Последняя кода

«Все мы погрязли в болоте,
но некоторые из нас смотрят на звезды»
Оскар Уайльд
****

 - Да, на скрипке он играл отменно, тут нечего сказать. Молодец! Но жизнь его, его жизнь... Она была похожа на сплошную рулетку. Выживет, не выживет. Умрет, не умрет. Как он жил! Да его убить могли в любой момент. Только, видимо, руки ни у кого не доходили. Мразью он был последней. Мразью...
 - А что не так? Почему ты так считаешь, Майк?
- Я не считаю, Джейки, я это знаю. Да и знать-то тут особо и не надо. Тут просто надо видеть. Видеть его жизнь.
 - Увидеть-то я ее не увижу, но вот услышать могу. Выкладывай.

 - Жил он, значит, в небольшом городке Сан-Марти. Знаешь, наверно, что этот-то городок называли "Город искусства". И не зря называли. Все его жители имели дар. Один играл, другой пел, третий рисовал. У всех было какое-то занятие. А в его семье все играли на различных инструментах. Мать его была пианисткой, отец - гитаристом. А он в деда пошел, скрипку в руки взял. Еще, если не ошибаюсь, в пять лет сыграл первую песню. Ох, как он играл, как играл. Ни один профессионал с ним бы не сравнился. Молодчина был парень. Эх, жаль его. Смерть увела такого человека...

  Как я уже сказал, жил он в Сан-Марти. Там было не только много различных школ, но и не меньше казино и ресторанов, борделей и наркопритонов.  Как бы это ни было странно, но большей частью всех этих "законопослушных" заведений владел мэр города. Еще бы! Со школы прибыли никакой, а вот с казино или с борделя... Нелегальные деньги не приносят славы, но приносят власть. И это было действительно так.

  Скрипач наш уже в восемнадцать лет выступал на больших сценах. Такое мастерство-то! Он дарил счастье людям, не требуя ничего в ответ. Бескорыстен был. Таких людей мало. Беречь их надо… Да, на сцене-то он выступал, но на его «сцену», я про личную жизнь, никто даже выйти не пытался. Был он одинок. И ничего с этим нельзя было поделать. Фанаток миллионы, а любви ноль, понимаешь? Вот и бросил-то свою скрипку. Уже в двадцать два года он на сцену-то почти и не выходил. Не хотел просто. А тут и мать умерла, за ней отец. К двадцати трем годам сиротой стал. Прекратил выступления совсем. Переехал в Сан-Мартин в дом родителей. Тут-то он и нашел свою "любовь".

Бутылка, рулетка, проститутка, шприц... Видимо, такая жизнь ему была по нраву. Сколько я ему раз говорил, что пора бросать. А он мне на это отвечал, что последний раз... Таких "последних разов" я столько выслушал! Эх, жалко парнишку. Знаешь, мне даже казалось, что он покончит с собой быстрее, чем завяжет. Да... Превратился он в последнюю мразь. Друзья от него отвернулись, фанаты забыли. Скрипка и та не слушалась его. Не хотела играть даже в его руках. Да... Сложная у него жизнь была. Но что поделаешь? Без любви жить нельзя. Хотя какая сейчас любовь? Деньги и секс. Это все, что сейчас нужно от любви. Да... Но умер он красиво.

 - Как можно красиво умереть?
 - Да вот так! Со скрипкой в руках умер. Вышел во двор, начал играть. Скрипка подчинилась ему. Видать, она предчувствовала его смерть. И снова полилась музыка. Смычок просто прыгал по инструменту. На эти звуки сбежался весь город. Да... Прекрасная ночь была. А еще и наполнена такой музыкой... Я подумал, что он все-таки бросил. Бросил свою распутную жизнь. И, знаешь, он ее бросил. Навеки. Последняя его кода была прекрасна. Я нигде такой концовки не слышал. Последняя кода последней его ночи. Любил я его как сына, ей Богу, любил. Знал я, что он умрет. Но не думал, что тогда и вот так. Да... Умер он, но музыка его живет вечно в моей душе. Последнюю коду будут помнить еще долго. Последняя кода не будет последней...