочу писать и говорить... Но то, что я напишу и скажу, будет совсем не тем, что я чувствую и хочу сказать... Я могу писать стихи, рифмовать строчки, создавать композицию... Но они мертвы... Они не говорят мной... Как назвать состояние, когда одна половина меня орет:"Давай, выговорись, пиши, пой, играй!", а другая резонно заявляет:"Хули толку? Ты не сможешь передать то, что ощущаешь... Потому, что пока человечество не овладеет телепатией, передачей мыслеобразов, ощущений напрямую, единственным способом останутся слова... А они как наябывали тебя, так и будут наябывать... И каким бы ты ни был умным, интересным, парадоксальным, ты никогда не сможешь рассказать об этом с помощью речи, устной или письменной..." И что поделать, если ты не одарён никаким другим талантом, кроме умения обращаться со словами? Нет у тебя твердой руки, чтоб писать картины, хоть ты и можешь видеть, как художник... Нет у тебя способностей музыканта, хоть ты и можешь утопать в музыке, проникаться ей и создавать ее внутри своей головы... И все, что тебе остается - это слова... Но они ничего не могут... "Но как же так?!,- возмутитесь Вы...- Как так? Но ведь были и есть великие писатели, поэты! Они то могли, они писали!"  "Так и есть",- Скажу Вам я... Все дело в том, что они - гении, а я - бездарь... И как бы я не пытался и не пыжился, куда мне... Хотя я и уверен, что у великих получалось далеко не всегда все так, как они задумывали... Не всегда выражалось именно то, что они хотели выразить... Но, в отличие от меня, они писали, пыжились и старались... Потому, что их первая половина орала громче второй... Наверно, во мне слишком развито критическое мышление... Право выделяться и жить так, как хочется, имеют только по-настоящему неординарные, оригинальные и талантливые люди, к коим я не принадлежу... И все, что мне остается, это с громким бульком кануть в лету, после своей тихой, и никем, кроме близких и родных незамеченной, смерти... Прожить свою 60-70 летнюю жизнь обычным человеком, с обычной ежедневной работой, завести семью, ухаживать за женой и детьми, смотреть телевизор, ходить на выборы, пить пиво по вечерам.... Но! Я НЕ ХОЧУ!!!!! До слез, до бешенства, до бросков себя на стены, не хочу!!! И так обидно и горько... Просто обидно, просто, по детски, без ненависти, ибо ненавидеть некого, некого обвинять... Просто, по детски обидно... И до отчаяния горько... Если меня догонит, возьмёт в свои лапы эта жизнь, которой живут и миллионы, и миллиарды, я не выдержу... Просто не выдержу.... Вы скажете: "Каков перец! Все живут, а он, видите ли, не может!" Но... Мне похуй, что вы скажете, хотя то, что вы говорите, абсолютно справедливо....

О словах, надоевших до ужаса.
Любовь... Каждый из вас, если у него есть хотя бы что-то внутри между затылком и лбом, задумавшись, придет к одному простому и обыденному выводу: любви нет... Скажу сразу, для идеалистов, машущих направо-налево своей "любовью", "верой в любовь" и аргументами, типа:"Ты просто еще не встретил того человека, который тебе нужен", "Ты просто никогда не влюблялся, а вот я встретил(а) ее(его) и бла-бла-бла" и (самый тупой аргумент)"ты черствый и безчувственный человек"... Идите нахуй.... Я встречал очень много людей, и каждый из них мне был нужен по-своему... Кто-то мне нравился, кому-то я доверял, кого-то уважал, кого-то ненавидел, кого-то презирал... Но никого не любил так, как вы это понимаете, долбаные идеалисты... А насчет черствости и безчувственности... Знаете, мне жалко собаку, которую вы, влюбленные и верящие в любовь, выгоните на улицу из-за лужи на вашем любимом ковре, мне жалко мертвую птицу, которую сбила ваша, влюбленных и верящих в любовь, машина, мне жалко бездомного ребенка, которгого вы, любящие и верящие в любовь, обрекаете на медленную смерть или жестокость и безразличие в приюте, по вашей же, любящих и верящих в любовь, вине... Я вижу такое чуть-ли не каждый день... Как человек пинает замерзшую дворовую кошку, просто от скуки, проходя мимо, и тут же ластится к своей девушке, срет ей в уши "любовью"... Самое страшное, что, блять, вы иногда доводите искуссво самовнушения до такого совершенства, что сами в эту ***ню верите... Знаете... Однажды, на охоте с отцом, я перестал воспринимать животных, как дичь... И перестал охотится... Сейчас я не смог бы выстрелить в ребенка и животное, а во взрослого человека - смог бы... В людей стрелять проще, всегда есть за что... Невинных не бывает, сколько бы не твердили о невинности и невиновности.... Так вот, о "любви"... Практически любая любовь - обман, если кто-то этого еще не понял... Просто люди выдают за любовь те эмоции и ощущения, которые они испытывают по отношению к другому человеку... Любви нет. И именно поэтому все так старательно притворяются, что она есть... Всем просто очень хочется, что бы она была... Врут всё взрослые дяденьки и тетеньки, врет телевизор и интернет, врут друзья и подруги... А всем так бы хотелось, что б она была... И ее придумывают... А потом мучаются с плодом своего больного воображения... Никто не хочет заглянуть в себя, все смотрят на других... А другие тоже боятся заглянуть в себя и тоже смотрят на других... А боятся потому, что любви нет внутри них... Она уже давно умерла... Когда то она жила в сердцах людей, а теперь умерла... И лишь ее жалкая тень бродит в сознаниях, дает им слабую надежду и обманывает каждый день... У тебя нет любви в сердце, у меня, у миллионов-миллионов людей ее нет... Просто я это понял... Люди боятся... Ужасно боятся это признать, потому, что для некоторых, поиск этой нереальной, странной идеи стал смыслом жизни, как бы глупо это не звучало... Люди придумывают романтические истории, снимают сериалы, страдают от "неразделенной" любви... Потому, что лучше ложь и боль, чем пустота... Любовь - это "идея фикс" всего человечества... Легко ли осознать, что эта идея - ложь? Но я поборол свой страх и принял эту пустоту в себя.... И мне действительно хорошо с ней... А верить мне не обязательно... Это только твое дело - во что верить...
Вот еще одна причина, почему идеалистам очень сложно жить в этом мире....
Потому, что они принимают близко к сердцу, кроме по-настоящему серьезных проблем, всякую дурь типа "любви" и всех ее производных... Таких, как "безответная любовь", "несчастная любовь", "отсутствие любви"... Есть много вещей, которые достойны страданий и осмысления... И я страдаю и пытаюсь их осмыслить... Но не "любовь"... Если быть честным до конца, бывает чувство, которое можно назвать любовю... Но выглядит оно совсем не так, как вы  себе представляете... Совсем не так... Поэтому, если вы ищите "настоящую любовь", вы ищите не там и не то... И, если вдруг вам случится ее найти, что практически нереально, вы, вероятно, не поймете, что это любовь... Не поймете потому, что образ любви, смысл, который вы вкладываете в это слово вбит в ваше консервированное сознание и ни капли не похож на то, что вы получите... И, я не сказал бы, что вам повезло, если вы достигли цели...  Я видел такую любовь всего один раз... Это очень, ОЧЕНЬ редкий случай... И, все равно, ничем хорошим она не кончается...
Ужасно то, что нас с детства приучают верить в "любовь", искать и ждать ее... Любовь пихают нам в головы со всех сторон: с экранов телевизора, из динамиков плееров и радио, из разговоров и историй, из религиозных проповедей, из рассказов родителей... И мы ведемся на этот развод... Поэтому пятнадцатилетние девочки уверены, что не могут жить без любви и режут себе вены или сбегают из дома, поэтому пятнадцатилетние мальчики напиваются и избивают друг друга до полусмерти, поэтому тебе **** мозг твоя девушка или твой парень... Потому, что вам вдолбили в головы эту бредовую идею! Слишком много дерьма из-за этого вранья...
Для справки, я не импотент и не женоненавистник... (это тоже весьма распостраненные аргументы, применяемые в спорах недалекими людьми) Мне нравятся девушки, с ними бывает весело и интересно... Но, блять, того дерьмового приторно-слащавого чувствишка, что навязывают вам со всех сторон всякие дебильные сериалы для "домохозяек за сорок" я к ним не испытываю... Мое чувство намного проще и честнее, а значит - качественней...
Я не говорю лучше... Ибо слова "хорошо-плохо" тоже относятся к разряду "надоевших до ужаса"... Все просто... Я в теме...


Терпимость + тактичность.
Ненавижу эти два слова. Терпимость - ***та. Тактичность - тоже. Это просто два способа высокоморально лгать, придуманные трусами. Тактичный человек никогда не скажет того, что думает на самом деле. Вывод: он лжец. Терпимый человек не только лжец, но еще и трус. Если ты видишь, что кругом происходит полный ****ец, но молчишь об этом, так как это может задеть чьи то интересы или чувства - ты мудак. Дуракам и уродам необходимо говорить о том, что они дураки и уроды, иначе они сами начнут говорить и хрен ты их заткнешь. Есть еще один вариант. Крайне неприятный, кстати. Может получиться так, что ты, читающий эту писанину -  дурак или урод, а то и все вместе. И сейчас, возомнив себя умным и знающим истину человеком, ты побежишь втирать всем свои идиотские мысли и учить всех, как надо. Так вот, можешь уже бежать, хер с тобой. Если ты считаешь, что знаешь "истину" - ты дурак в квадрате. Умные люди просто пошлют тебя подальше и скажут, что ты идиот. Но не станут тебе ничего доказывать. Это и отличает по-настоящему мудрого человека от самомнительных говнюков. Они ничего и никогда не пытаются доказать идиотам.
Так вот, если вас спросили, что вы думаете по такому-то поводу, либо скажите правду, либо молчите. Не лижите задниц, изо рта будет плохо пахнуть.

Мораль.
Хрень та еще. Если вы считаете себя высокоморальным человеком - вы долбаный усреднитель. Мораль придумали слабые и убогие дла того, чтобы тянуть ко дну сильных и ярких. Очень не нравятся слабым и убогим сильные и яркие. Не нравятся потому, что слабые и убогие наблюдая за ними, чувствуют себя говном. И это чувство усиливается еще и тем, что, в сущности, абсолютно оправдано. У по-настоящему сильного человека в глубине души есть настоящая нравственность, которая имеет мало общего с общественной "моралью". Мораль - это до ужаса извращенный суроггат нравственности. Нравственность заставляет принимать решение через внутренее переживание, через осмысление и понимание. У морали же всегда есть готовый ответ на любой вопрос, чтобы не мучаться и не думать.



Время...

Время летит незаметно... Оно не структурировано, не движется вперед, не плывет по спирали... Мне кажется, что время, как песок, состоит из отдельных песчинок-моментов, в каждом из которых заключена вечность... Момент нажатия клавиши на клавиатуре и момент двухнедельного отдыха в Сочи легко сравнимы в данной системе отсчета, пусть из Сочи вы привезли кучу фотографий, новые знакомства, массу приятных ощущений и шоколадный загар, а о нажатии клавиши даже не вспомните... Ваша память здесь значения не имеет... Ведь во вселенском масштабе даже вся история человечества не имеет никакого временного значения, что уж говорить об одной человеческой жизни... А песчинки тоже бывают разными по размеру и составу... Время не идет, просто мы попадаем в одну песчинку, проживаем ее, и попадаем в другую, и снова, и снова, и снова... А песчинки падают в никуда но не исчезают, а так и остаются плавать в невыразимой пустоте небытия... Наверно даже есть способ перепрыгивать из одной песчинки в другую, давно пройденную или предстоящую... Ведь песчинки не идут по порядку, а в хаосе движутся, как молекулы в веществе... Но это, к сожалению, не моя область... Я считаю, что хронология, сама по себе не имеет значения... Значимы только отдельные моменты, важные и не очень, необычные и обыденные, разные... Время всеобъемлюще, но и оно незначимо... Мы все умрем, а вселенная этого даже не заметит... Так что берите от жизни все - ибо это есть единственно верное времяпрепровождение, и pepsi тут абсолютно не при чем... Живите для себя и для тех, кто вам реально дорог... Остальные пусть позаботятся о себе сами... Не тратьте свою жизнь по мелочам... Песчинки падают...

Они падают и каждая отдается ударом в голову.... Долгим гулом проходит по нервам и возвращается в мозг...

Очень странно... Очень странно вставать с кровати после SP и понимать, что в эту ночь не проспал ни секунды... Кашель(он умудрился заболеть накануне), адреналин, крики мелкого брата... Все это не давало ему уснуть... Но он честно пытался...
Вчера он завалил экзамен... Ну, не то чтобы завалил, но получил тройбан... Первый в его жизни тройбан за экзамен... Но, когда преподавательница сказала с полусочувствующим-полуобвиняющим выражением лица:"Это три...",- он просто ухмыльнулся и сказал:"Когда-то же надо начинать..." Он никогда не стремился в отличники или ботаны, но и полным разгильдяем не был, что бы там ни говорили... Потому, как каждый слышал старинную, еще советских времен, поговорку:"Лучше закончить с синим дипломом и красной рожей, чем с красным дипломом и синей рожей..." Он желал свободы и попутного ветра, веселья и радости, друзей и девушек(или "самок", как называет их один из его лучших товарищей-торчков), потому как это лучшие четыре года в его жизни, а потом - п**дец... Он никогда не думал о будущем, не строил планов, потому как понимал - его жизнь может закончиться как через пятьдесят лет, так и через пятьдесят секунд... Как сказал Булгаков устами своего потрясающего Воланда:"Проблема не в том, что человек смертен, а в том, что он внезапно смертен..." Поэтому вся его жизнь была одним большим процессом познания... Умственного и эмпирического, горького и сладостного, обыденного и ошеломляющего... И все они, в итоге, привели в тупик. Глухой и бессмысленный, как и сам процесс познания. Я говорю не столько о познании способов словообразования, архитектуры эпохи барокко или электронной таблицы Excel, сколько о познании человеческих душ... Ему нравилось все, что было связанно с человеком, его жизнью, привычками, его самыми сокровенными мыслями и желаниями... Он пытался познавать людей не только на парах психологии, философии, педагогики, социологии и некоторых других, но и в повседневной жизни... Но иногда его самого заносило так, что даже себя он понять не мог... Как будто открывалась какая-то новая грань его, тщательно скрываемая или же напротив, бережно хранимая его подсознанием... Так происходило не только с ним, но и со многими другими... Но! Как я уже сказал, он был непредсказуемым и, зачастую, неузнаваемым... Именно поэтому самопознание, а точнее, попытки самопознания, занимали одну из основных позиций в его повседневной жизни. И именно оно, самопознание, причинило ему самую большую боль. В тот момент, когда, присоединясь к остальным познаниям, бодрым шагом зашло в тупик.

Осень... В квартире холодно... Он сидит один в своей комнате, больной и уставший... Он чувствует себя так, как будто его когда-то давно склеили, а сейчас клей размок и постоянно вытекает через нос, а он расклеивается и разваливается... А вы? Вы когда-нибудь смотрели в глаза человеку, готовому вас убить? А?...

Вчера...
Вчера он видел в глазах остановочного гопья четкое и сильное желание прервать его никчемную жизнь... И страх... И отвращение... Они ненавидели его, и, при этом, боялись...
ОН и несколько его друзей гуляли по полной... Они пили сраный портвейн за сорок рублей, сидя ночью на скамейке во дворе под дождем... Не от того, что больше нечем заняться, не от того, что им нужно общение, не потому, что мало кто может сидеть и пить портвейн за сорок рублей ночью на скамейке во дворе под дождем.... А из-за дикого желания надраться.... Надраться и в очередной раз сказать друг-другу, что вокруг одни идиоты, что гопники, как и менты, обарзели, что хреново и одиноко, что девушки - тупые ****и, универ - колония креветок, а жизнь, в целом, дерьмо высшего сорта... Они говорят это друг другу каждую совместную пьянку, хотя каждый это знает, и знает, что об этом знает каждый из них... Они все это знают, видят, чувствуют... Но они говорят об этом... Используя другие выражения, приводя все новые и новые примеры... Потому, что нуждаются друг в друге... Потому, что многие говорят об этом друг другу потому, что модно так говорить, не будучи в этом убежденными... Но... Говорят ли эти любители портвейна под дождем всем вокруг, что они идиоты? Говорят ли гопникам и ментам, что они обарзели? Девушкам, что они тупые ****и? Универу, что он колония креветок? Жизни, что она дерьмо? Нет... Потому, что они боятся, не хотят лишних проблем... Потому, что назвав всех вокруг идиотами рискуешь остаться один, сказав ментам и гопникам, что они обарзели, можно схлопотать в лицо, сказав девушкам, что они тупые ****и, подвергаешься опасности остаться без пьяного секса раз в две недели, сказав универу, что он колония креветок, получаешь отличную возможность быть исключенным из универа, а громко и твердо заявив жизни, что она - дерьмо, имеешь шанс быть исключенным из жизни... Они не хотят рисковать... Каждый из них хотел бы писать яростные, берущие за душу стихи... Но их поколение не умеет писать стихи... Каждый из них хотел бы писать музыку, остающуюся в сердце и меняющую мир... Но их поколение не умеет писать музыку... Каждый из них хотел бы снять фильм, меняющий мировоззрения и судьбы, заставляющий плакать и смеяться, бросаться на стены и прыгать до потолка... Но их поколение не умеет снимать фильмы... Каждый из них хотел бы стоять на баррикадах, кидать гранаты, бросаться под пули, бороться с врагом или даже отдать свою жизнь за правое дело... Но у их поколения нет врага... (Нет и правого дела... Как, в прочем, и левого... Критерии типа "добро-зло", "хорошо-плохо" уже давно перестали быть для них актуальными...) По крайней мере они еще не научились его видеть... И они не умеют бороться... Их поколение, как и они сами, нихера не умеет... Только притворяться... И играть... Притворятся, что все хорошо... Притворяться, что они умеют писать музыку или стихи, притворяться, что умеет снимать фильмы, что видят врагов повсюду и умеют бороться, что различают добро и зло, что понимают значение этих слов... Играть в любовь и ненависть, в радость и боль, в дружбу и предательство, в хороших и плохих, в покупателей и продавцов, в начальников и подчиненных, в убийц и докторов, в преступников и полицейских, в дочки-матери, в супергероев... Даже и не играть, а подыгрывать... Подыгрывать старшему поколению, причем давольно вяло... Они хоть что-то делают лишь по одной причине - так принято делать, так счатается правильным... Но скоро они перестанут подыгрывать и начнут по-настоящему играть... Некоторые уже играют... Они играют в жизнь... Каждый день - новая роль... Каждая ситуация - новый сюжет... Играют, на ходу придумывая образ и характер... Даже без репетиции... Лучше всего у них получилось бы играть в русскую рулетку...
Тут, нарушая грустную идиллию, из арки напротив выруливают два "серых штурмовика" и величественно тащат свои мундирные задницы примяком к нашим унылым героям...
- Распиваете? (поднимает батл порвейна)
- Распиваем, хуле...
- Несовершеннолетние есть?
- Есть один... Вот этот чувак... Лех, ты ж несовершеннллетний?
- Ага...
Серые заявляют, что им, в принципе, глубоко пох, есть или нет в компании несовершеннолетние... Дело в том, что конец месяца, им надо отчетность сдавать, а у них по распитиям недобор... Ленились целый месяц... Просят помочь родной милиции и им в частности, как ниибаццо незаменимым сотрудникам, и пройти в отделение, оформится... А несовершеннолетний с нами посидит, подождет... Нах его оформлять, гемора больше... По пути в отделение, как всегда шутили и пели песни... База располагалась в жилом доме на первом этаже... Внутри было накурено и тепло... Их поочереди опрашивали и давали расписываться в протоколах... В общем, ничего интересного...
Когда они наконец вышли из отделения, он понял, что безнадежно опаздал на автобус и придется либо искать вписку в центре, либо бродить по городу, либо сидеть в каком-нибудь подъезде  до утра... До того района на окраине, где он живет, практически не реально добраться пешком, особенно зимой.... Он от души проклинает серых... Чтож, придется идти пить и веселиться дальше, раз уж домой не уехать...
По пути до ларька они встречают еще пару знакомых, вместе берут на последние деньги несколько бомб пива по 2,5 литра и идут пить на прежнее место, откуда их забрали серые...
Потом, после дружеской игры в БК, они, с парочкой синяков и ссадин, пошли по домам. Один товарищ согласился вписать его на ночь к себе.
С ними пошли еще две самки. И вот, уже практически добравшись до цели, они завернули к ларьку за сигаретами. Его комрад, будучи в дрова, назвал троих молодых людей отвратной сущности представителями сексуальных меньшинств, за что был немедля избит. Попало обоим, девушки, как ни странно, остались невредимы. Единственное, что он помнил из этого принеприятнейшего случая на утро - это те самые тупые и злобные глаза. Настолько тупые и настолько злобные, что страх продрался в его мозг даже сквозь толстенную стену каменного опьянения.
Утром было плохо. Впрочем, не хуже, чем всегда.


Странно.
Странно... Мы часто сетуем на глупость других. Я недавно осознал одну вещь: чем больше на свете идиотов - тем лучше. Представьте, что было бы в том случае, если б все вдруг резко поумнели и начали улавливать суть. Все... Миру, во всяком случае, тому Миру, который мы знаем, пришел бы незамедлительный конец. Все резко осознали бы, что все то, что им говорили до этого - полная чушь, что истины не существует, что все их убеждения ошибочны и ничто не стоит внимания. Что все их усилия оказались напрасными, что жизнь прожита зря, а их достижения не стоят ломаного гроша. Но Конец Мира - это же не плохо, правда? Это очень даже хорошо. А главное - весело. Мир - это скучно. Самое интересное всегда происходит в начале и в конце.
Странно то, что прошло так много времени с тех пор, когда началась эта писанина. Так много, что со временем потерялась актуальность.
Знаете, за то время, которое ушло, многое стало понятно. Понятно то, что эта писанина не стоит усилий. Что она - пустое место. Все, что я писал - полная херня. Ибо не имеет вообще никакого значения. Не бывает "лучше" и "хуже", бывает только так. Судьбу нельзя изменить. Нельзя, потому, что когда ты что-то меняешь - это судьба. Нельзя обмануть неизбежное. Не хочу быть мухой, бъющейся о стекло. Я, пожалуй, полечу в открытую форточку. Мне есть о чем сказать, но незачем. Хватит.


Знаете, можете ничего не создавать. Миру это нахуй не нужно. Не нужно даже вам. Это не нужно НИКОМУ И НИЧЕМУ, понимаете?) Вообще!) Максимум, чего вы добъетесь - вас объявят великим и будут постоянно о вас говорить. А, да, еще, возможно, отвалят бабла.)) Можете даже не надеяться, это - не для вас. У вас нет ни таланта, ни решимости. Сидите уж на жопе ровно. Мы все умрем не смотря ни на что, поздравляю. Известными или нет, с огромным счетом в банке или без него. В сущности, это не играет роли. Вероятнее всего, ТАМ вам будет абсалютно пофиг, что про вас говорят. Вероятней всего, вы вообще забудете, что есть какой-то здоровый булыжник под названием Земля. Конечно, никто не знает, что ТАМ. Не знает потому, что это знание находится ТАМ вместе со всеми, кто знает.
И это радует. Декаданс, друзья мои! Знаете, кто такой настоящий декадент? Это тот, кто нахватавшись большого количества различной культурной, эстетической и научной чепухи вдруг понял, что вся она нахрен ему не нужна и попросту не имеет смысла. И вообще, ничто смысла, в сущности, не имеет. И настоящий декадент прав. Живите и умрите красиво.)) Просто так, ни для чего. Нет учетного журнала с плюсами и минусами, он давно кончился из-за неимоверного количества минусов, которое пришлось туда вписать, и его выкинули. Развлекайтесь!) Этот мир не стоит хроник. Поэтому в данном псевдолитературном тексте и нет никакой истории. Ну, может быть, еще потому, что мне лень и неинтересно. В этом мире нет историй. Все скучно и пусто. Пустота. Ей плевать, какую форму принимать. Ты и мухомор мало чем отличаетесь друг от друга. Разве только тем, что мухомор это знает, а ты нет. Тебе мешает "разум". Но... Всем похуй. бб)



Легкие жаждут сладкого дыма
 Ноздри горького порошка
  Запах. Слово. Плюнул. Мимо.
   Сигарета. Дрожит рука.

    Хватит, суки, дергать за вымя
     Вечность давшую вам кусок
      Плоти, желтой и сгнившей. Имя.
       Крик. лечебный электрошок.

        Разум. Хватить блевать словами!
         Хватит, das Man, стонать и выть!
          Биореактор насытить телами!
           Печи ржавые вами топить!

            Ненависть. Чистая, сладкая гадость
             Как приятно ее глотать
              Поссать на звезды - такая радость!
               И на образ Христа насрать!