Отец яблок

Когда я была маленькая, я боялась стать яблоком.
 
Не смейтесь, пожалуйста! Мне казалось, что яблоко - это так некрасиво, банально... Другие цветки тоже боялись, они рвались с веток, многим удалось улететь. Я завидовала им, пока они танцевали в воздухе, но когда я увидела их конец... Не смейтесь! Я видела это в первый раз, я не знала, что бывает такое.

Теперь, когда я привыкла, что нет лепестков, что щёки становятся всё толще, а цвет - всё желтей, я боюсь только одного. Не смейтесь, пожалуйста! Вы знаете прекрасно, чего я боюсь! Цветы, сорвавшиеся с ветвей, уже исчезли, истлели, но там, внизу, лежат теперь другие. Смотрите - вон! Видите, какие красные щёки?! Скоро они почернеют! Ужас! Не смейте смеяться! Они были, как я, значит я могу стать, как они!

Нет, правда, не смейтесь! Конечно, я понимаю, что яблоко не живёт до весны, я и до зимы не хочу! Нет! Но только не так! Не от этого, не от червя, не от ветра! Я хочу дождаться Его, хочу... Я боюсь. На самом деле, я больше всего боюсь Его. Понимаете? Я боюсь, что он не придёт, боюсь, что придёт и не заметит меня, боюсь, что заметит... Я жду Его.

Я жду Отца яблок.

Нет, я не уверена, нет, не встречала. Нет, но Он посадил яблоню, она помнит тепло его рук. Не смейтесь надо мной! Лично мне Он ничего, конечно, не обещал. Я вообще не видела его и не слышала. Нет, я не знаю, что он сделает. Поэтому-то и боюсь. Но после всех смертей я... Хотела бы от Его руки!