Синдром

"Я тоже когда-то любилллл"
  удав Каа. Киплинг.
   
  Я лишь тобою истинно любуюсь
  Без всякого притворства и игры.
  Люблю тебя, люблю тебя любую,
  Люблю без всякой ложной мишуры.
  Ты спишь. Ты спишь. И волосы подушку
  Покрыли своим нежным волшебством.
  Твой милый нос, смешные конопушки
  Люблю всем сердцем, всем самим собой.
  Вот ты проснулась. Потянулась сладко,
  Мне опустила голову на грудь.
  И я уже весь твой, весь без остатка,
  И, может, даже больше на чуть-чуть.
  Я буду повторять, не уставая,
  Что я люблю, люблю, люблю, люблю...
  И мне нужна ты только вот такая.
  Не изменяйся, я тебя молю.
  Все потому, что я в тебя лишь верю,
  Как ни в кого не верил, и люблю.
  Терял я много, но за все потери
  Мне жизнь дала тебя-любовь мою.
  Твои глаза и ласковые губы
  Я ни с каким блаженством не сравню.
  Пусть говорят, что редки однолюбы,-
  Я в их числе, я лишь тебя люблю...
   
   Двадцать восемь минут назад Лёвка Матвеев вернулся из колонны. Денек выдался веселым. Много стреляли. Много. А раненый был один. Вернее, уже не раненый. Он умер у Левки на руках. В тот момент, когда Левка заканчивал накладывать повязку на голову. Умом понимал, что вряд ли манипуляции, проделанные до того: промедол, непрямой массаж сердца, искусственное дыхание, перевязка,- помогут этому минометчику выжить. Да, сердце заработало, появилось хриплое дыхание...Но череп был разможжен ударом об асфальт. Впечатление было такое, что затылочная часть осталась без кости. Просто месиво из крови, кожи и мозгов.Крови было много. Пока оказывал помощь, Левка перемазал всю свою одежду. Левка чувствовал, как чужая кровь просачивалась через хб и текла по ногам прямо в ботинки. Было не до сантиментов. В голове билось лишь одно: "Спасти..."- с ним боролось отчаяние: "Не смогу, ничего не смогу тут на дороге, на половине пути из Кабула в Газни...
   - Лёвка, ты что, ранен?- крикнул Костя. Он спрыгнул с подкатившего БТР-а,- весь в кровищи...
   - Это не моя...Нет, все в порядке...Кровь, это все куета, потом отстираюсь, вы давайте быстрей везите его в полк, сразу в санчасть...Может, успеете...Я больше ничего не могу для него сделать...
   Три минуты назад Левка закончил тереть щеткой штаны и гимнастерку, теперь они лежат рядом с мокрыми ботинками на цементном пристенке умывальника...И вот сидит и пишет огрызком карандаша в блокнотик эти дурацкие стихи. Стихи о Любви. Так ему кажется. Что это? Синдром? Или защита? Бронник от одичания и жестокости?
   По стеночке стекает на пол буроватая жидкость вперемешку с мыльной пеной... Ни забыть, ни приукрасить.