Мотыльковое озеро

   Мотыльки живут лишь один день

Мы лежали на твердой земле. Вам знакомо чувство радости от того, что у вас под ногой просто твердая поверхность? Что именно это место и есть рай?
Последние четыре часа нашего пути мы с отцом шлепали по болоту, то и дело, проваливаясь по колено в грязь и воду. Солнце нас не щадило, но глупо, наверное, было просить его затянуться облаками. Но мы просили. И оно затягивалось, хотя и ненадолго, даря нам спасительную прохладу. Мы падали и вставали, снова падали. Страшила неизвестность. Где озеро, к которому мы держим путь, было непонятно. Далеко ли до него, близко ли – тоже. Прошли сто метров – упали без сил. Солнце, дурманящий запах болотной травы – все было за то, чтобы мы уснули прямо на этом месте. Но спать было нельзя, но голова все сильнее клонилась к земле… Тяжко.
На небольшом пятачке увидели высокую березу и три таких же высоких сосны. Подумав, что там, вероятно, посуше, мы решили сделать последний рывок. Неожиданно вынырнул домик лесника, а за ним точно таким же образом показалось озеро.
И вот. Мы лежим на этой единственной твердой земле вокруг этого озера. И смотрим на облака. Долго. Очень.
В конце концов, мы спускаем лодку и переплываем на другой берег.
Озеро спокойно. Солнце уже не кажется таким угрожающим, когда можно зачерпнуть воды и умыть ею лицо, или попросту спрыгнуть в воду.
Плывем. Вдруг я замечаю мотылька на своей руке. Ему уже не улететь – мы далеко отошли от берега.
И я понимаю – у него была возможность оставить нас, вернуться назад к своим, но он ей не воспользовался. Он сидит сейчас на моей руке и плывет вместе с нами.
Мотылек склонил усики, словно здороваясь со мной. Он был…
Я видел недавно такое небо: справа оно было все темное, серое в тучах; слева виднелись пятнышки голубого с пушистыми облаками, между этими частями небо раскрасилось в такой светло-серый, сребристый цвет; еще дальше на Западе заходило солнце, закат был желтый…нет, даже оранжевый. Такими же – темно- и светло-серыми, голубыми и желтыми были крылья мотылька, а сам он – пушистым, как те облака. Черные круги на его крыльях как бы говорили: не вечен день, и наступает ночь. А пара самых верхних кругов отливала так сказочно темно-зеленым волшебным цветом... Как изумрудное небо Куинджи.
Почему ты плывешь с нами? Может быть, рассчитываешь повстречать там свою половинку? И кружиться с ней в полете, в танце двух мотыльков? Или ты хочешь сделать то, что не сможет ни один из подобных тебе? Наверное, в вашем мире, это подвиг, достойный Геракла.
Ты плывешь с нами… Зачем же это тебе? Ты порхаешь с одной руки на другую, садишься на борт лодки, совсем рядом с водой. Ты рискуешь – вода для тебя это смерть. Но ты, как ни в чем небывало, возвращаешься и садишься на мое колено. Ты как будто улыбаешься.
Почему ты плывешь с нами? Ты словно хочешь прожить по-другому, отличаясь от остальных. Все как у людей прямо.
Я не знаю правильного ответа. Да и вопрос, наверное, глупый. Но, черт побери, почему ты плывешь?! И почему «не плыву» я?
...
Отец гребет, мы почти подошли к другому берегу. Другой остров – это новый неизведанный мир для мотылька. Это путешествие в другой мир. Из одного в другой. Из мира живых в мир мертвых. А отец сейчас вовсе и не отец, а Харон.
Причалили. Хм, странные мысли лезли в голову, странная дурацкая ничего незначащая пустая метафора! Правда, мотылек?..
Слабые волны покачивали два не шевелящихся, не дрожащих крыла у самой кромки берега.

Мотыльки живут лишь один день…