Я как лист опавший, желто-серый.
Мертвый от печали упаду.
Все темнее день, когда-то белый,
В этом предпраздничном аду.
Новый год не праздник, если ты один.
Человеку-тени сны, не снятся.
Ты своей судьбы печальный господин.
Ты умрешь. Они с тобой простятся.
И потом уж станут вспоминать,
Как задавал вопросы, не зная ответов.
И помощи просил и не хотел ведь умирать,
Но в России любят только мертвых поэтов.
Опавший
© Copyright: Магазинчик Мистера Блистера, 2009
Свидетельство о публикации №209111300150
Свидетельство о публикации №209111300150
Рецензии