o. k

Дружок, вот ты и рассталась с этим окончательно. Это же я. Это же мне так лениво, так не нарочно, так редко улыбается… Нежная жизнь, жёлтое солнце, смерть, которая молчит и прячется. Тёмный ноябрь, назойливый дождик утром, спать и спать. Заметила ли ты это утро, отличила ли его среди прочих, когда ты поняла, что этой глупой хвори больше нет?
А может, так, ничего особенно и не было. Лёгкая сказка ранней промелькнувшей юности. Дождик, в доме напротив загораются огоньки, сквозь озноб и промозглый воздух видны светящиеся окошки. Там чужие жизни продирают глаза от липкого сна, кофе и бутерброд и в невесёлый город по лужам, по лужам.
Счастье есть, --  шепчешь ты себе в такую погоду, -- счастье есть.
Как дела? Да так. Как настроение? Нормально. И опять выковывать свою странную норму, будучи инвалидом мечты, не становиться лучше и часто вспоминать, вспоминать, как веселье иногда звонкими бубенчиками стучало в сердце.
Да всё нормально, всё хорошо, всё в порядке. Пока тикает кровь, пока эта утренняя изморось и для тебя тоже. Пока есть, куда возвращаться.
Жизни, неярким потоком осенних одежд, закрывая двери своих квартир, и по делам, а вечером  мне только посмотреть на звёзды и убедиться – … Всё О.К.